Otra Navidad más...

Sí, me gusta la Navidad....

En la foto hay un belén, el de este año 2011.

Me recuerda al que hacíamos en casa con mi madre y mi hermano. A él, más pequeño que yo, sólo le interesaba jugar con las ovejitas...Las cambiaba de lugar o las recogía para su pastoreo particular en el empedrado de la calle.

Recuerdo que, cuando era niño, mi madre habilitaba un rincón de la casa para el pino y el Portal de Belén -siempre lo llamamos así.

Como por aquella época no había abetos artificiales, nuestro árbol era una rama de pino que había cortado mi padre en el campo. A las piñas mi madre las envolvía en papel de plata, y a cada ramita le colgaba una bolita o un adorno cualquiera...Recuerdo que se le ocurría colgarle al árbol hasta los polvorones y alfajores que venían envueltos en papel de celofán y colores vivos, metidos en aquella cajita de madera de un exquisito surtido de dulces, que era todo un lujo permitirse por Navidad.

Era una satisfacción para ella elaborar una recreación de misterio de la navidad combinando materiales que recogíamos de la naturaleza y figuritas de barro.
Cada año mi madre rebuscaba en el monedero y nos daba para comprar algún pastor, ovejitas, vaquitas...La tarde que compramos los Reyes Magos fue inolvidable...Todavía los conservo, más de cuarenta años después.

Para mi madre el belén era el retrato fiel de lo que creía que podía ser el

escenario de la llegada del Niño Dios. Para mí, significaba una

gran empresa lúdica que me acompañaría todos los días hasta que los Reyes de verdad me dejaran algún regalito -Las madres son mágicas, aunque se hagan viejecitas o se hayan marchado con los angelitos a los cielos.

Aquella navidad tenía olor a a dulces con ajonjolí, a buñuelos doraditos en el perol de la abuela...y sabores intensos. La Nochebuena venía para comérsela y a buen seguro no dejábamos de ella ni los huesos.

Una Nochebuena de aquellas se fue la luz -algo de lo más natural en los inviernos de los pueblos. El candil estaba a mano y en la chimenea ardían unos buenos tueros de almendro. En una mesa, mi madre endulzaba los roscos con azúcar molida y mi abuela María amasaba en un inmenso lebrillo la masa de los buñuelos. En la calle, una oscuridad de vivas estrellas nos recogía en los hogares. Allí el abuelo avivaba el fuego con su canuto de caña y los niños imaginábamos historias en las siluetas danzantes que la luz de la lumbre proyectaba en las paredes. Para quitarnos el miedo, la abuela entonaba villancicos...

La virgen va caminandoooo,
va caminando solitaaaa
y no lleva más compaña
quel niño de la manita...

Y el abuelo nos contaba historias y cuentos que ya no nos cuenta nadie... Los primeros buñuelos bailaban en el perol y recién calentitos los engullíamos...-
Niñossss, que no vais a dejar para la cena.
La cena de la Nochebuena era eso...buñuelos, café negro -había matices de color según fuera más cantidad de granos de café o de cebada- roscos, mantecados, empanadillas de cidra, rosquillas... Hartos y satisfechos nos íbamos a la cama, sin echar en falta nada.
La televisión no existía en los hogares. Y los sueños se dejaban dorar en el perol o simplemente se consumían como cualquier rosquilla hasta no dejar ni el más mínimo resto de azúcar, porque
el mayor gusto estaba en chuparse los dedos.

Sigo viendo a aquella mujer que, manteniendo la ilusión por alimentar sus

sueños y los nuestros con lucesitas de colores, me inculcó para siempre ese tan trillado espíritu de la Navidad. En esta Navidad, mi niña hace lo mismo...ha colocado las figuritas sobre el musguito que recogí de una umbría donde tengo los olivos. Y ha puesto las luces, y decorado la casa con recortes de estrellitas que se bajó de internet...

Es entonces cuando me pregunto ¿dónde ahogan sus sueños los niños de hoy?
Para colmo Papá Noël le trajo la nueva Nintendo DS.

Vivencias y emociones

Un día cualquiera puede depararte satisfacciones varias y también momentos desagradables.

Cuando de satisfacciones se trata, es para compartirlas a grito pelado; y si de malos tragos y desagradables devenires, mejor tragárselos cuánto antes.
Pero, no. Fue uno de esos días en los que te vas a la cama contento, emocionado, orgulloso de haber vivido esa experiencia.
En mi pueblo, pequeño donde los haya, grande como el que más, suceden en el tiempo los mismos acontecimientos que en cualquier otro, aunque con la apreciable diferencia de que esos te afectan o te suceden a ti.

Se anunciaba hacía días la presentación de un documental que abarcaba las cuatro estaciones del año en las actividades agrícolas, los oficios y las gentes de por aquí.
La cita se anunciaba para un sábado a las ocho de la tarde. Y, como tuve un pequeño papel en ese documental, pues ardía en deseos de verlo por fin.

Llego tarde, como casi siempre, pero aún no había dado comienzo la proyección. Estaba abarrotado el recinto. Familias enteras ocupaban las sillas y muchos se acodaban en la barra, que alumnos del instituto dispusieron para recoger un dinerillo que les permita financiar el viaje de fin de curso.
Busco un hueco donde hay lugar y espero. Problemas técnicos retrasan la presentación, pero ya ocupan la mesa los anfitriones del acto. Todos se sienten orgullosos del trabajo realizado. Más Manolo y su hijo Pablo, de la Asociación de Fotógrafos Matagallar.
Con el patrocinio del Ayuntamiento y con la inestimable ayuda de un buen número de vecinos, mujeres y hombres del pueblo, no hubiera sido posible recrear tantas escenas de antaño, que con el tiempo y los adelantos técnicos ya son casi imposibles de ver.
Con las primeras imágenes, se va haciendo el silencio. Conforme se suceden las escenas, nos vamos reconociendo; murmullos de aprobación y sonrisas cómplices acompañan el paso por la pantalla de los actores y figurantes. Cada una de las estaciones del año son recreadas en diferentes oficios y en las tareas propias de cada una de ellas.

Así, el sillero, que tensa con mimo las fibras de anea en asientos, tornea respaldos y las cuatro patas de las sillas... Y aparecen las manos del hombre que injerta con maña sobre el estacón del olivo una nueva planta... Es invierno... La siembra del trigo se hace a mano, esparciendo las semillas tras el arado. Hoy los modernos tractores escriben con renglones firmes el rostro de la tierra, pero antaño eran las yuntas de mulos o de vacas, incluso algún forzado burro, quienes lo hacían empujados por el esforzado gañán.
Avanza el tiempo invernal y a los olivos se les ha ido liberando de su pesada carga frutal. Ahora están exhaustos y precisan de una limpieza. Se encargan de ello los "talaores", que podan ramas para permitir una renovación necesaria en la planta.A los buenos "talaores" los hace la experiencia.
De eso sabe mucho mi padre...Y es cuando su presencia inunda la pantalla y sus palabras resuenan con firmeza. "El buen verdeo empieza en la tala..." Me emociona verlo allí, tan apuesto, con sus casi noventa años bien llevados, sentando cátedra.
El invierno se va esfumando sin sentir. El campo se ilumina de luz y el verde brota de la sementera. Reviven los árboles con sus flores y comienza el ciclo de la nueva cosecha.
El verano madura los hijos de la higuera, endurece la almendra y tinta de rubio el color de los prados. Con las primeras calores se granan los trigos y por san juan los segadores se afanan en abrazar las mieses para, con sus hoces, cortarlas de la tierra. Sobre bestias se acarrearán las gavillas a la era. Allí un rulo, o trillo, tirado por un par de mulas sacarán de las espigas el grano limpio. Para ello se aventará la parva, separando el grano de la paja.
Con el avance del estío, camino del otoñal destino, los higos se escogerán del pasero; luego, metidos en los ceretes, se prensarán y servirán de delicioso postre
para todo el año.
Con septiembre avanzado, los olivos manzanillos lucen sus infinitas aceitunas, verdes y suculentas, listas para coger. Es el verdeo, dedicación tradicional y más exclusiva de estas tierras. Allá van de mañana con la fresca al tajo, sus canastos al brazo, cantando alborozados la dicha de la ansiada recolección.
Y cargan escaleras sobre las ramas, y ordeñan sus frutos con delicadeza heredada de años y sabiduría.

En muchos momentos, estallan aplausos, y se celebra con satisfacción un magnífico trabajo sobre lo que de especiales tenemos todos por ser protagonistas de nuestra propia historia
Y no es patrimonio exclusivo nuestro. En cualquier rincón de Andalucía, se puede fácilmente encontrar estampas como la que intenté describir...aunque muchas ya sólo se ven en colores sepias.