Otra Navidad más...

Sí, me gusta la Navidad....

En la foto hay un belén, el de este año 2011.

Me recuerda al que hacíamos en casa con mi madre y mi hermano. A él, más pequeño que yo, sólo le interesaba jugar con las ovejitas...Las cambiaba de lugar o las recogía para su pastoreo particular en el empedrado de la calle.

Recuerdo que, cuando era niño, mi madre habilitaba un rincón de la casa para el pino y el Portal de Belén -siempre lo llamamos así.

Como por aquella época no había abetos artificiales, nuestro árbol era una rama de pino que había cortado mi padre en el campo. A las piñas mi madre las envolvía en papel de plata, y a cada ramita le colgaba una bolita o un adorno cualquiera...Recuerdo que se le ocurría colgarle al árbol hasta los polvorones y alfajores que venían envueltos en papel de celofán y colores vivos, metidos en aquella cajita de madera de un exquisito surtido de dulces, que era todo un lujo permitirse por Navidad.

Era una satisfacción para ella elaborar una recreación de misterio de la navidad combinando materiales que recogíamos de la naturaleza y figuritas de barro.
Cada año mi madre rebuscaba en el monedero y nos daba para comprar algún pastor, ovejitas, vaquitas...La tarde que compramos los Reyes Magos fue inolvidable...Todavía los conservo, más de cuarenta años después.

Para mi madre el belén era el retrato fiel de lo que creía que podía ser el

escenario de la llegada del Niño Dios. Para mí, significaba una

gran empresa lúdica que me acompañaría todos los días hasta que los Reyes de verdad me dejaran algún regalito -Las madres son mágicas, aunque se hagan viejecitas o se hayan marchado con los angelitos a los cielos.

Aquella navidad tenía olor a a dulces con ajonjolí, a buñuelos doraditos en el perol de la abuela...y sabores intensos. La Nochebuena venía para comérsela y a buen seguro no dejábamos de ella ni los huesos.

Una Nochebuena de aquellas se fue la luz -algo de lo más natural en los inviernos de los pueblos. El candil estaba a mano y en la chimenea ardían unos buenos tueros de almendro. En una mesa, mi madre endulzaba los roscos con azúcar molida y mi abuela María amasaba en un inmenso lebrillo la masa de los buñuelos. En la calle, una oscuridad de vivas estrellas nos recogía en los hogares. Allí el abuelo avivaba el fuego con su canuto de caña y los niños imaginábamos historias en las siluetas danzantes que la luz de la lumbre proyectaba en las paredes. Para quitarnos el miedo, la abuela entonaba villancicos...

La virgen va caminandoooo,
va caminando solitaaaa
y no lleva más compaña
quel niño de la manita...

Y el abuelo nos contaba historias y cuentos que ya no nos cuenta nadie... Los primeros buñuelos bailaban en el perol y recién calentitos los engullíamos...-
Niñossss, que no vais a dejar para la cena.
La cena de la Nochebuena era eso...buñuelos, café negro -había matices de color según fuera más cantidad de granos de café o de cebada- roscos, mantecados, empanadillas de cidra, rosquillas... Hartos y satisfechos nos íbamos a la cama, sin echar en falta nada.
La televisión no existía en los hogares. Y los sueños se dejaban dorar en el perol o simplemente se consumían como cualquier rosquilla hasta no dejar ni el más mínimo resto de azúcar, porque
el mayor gusto estaba en chuparse los dedos.

Sigo viendo a aquella mujer que, manteniendo la ilusión por alimentar sus

sueños y los nuestros con lucesitas de colores, me inculcó para siempre ese tan trillado espíritu de la Navidad. En esta Navidad, mi niña hace lo mismo...ha colocado las figuritas sobre el musguito que recogí de una umbría donde tengo los olivos. Y ha puesto las luces, y decorado la casa con recortes de estrellitas que se bajó de internet...

Es entonces cuando me pregunto ¿dónde ahogan sus sueños los niños de hoy?
Para colmo Papá Noël le trajo la nueva Nintendo DS.

De mares y olivos

¡¡¡Hace una caló... !!!
Todo el mes de septiembre fue verano y ha contagiado a su vecino octubre.
Unos de de esos días, cuando se iniciaba supuestamente el otoño, me acerqué al mar.
Al llegar, una leve brisa hizo de calmante a mi piel, liberada por fin del cálido abrazo del sol.
Frente al mar, las monótonas olas seguían tocando el tambor sobre las arenas. A la par, difusas voces de niños, madres y otros le acompañan con su canción. Y el reloj de arena se acompasa con el sol para irse caminando parsimoniosamente hacia el atardecer y el ocaso.
Poco a poco bajan las voces y sube el volumen el mar. Su música pareciera adormecer al niño-sol que se acomoda tras las montañas azules, cansado, allá a lo lejos.
Regreso con la noche, siguiendo la tenue estela de la luna menguante. Y me sumerjo otra vez donde el manso mar de olivos, para subir al blanco barco de casitas de faroles encendidos donde habito.

Camina despacio por esa inapreciable frontera donde agua salada y arena se besan eternamente. En su ignorancia, cree ser un grano más de la arena de la playa y se siente ajeno a todo. Pero no es así. A diario es observado por unos ojos que se suelen esconder tras enormes gafas de sol o las gruesas tapas de un libro. La mujer que observa, a su vez, es también observada. Y así infinitamente todos resultamos a la postre ser un grano a infinitos granos unidos. No estamos solos, la SOLEDAD no es posible, aunque sea a nuestro pesar.

Este otro mar, de verde oliva teñido, también me acoge en las cálidas tardes del incipiente otoño.
Aquí no hay voces, sólo trinos y cantos solitarios de chicharras que agonizan con el verano.
Abrazado a las ramas de los olivos, voy recogiendo sus frutos.
Desde hace siglos la cultura del olivo ha impregnado la esencia de los que nacen aquí, incluso de los que se llegan de otros lugares y aquí encuentran aposento.
Cada año el ciclo se cumple. Al amarillear del fruto, se recogen para, tras su aderezo, comer las aceitunas, ya enteras, ya partidas...cada una en su peculiar textura, aroma y sabor. Alimento imprescindible que acompañó las sopas pobres de los campesinos y que entretuvo el hambre de niños y ancianos

Son cofrecillos que guardan oro líquido en sus entrañas. Aceitunas verdes como manzanitas, de apreciado sabor, salado y aderezado con aromáticas hierbas, para degustación placentera en las mesas más diversas.
Es tiempo de recogida de la variedad "aloreña de Málaga", antes que la inmediata madurez le arrugue la piel y el rostro se le oscurezca. La belleza natural es efímera y se la disfruta, pero también de su madurez se extrae el aceite virgen, tan excelente y no menos natural.
Esa tarea, llamada "verdeo", viene a ser la previa al aderezo. Se parten una a una, dándoles un sutil golpeo que las abre en canal; se sumergen en salmuera, como si en el mar se las sumergieran, para cauterizarlas y alargar su vida verde. Pero no, este procedimiento solo las mantiene tersas y sabrosas un tiempo. Y entonces se las aromatiza y enriqueces con sabores a tomillo, hinojo, ajo, pimiento rojo, o verde....al gusto.