Otra Navidad más...

Sí, me gusta la Navidad....

En la foto hay un belén, el de este año 2011.

Me recuerda al que hacíamos en casa con mi madre y mi hermano. A él, más pequeño que yo, sólo le interesaba jugar con las ovejitas...Las cambiaba de lugar o las recogía para su pastoreo particular en el empedrado de la calle.

Recuerdo que, cuando era niño, mi madre habilitaba un rincón de la casa para el pino y el Portal de Belén -siempre lo llamamos así.

Como por aquella época no había abetos artificiales, nuestro árbol era una rama de pino que había cortado mi padre en el campo. A las piñas mi madre las envolvía en papel de plata, y a cada ramita le colgaba una bolita o un adorno cualquiera...Recuerdo que se le ocurría colgarle al árbol hasta los polvorones y alfajores que venían envueltos en papel de celofán y colores vivos, metidos en aquella cajita de madera de un exquisito surtido de dulces, que era todo un lujo permitirse por Navidad.

Era una satisfacción para ella elaborar una recreación de misterio de la navidad combinando materiales que recogíamos de la naturaleza y figuritas de barro.
Cada año mi madre rebuscaba en el monedero y nos daba para comprar algún pastor, ovejitas, vaquitas...La tarde que compramos los Reyes Magos fue inolvidable...Todavía los conservo, más de cuarenta años después.

Para mi madre el belén era el retrato fiel de lo que creía que podía ser el

escenario de la llegada del Niño Dios. Para mí, significaba una

gran empresa lúdica que me acompañaría todos los días hasta que los Reyes de verdad me dejaran algún regalito -Las madres son mágicas, aunque se hagan viejecitas o se hayan marchado con los angelitos a los cielos.

Aquella navidad tenía olor a a dulces con ajonjolí, a buñuelos doraditos en el perol de la abuela...y sabores intensos. La Nochebuena venía para comérsela y a buen seguro no dejábamos de ella ni los huesos.

Una Nochebuena de aquellas se fue la luz -algo de lo más natural en los inviernos de los pueblos. El candil estaba a mano y en la chimenea ardían unos buenos tueros de almendro. En una mesa, mi madre endulzaba los roscos con azúcar molida y mi abuela María amasaba en un inmenso lebrillo la masa de los buñuelos. En la calle, una oscuridad de vivas estrellas nos recogía en los hogares. Allí el abuelo avivaba el fuego con su canuto de caña y los niños imaginábamos historias en las siluetas danzantes que la luz de la lumbre proyectaba en las paredes. Para quitarnos el miedo, la abuela entonaba villancicos...

La virgen va caminandoooo,
va caminando solitaaaa
y no lleva más compaña
quel niño de la manita...

Y el abuelo nos contaba historias y cuentos que ya no nos cuenta nadie... Los primeros buñuelos bailaban en el perol y recién calentitos los engullíamos...-
Niñossss, que no vais a dejar para la cena.
La cena de la Nochebuena era eso...buñuelos, café negro -había matices de color según fuera más cantidad de granos de café o de cebada- roscos, mantecados, empanadillas de cidra, rosquillas... Hartos y satisfechos nos íbamos a la cama, sin echar en falta nada.
La televisión no existía en los hogares. Y los sueños se dejaban dorar en el perol o simplemente se consumían como cualquier rosquilla hasta no dejar ni el más mínimo resto de azúcar, porque
el mayor gusto estaba en chuparse los dedos.

Sigo viendo a aquella mujer que, manteniendo la ilusión por alimentar sus

sueños y los nuestros con lucesitas de colores, me inculcó para siempre ese tan trillado espíritu de la Navidad. En esta Navidad, mi niña hace lo mismo...ha colocado las figuritas sobre el musguito que recogí de una umbría donde tengo los olivos. Y ha puesto las luces, y decorado la casa con recortes de estrellitas que se bajó de internet...

Es entonces cuando me pregunto ¿dónde ahogan sus sueños los niños de hoy?
Para colmo Papá Noël le trajo la nueva Nintendo DS.