Regreso de la Sierra de las Nieves

De regreso, los caminantes gustan de explorar nuevos senderos y se lanzan por uno menos trillado que se pierde cañada abajo. No es extraño que equivoquen el rastro que seguían por entre las rocas, pero no tardan mucho en retomarlo.

Durante toda la caminata sus teléfonos no eran más que cualquier guijarro del camino; así que, desconectados del mundo civilizado, no podían más que guiarse de su intuición.

Este cuasi fantasmal quejigo me impresionó. Con poco que imagine, un dragón de siete cabezas nos amenaza e impide que continuemos el camino. Todavía otros muchos de esos fantasmales árboles nos acompañarán hasta el final de la meseta.

Atravesamos por fin el puerto que le llaman "de las Boas" e iniciamos la bajada por un pedregoso y serpenteante sendero que a veces se pierde y nos hace desandar los pasos.

El puerto referido no está muy lejos del Peñón de los Enamorados. Y su curioso nombre, que quisiera explicar, no se refiere a esa enorme serpiente, desconocida por estos lares, sino más bien a las bodas; pero, claro, dicho en andalú, que acorta palabras para no gastar tanta saliva.

Cuentan algunos autores, como Manuel Vázquez del Río, "toloxeño" de pro, que antiguamente no se celebraban las bodas necesariamente en las iglesias, sino en cualquier lugar de la parroquia.

Quién sabe, alguna moza de las que andaban por esas sierras tras su hatillo de cabras u ovejas

guapa, morena, curtida por el sol y el frío, pudo enamorar a algún señorito de Ronda que trotara su jaca por esos lugares, algo inhóspitos, aunque románticos y solitarios.

Pudiera ser que, engatusada por el señorito, tarde o temprano cayera seducida en brazos de él. Y en un día de feria, en septiembre, que es la rondeña, los jóvenes al fin, llevados por un arrebato de amor, huyeran a la sierra, ante la férrea oposición familiar de unos o de otros.

Perdida la honra, ¿cómo regresar al pueblo la moza? Mejor que el cura subiera a casarlos. Así, en la encrucijada de caminos en la que se sitúa el puerto, en la mojonera de tres pueblos colindantes, se celebraría la sencilla boda serrana. Y ya no bajaría soltera a la vecindad, pues habría sido honrada y cumplida por su enamorado.

Es la figura esbelta del peñón de Enamorados la que nos acompaña un buen trecho. Y también otras historias que contar van surgiendo con la vista de un paisaje mucho más hermoso cuanto mas desolado e inhóspito.

En bajando del puerto, las piernas cargadas de los muchos pasos dados, el paisaje va cambiando.
Verdes pinsapos nos cobijan por el imperceptible, a veces, sendero. Una densa bruma nos acoge en el descenso hasta aprisionarnos. Justo notamos apenas lo que pisamos, por suerte el sendero es mucho más evidente. En la hondonada que nos llevó la cañada, surgió la duda. Decidimos escapar de la nebulosa atenazante y del incierto camino y ascender por otro para recuperar aquél que por la mañana trajimos.

Con el aclarado del sol, una impresionante pared nos avasalla. Es el Tajo de la Caína. Y otra historia le viene a las mientes al que camina junto a ella.

He oído contar que el nombre del Tajo le viene por el luctuoso suceso

por el que se arrojó hasta despeñarse por él a una mujer, estigmatizada como bruja por la implacable Inquisición.

No podía llamarse de otra forma que "Caína" a tan demoníaca mujer.

Según cuenta la leyenda, hace mucho tiempo vivió por estas tierras una mujer de tan escandaloso comportamiento, que mereció el apodo de la "Caína". Fue juzgada por la Santa Inquisición que tomó la decisión de no

ejecutarla en la hoguera, sino que era necesario una muerte que sirviera de escarmiento a los naturales del lugar. Tras amplias deliberaciones de los responsable de tan implacable tribunal eclesiástico, se decidió despeñarla por los altísimos tajos, que desde entonces llevan su nombre.

Dejado atrás el tajo, un suave ascenso nos devuelve al bosque de pinsapos que nos recibió en la mañana. El sol declina su ascenso y se encamina al ocaso necesario. El fin de semana también. Seguro que los cuerpos de los caminantes notarán el esfuerzo del largo paseo. Antes de abandonar la sierra, guardan una botella de agua fresca que la "fuentecilla de la perdiz" les regaló. Prolongarán así un poco más la esencia de lo inconmensurable.

Morir de Amor

Un abuelo en casa es un manantial de sabiduría. Yo tengo esa suerte, también mi familia; lo cierto es que son dos, abuela y abuelo, muy mayores y ya solos los dos.
El abuelo, con sus casi noventa años, no deja de manar ahora sus recuerdos. Quedó ciego, desgraciadamente, pero su mirada vive en el tiempo. La abuela no habla mucho y ya escucha poco, pero sus ojos lo recuerdan todo.
Esta tarde, sentado cerca de ellos, estaba dispuesto a sumergirme en la novela que me tiene ocupado últimamente. Ajeno a ello, el abuelo se dirigió a mí...¿dónde dejamos la conversación el otro día?
Ciertamente, una tarde, mientras paseábamos, le pedí que me hablara del abuelo de una compañera de trabajo. Es que ella sentía curiosidad por saber lo que en su casa nunca se contó abiertamente.
Una sencilla historia que se dice así....

Juan era un joven campesino que vivía en una cortijada alejada del pueblo. Tras una jornada dura de trabajo, bajo un sol incansable, se sentía con ganas e ilusión por ir a la feria del pueblo. En eso estuvo todo el día pensando. Le gustaba una chica y esperaba verla pasear por las calles engalanadas de banderitas y farolillos.

Soñaba verla aparecer con su vestido nuevo y sus ensortijados cabellos al viento. Se bañó en el pilón donde cerca abrevan las vacas ... luego se perfumó convenientemente. Se vistió con ropas sencillas, una camisa blanca y su único pantalón negro. Se dispuso presto a perseguir al sol en su ocaso... y con la frescura de la anochecida, llegó al pueblo.
El empedrado de las calles le saludó al mismo tiempo que los cohetes y la algarabía de fiesta.
En la plaza, la orquesta animaba una verbena donde chiquillos brincaban con jubilosa alegría. Los grupitos de chicas comenzaban a aparecer y los mozos ya las esperaban nerviosos.
Hasta que no apareció por la esquina María con dos de sus amigas cogidas de los "bracetes", Juan no se despegó de la pared donde permanecía apoyado. Por aquellos años -años 20 del siglo pasado- era habitual que las primeras parejas que se dieran al baile la formaran dos mujeres. María lo hacía con sus amigas, alternándose con ambas en los consabidos pasodobles.
Aquella noche, Juan se atrevió a pedirle que bailara con él. Ella aceptó sin titubear.
Tras el descanso de la orquesta, dieron el paseo acostumbrado por la calle principal y se dieron conversación.
Con sus escasos ahorros, Juan invitó a María a altramuces y a montar en la noria.
Como quiera que él la notara alegre y halagada, no dudó en ir un paso más allá, le pidió ser su pretendiente. El muy inocente no se había dado cuenta de que, más que conquistador, había sido conquistado, pues hacía tiempo que María le había echado el ojo.
Al día siguiente Juan esperaba en la puerta de su pretendida a que se decidiera a salir por fin. Acabada la feria, Juan siguió acudiendo a la cita todos los domingos. Un mes más tarde pidió formalmente al padre permiso para ennoviarse con su hija.
Una boda sencilla tras poco más de un año de novios, fue el inicio de su vida juntos. En pocos años nacieron tres varones y una chica.
Juan era un hortelano ejemplar, pero no era suficiente lo que le proporcionaba la huerta para mantener a su familia. María vendía las hortalizas en una pequeña tienda y Juan buscaba en los mercados de los pueblos vecinos otros productos que él no podía cultivar. Y así, con estrecheces, iban criando a sus hijos.
María volvió a quedarse embarazada. Nacieron mellizos de un mal parto y María enfermó ... a los pocos día,