Regreso de la Sierra de las Nieves

De regreso, los caminantes gustan de explorar nuevos senderos y se lanzan por uno menos trillado que se pierde cañada abajo. No es extraño que equivoquen el rastro que seguían por entre las rocas, pero no tardan mucho en retomarlo.

Durante toda la caminata sus teléfonos no eran más que cualquier guijarro del camino; así que, desconectados del mundo civilizado, no podían más que guiarse de su intuición.

Este cuasi fantasmal quejigo me impresionó. Con poco que imagine, un dragón de siete cabezas nos amenaza e impide que continuemos el camino. Todavía otros muchos de esos fantasmales árboles nos acompañarán hasta el final de la meseta.

Atravesamos por fin el puerto que le llaman "de las Boas" e iniciamos la bajada por un pedregoso y serpenteante sendero que a veces se pierde y nos hace desandar los pasos.

El puerto referido no está muy lejos del Peñón de los Enamorados. Y su curioso nombre, que quisiera explicar, no se refiere a esa enorme serpiente, desconocida por estos lares, sino más bien a las bodas; pero, claro, dicho en andalú, que acorta palabras para no gastar tanta saliva.

Cuentan algunos autores, como Manuel Vázquez del Río, "toloxeño" de pro, que antiguamente no se celebraban las bodas necesariamente en las iglesias, sino en cualquier lugar de la parroquia.

Quién sabe, alguna moza de las que andaban por esas sierras tras su hatillo de cabras u ovejas

guapa, morena, curtida por el sol y el frío, pudo enamorar a algún señorito de Ronda que trotara su jaca por esos lugares, algo inhóspitos, aunque románticos y solitarios.

Pudiera ser que, engatusada por el señorito, tarde o temprano cayera seducida en brazos de él. Y en un día de feria, en septiembre, que es la rondeña, los jóvenes al fin, llevados por un arrebato de amor, huyeran a la sierra, ante la férrea oposición familiar de unos o de otros.

Perdida la honra, ¿cómo regresar al pueblo la moza? Mejor que el cura subiera a casarlos. Así, en la encrucijada de caminos en la que se sitúa el puerto, en la mojonera de tres pueblos colindantes, se celebraría la sencilla boda serrana. Y ya no bajaría soltera a la vecindad, pues habría sido honrada y cumplida por su enamorado.

Es la figura esbelta del peñón de Enamorados la que nos acompaña un buen trecho. Y también otras historias que contar van surgiendo con la vista de un paisaje mucho más hermoso cuanto mas desolado e inhóspito.

En bajando del puerto, las piernas cargadas de los muchos pasos dados, el paisaje va cambiando.
Verdes pinsapos nos cobijan por el imperceptible, a veces, sendero. Una densa bruma nos acoge en el descenso hasta aprisionarnos. Justo notamos apenas lo que pisamos, por suerte el sendero es mucho más evidente. En la hondonada que nos llevó la cañada, surgió la duda. Decidimos escapar de la nebulosa atenazante y del incierto camino y ascender por otro para recuperar aquél que por la mañana trajimos.

Con el aclarado del sol, una impresionante pared nos avasalla. Es el Tajo de la Caína. Y otra historia le viene a las mientes al que camina junto a ella.

He oído contar que el nombre del Tajo le viene por el luctuoso suceso

por el que se arrojó hasta despeñarse por él a una mujer, estigmatizada como bruja por la implacable Inquisición.

No podía llamarse de otra forma que "Caína" a tan demoníaca mujer.

Según cuenta la leyenda, hace mucho tiempo vivió por estas tierras una mujer de tan escandaloso comportamiento, que mereció el apodo de la "Caína". Fue juzgada por la Santa Inquisición que tomó la decisión de no

ejecutarla en la hoguera, sino que era necesario una muerte que sirviera de escarmiento a los naturales del lugar. Tras amplias deliberaciones de los responsable de tan implacable tribunal eclesiástico, se decidió despeñarla por los altísimos tajos, que desde entonces llevan su nombre.

Dejado atrás el tajo, un suave ascenso nos devuelve al bosque de pinsapos que nos recibió en la mañana. El sol declina su ascenso y se encamina al ocaso necesario. El fin de semana también. Seguro que los cuerpos de los caminantes notarán el esfuerzo del largo paseo. Antes de abandonar la sierra, guardan una botella de agua fresca que la "fuentecilla de la perdiz" les regaló. Prolongarán así un poco más la esencia de lo inconmensurable.

Caminos de la Sierra de las Nieves

Mañana de domingo. Amanece en las sierras cercanas.

El disco dorado se cuela entre la bruma y enciende las faldas montañosas, hoy vestidas de verde, ocres y grises.

Hay dos caminantes que emprenden un pequeño reto: ascender a la cima del pico Torrecilla*, 1919 metros sobre el nivel del mar. Ése, el objetivo; el disfrute, el camino mismo hacia allí.
Dejamos el vehículo en las puertas del parque natural. Con la mochila a la espalda y el imprescindible bastón de caminante nos adentramos en la senda que asciende serpenteante y lenta. El bosque de pinsapos, el abeto que habita casi exclusivamente en estas sierras, nos flanquea la primera parte del trayecto. Dos hermosos ejemplares han desistido de seguir erguidos y se tumban vencidos para siempre. Es el momento del primer descanso para tomar aliento, beber un poco de agua y recoger el correspondiente registro fotográfico.
La civilización se ha alejado lo suficiente como para que su contaminante influjo haya desaparecido. Y son los primeros trinos de la alondra al venir el día y los del arrendajo, imitando el ruido ajeno, quienes inundan el ambiente.

Alonso solía desaparecer, escapándose a la sierra. Huía hacia el bosque y se adentraba en él buscando la paz que no encontraba en ningún otro lugar. Cada vez que lo hacía, un rincón diferente se le aparecía; y era allí donde establecía su efímero reino. Siempre se descalzaba y se liberaba de todo lo superfluo. Iniciaba una especie de simbiosis con la naturaleza: primero se impregnaba de los sonidos, de los olores y aromas de la tierra; luego, recorría los cuerpos de los árboles, escudriñaba cada centímetro del suelo y se tumbaba al fin, como si así pasara a formar parte de aquel recóndito lugar.

Llegada la noche, se regresaba como sonámbulo, pero renovado y limpio de nuevo.

Hay mucho camino por delante y los andariegos echan a andar sus pasos sin prisa.
En su agradable deambular serrano, hay otro momento para contemplar un "pozo de nieve"

Fue mi abuelo Andrés uno de aquellos arrieros que subían al anochecer para cargar en enormes seras el hielo prensado de esos neveros*. Entamados convenientemente bajaban de madrugada y aligeraban el paso de sus bestias antes que el calor del incipiente verano aguara su preciado cargamento. Vuelvo a recordar esa circunstancia al otro paseante y consigo que él me recuerde que siempre se lo cuento en este mismo lugar.

Conforme ascendemos, van desapareciendo los pinsapos. A más altitud ya no resisten la crudeza de la altiplanicie cercana a los 2000 metros.
Hay un grupo de jóvenes que adelantamos en la zona de los Ventisqueros, dando vista ya al peñón de Enamorados, punto clave de la subida, porque a partir de aquí la senda se allana y hace mas llevadero el camino.

Se cuentan leyendas sobre esa "Peña de Enamorados". Dicen que, en aquellas épocas en las que quererse no dependía del corazón, los matrimonios se concertaban en las familias, por intereses. Se rompían amores en el instante mismo de ser conocidos por padres, hermanos o familia.

- Ése no te conviene...

-Ni se te ocurra ennoviarte con ésa...

-No ves que sólo busca tu dinero...

María y José se querían desde niños. Compartieron juegos y amigos, pero pronto supieron que no podrían ser novios. Él era pobre y ella la hija del alcalde. Sin embargo, no podían evitar encontrarse en las fiestas, en las romerías, en los bailes de Carnaval. Y fue en una noche de ésas, la de martes de carnaval, cuando se juraron amor para siempre.

No pasaron ni cinco meses cuando su embarazo fue evidente y, ante su negativa por delatar al padre de la futura criatura, el castigo, que la encerraba en casa a cal y canto, su consecuencia.

José era valiente y una noche saltó tapias para buscarla. Del patio de la casa señorial la rescató y se escaparon al monte. Y en la peña más alta se refugiaron dispuestos a arrojarse de lo más alto si no les permitieran casarse.

La guardia civil no tardó en encontrarlos, porque siempre hay alguien que les vio salir por entre las callejas y tomar el camino de la sierra.

El alcalde quería tanto a su hija que claudicó bien pronto de su oposición al casamiento. Es que no se le quitaba de la cabeza esas historias de amantes enamorados que se lanzaron al vacío desde la peña antes de renunciar a su amor.

Un paisaje lunar se abre delante de los ojos. Sólo unos fantasmales quejigos se yerguen mutilados, heridos de mil mataduras, en la ondulante llanura. El invierno fue abundante en nieves y ellos soportaron estoicamente ese níveo manto que les desgajó ramas como brazos.
Han llegado grupos de gente que buscan subir a la cima. Se concentran en la zona de "el pilar de Tolox". Allí, surge una fuente fresca que llena un pilón. Desde tiempo inmemorial en esta tierra, en primavera y verano, pastan ovejas y cabras sin pastor, ellas se cuidan solas, aunque tienen amo y rinden su beneficio anual.
Refrescadas las gargantas y retomado el respiro, toman de nuevo el sendero, ya definitivo, que les llevará a la cima.
Un ascender cansino, agotador, que machaca las piernas y acelera el pulso, es el mayor esfuerzo que tienen que hacer los montañeros. Sin embargo, unas ligeras piernas nos adelantan como si volaran...hay gente adicta a la marcha montañera para los que el último tramo, bastante duro para cualquier caminante, es pan comido.

En la cumbre, no hay sombras, el viento y el sol lo ocupan todo. Y no hay más música. El silencio de la cumbre es ahora ruidoso, una veintena de atrevidos lo invaden, pero de gozo y satisfacción.
El descenso se hace necesario, la tarde irá cayendo irremisiblemente y la vuelta será aún más larga, porque se harán precisos más pasos para el mismo camino.

*En la Sierra de las Nieves (Málaga) en la localidad de Yunquera, se pueden visitar algunos de los antiguos pozos de nieve recuperados. Sobre los 1300 y los 1.700 m de altitud, podemos encontrar estos pozos. Se tratan de unos hoyos circulares de 8 a 10 m. de diámetro y algo más de medio metro de profundidad reforzados, en algunos casos, con un muro de piedra seca. Desde estos neveros se transportaba el hielo hasta Málaga capital, Marbella y localidades cercanas.