Libre te quiero, animalito.

Busco desesperadamente una historia.
Miro a mi alrededor... y nada.
Las historias se esconden dentro de las papeleras, debajo de los bancos del paseo, tras las esquinas de la plaza...Y no se dejan ver tan fácilmente.

Quizás pasamos demasiado deprisa por encima de las cosas. Hasta puede que no reparemos en la voz que se esconde tras la mirada ansiosa del hombre que pregunta por una dirección. Tampoco yo me he parado a descubrir qué hizo llorar tan desconsoladamente al niño que abandonó su columpio.
Pienso en ello, en todo lo que no he podido ver cuando miraba. Porque hay infinitas historias si se mira con curiosidad por descubrir.., como miran los niños.

Ahí está, pensé nada más vislumbré algo que se movía unos metros delante de mi vehículo...Sí, la historia que buscaba. Un camaleón que se atrevió a cruzar la carretera... Pude esquivarlo. Di la vuelta y me volví a atraparlo.

Ah!!!... esa curiosidad infantil que nunca nos abandona, la de cazar un animalito, ya sea pájaro, rana o mariposa...¿Pero, un camaleón? nunca lo había conseguido.
Vigilante, pero lento y parsimonioso, el camaleón se escabullía por entre las matas. Lo cogí con cuidado, pero se resistió, como es natural. Sentí sus pequeñas garras de ángulo obtuso que intentaban zafarse de mi mano que lo aprisionaba.

Lo dejé bajo el asiento con la intención de llevarlo a casa. Lo solté en el jardín y ya no he vuelto a verlo.

Dicen que desapareció de improviso. Él, tan cotidiano con su cesta de la compra, paseando el carrito de bebé, charlando con unos y con otros... Por las calles que solía transitar, las más veces, más que deprisa, corriendo, ya sólo se palpaba su ausencia, como si hubieran cortado el más vistoso de los árboles del paseo.

Dicen, las más avispadas de las lenguas, que le atraparon con arte y mañas, que cayó preso de los brazos más abiertos de la vecindad. Y que pronto fue adaptando su trabajada soltería

a otro estado, el marital.

Unos años le duraba el cambio absoluto de piel, la más tranquila de las vidas... hasta que, no se

sabe qué, lo desaparecieron o él solito se esfumó.

Muy cerca de aquí, tras el seto, hace día que rebuzna este sujeto asnal. Su redomada rebeldía le hace permanecer impertérrito a todo intento de acercamiento. Sabe que no le faltará el pienso y que le cambiarán la estaca cada día. No quiere aventuras ni el efímero placer de la libertad. Es un ser domado...allá que se las busque quién hace de domador.

Los niños se le acercan, montan en su lomo o le hacen girar de una hipotética noria, por el gusto de girar. Y él se arroba de valor y ni se inmuta, se deja hacer, ya se irán con la música a otra parte, en busca de otra diversión.

Casi las alcanzo con la mano, pero inquietas se echan a volar. Del viejo nido, ahora recrecido, otro año volvieron las golondrinas a ocuparse.

Aquellas que libres volaron a tierras más cálidas en otoño, con

la primavera

y el sueño de un prometedor verano, regresaron. Adecentaron el hogar que año tras año permanece en el mismo lugar, sobre la lámpara. Hicieron las necesarias reformas y se amaron como las aves se suelen amar, luego criaron su prole...y, de nuevo, a volar.

Desde cerquita las contemplo, casi las puedo tocar; pero ellas no se dejan...Son esas cosas de la libertad.

Regreso de la Sierra de las Nieves

De regreso, los caminantes gustan de explorar nuevos senderos y se lanzan por uno menos trillado que se pierde cañada abajo. No es extraño que equivoquen el rastro que seguían por entre las rocas, pero no tardan mucho en retomarlo.

Durante toda la caminata sus teléfonos no eran más que cualquier guijarro del camino; así que, desconectados del mundo civilizado, no podían más que guiarse de su intuición.

Este cuasi fantasmal quejigo me impresionó. Con poco que imagine, un dragón de siete cabezas nos amenaza e impide que continuemos el camino. Todavía otros muchos de esos fantasmales árboles nos acompañarán hasta el final de la meseta.

Atravesamos por fin el puerto que le llaman "de las Boas" e iniciamos la bajada por un pedregoso y serpenteante sendero que a veces se pierde y nos hace desandar los pasos.

El puerto referido no está muy lejos del Peñón de los Enamorados. Y su curioso nombre, que quisiera explicar, no se refiere a esa enorme serpiente, desconocida por estos lares, sino más bien a las bodas; pero, claro, dicho en andalú, que acorta palabras para no gastar tanta saliva.

Cuentan algunos autores, como Manuel Vázquez del Río, "toloxeño" de pro, que antiguamente no se celebraban las bodas necesariamente en las iglesias, sino en cualquier lugar de la parroquia.

Quién sabe, alguna moza de las que andaban por esas sierras tras su hatillo de cabras u ovejas

guapa, morena, curtida por el sol y el frío, pudo enamorar a algún señorito de Ronda que trotara su jaca por esos lugares, algo inhóspitos, aunque románticos y solitarios.

Pudiera ser que, engatusada por el señorito, tarde o temprano cayera seducida en brazos de él. Y en un día de feria, en septiembre, que es la rondeña, los jóvenes al fin, llevados por un arrebato de amor, huyeran a la sierra, ante la férrea oposición familiar de unos o de otros.

Perdida la honra, ¿cómo regresar al pueblo la moza? Mejor que el cura subiera a casarlos. Así, en la encrucijada de caminos en la que se sitúa el puerto, en la mojonera de tres pueblos colindantes, se celebraría la sencilla boda serrana. Y ya no bajaría soltera a la vecindad, pues habría sido honrada y cumplida por su enamorado.

Es la figura esbelta del peñón de Enamorados la que nos acompaña un buen trecho. Y también otras historias que contar van surgiendo con la vista de un paisaje mucho más hermoso cuanto mas desolado e inhóspito.

En bajando del puerto, las piernas cargadas de los muchos pasos dados, el paisaje va cambiando.
Verdes pinsapos nos cobijan por el imperceptible, a veces, sendero. Una densa bruma nos acoge en el descenso hasta aprisionarnos. Justo notamos apenas lo que pisamos, por suerte el sendero es mucho más evidente. En la hondonada que nos llevó la cañada, surgió la duda. Decidimos escapar de la nebulosa atenazante y del incierto camino y ascender por otro para recuperar aquél que por la mañana trajimos.

Con el aclarado del sol, una impresionante pared nos avasalla. Es el Tajo de la Caína. Y otra historia le viene a las mientes al que camina junto a ella.

He oído contar que el nombre del Tajo le viene por el luctuoso suceso

por el que se arrojó hasta despeñarse por él a una mujer, estigmatizada como bruja por la implacable Inquisición.

No podía llamarse de otra forma que "Caína" a tan demoníaca mujer.

Según cuenta la leyenda, hace mucho tiempo vivió por estas tierras una mujer de tan escandaloso comportamiento, que mereció el apodo de la "Caína". Fue juzgada por la Santa Inquisición que tomó la decisión de no

ejecutarla en la hoguera, sino que era necesario una muerte que sirviera de escarmiento a los naturales del lugar. Tras amplias deliberaciones de los responsable de tan implacable tribunal eclesiástico, se decidió despeñarla por los altísimos tajos, que desde entonces llevan su nombre.

Dejado atrás el tajo, un suave ascenso nos devuelve al bosque de pinsapos que nos recibió en la mañana. El sol declina su ascenso y se encamina al ocaso necesario. El fin de semana también. Seguro que los cuerpos de los caminantes notarán el esfuerzo del largo paseo. Antes de abandonar la sierra, guardan una botella de agua fresca que la "fuentecilla de la perdiz" les regaló. Prolongarán así un poco más la esencia de lo inconmensurable.

Piedra sobre piedra

Piedra sobre piedra,
el hombre que supo de ellas,
dejó plantada su huella.

El viento, el sol, la lluvia..,
con su constante fuerza,
fue marcando arrugas,
en la dura piedra.

En ella creció el musgo
del húmedo otoño.
Lo endureció el invierno
y resecó el estío.

Las manos encallecidas
del hacedor de "majanos"
hoy reposan quietas y ociosas
soñando con las piedras.

Y quiere saber
que es de sus paredes.
Y pregunta interesado
por si siguen en pie.

He vuelto cada tanto al lugar, un terreno de viejos y retorcidos olivos, y siempre he percibido la energía concentrada en los montículos de piedras.
Todavía resuenan los ecos que el entrechocar de cantos y losas expandían por la meseta caliza, que se eleva con su estampado de olivos y la fragancia de sus aromáticas plantas.
Al regreso de la jornada de recogida de aceitunas, tras el consabido saludo, aquél que rehizo los montículos de piedras inmediatamente pregunta:


- ¿Qué ihjo, cómo jué er día?
- Fue bien, vengo jecho porvo.
- ¿ A tiráo la yuvia argún mahano?
- Qué va, loh puziste bien plantáos.
- Puej, ya zabeh, no dehé de rejacerlos ca ve que ahga farta...

El hombre que crecía y recrecía los montículos como si fueran paredes ya no mira con los ojos, sólo mira los recuerdos. Y los revive nítidamente. Dice que va olvidando los colores, como si se les fueran difuminando. Sin embargo, el gris de la rocas o el "colorao" de la tierra no se le olvidan.





Son los pensamientos piedras que desentierran los hombres. Dejadas sobre la meseta de nuestra vida, pueden situarse una sobre otra y construir así una pared sólida en la que apoyarse.
Sin embargo, es salvajemente humano dejar los pensamientos que se pierdan sin pretender siquiera construir nada. Así la vida que nos pertenece se deja conformar con pensamientos ajenos, ya elaborados y listos para usar. Y de paredes prefabricadas resultan personas que sólo pueden aportar ser un ladrillo más en un mundo insulso, donde vivir resulta cuanto menos patético y hasta miserable.
Quizás por eso, nos regocijamos tanto ante unas hileras de toscos pedruscos sencillamente colocados, que representan a un ser humano nada convencional...como, por ejemplo, un campesino que dedica su vida a limpiar su terruño de piedras que entorpecen y perjudican su proyecto de vida: Unos olivos que den frutos año a año y aceite donde mojar pan él y los suyos.

Piedra sobre piedra el flamenco es expresión de arte y sabiduría, cultura y tradición.
Sea este mi homenaje.

Sueños de agua

Como fuente de vida,
del manantial, el agua mana.

Fueron abundantes las lluvias
y se preñó la tierra.
Se viste la ladera de tul y de espuma,
y de su falda vaporosa
surgen caricias de bruma.

En la amanecida, aún sonámbulo,
me paro a contemplar...

Hay caños infinitos, cientos..,

que fluyen ansiosos bendita agua.

Mas el vientre inmenso se desborda,

desparrama sus jugos, los regala.

¡¡Derroche de primavera!!

Brilla el sol y besa el regazo.

Colores de arco iris lo adornan.

Vestida así, la diosa se muestra...

Generosa y maternal,

henchida de savia vital.

Y,en ese templo de paz,

descanso y sueño.

A ti, que siempre estás entre el sueño y el agua.

Joe Dassin, hizo que se me grabara en el sentido esta melodía.

Montañas de rocas

Este paisaje gris encierra más color que muchos otros de coloridos más diversos. Las rocas emergen presuntuosas o se desparraman por la ladera.
Atravesando las estribaciones de la sierra, por una empinada y sinuosa carretera, no podía dejar de detenerme a contemplar esas formaciones de rocas calizas. Son muy sugerentes y, para mí, de una belleza singular, primitiva si se quiere.
La Serranía de Ronda, accediendo desde el valle del Guadalhorce, tiene esa fisonomía gris de la roca, pero antes, los bosques de pinos y pinsapos de la Sierra de las Nieves, nos mostraron su verdor inmenso. Es que los contrastes son múltiples. Los microclimas se suceden, pues pasamos de la cara mediterránea que besa el mar con húmedas brisas a otra que mira al interior, donde el invierno muerde y el verano abrasa.
Esta primavera pasó veloz empujada por el ardor veraniego, dejándonos un bronceado de canela en las tierras.
Volvía a Ronda y me fui quedando prendido del paisaje gris de las rocas. De regreso, recogí más frutas rocosas. Aquí os las participo.

Del Rock andaluz, siempre nos quedará Triana.

Flor de jazmín

El celindo o falso jazmín ha vuelto a florecer en mi jardín.
Soportó el frío y húmedo invierno con estoicismo. Y, nada más aparecer la mimosa primavera, se vistió de múltiples hojas. Ahora luce sus hermosos racimos de pétalos crema semanas antes del esperado verano.
Como cada año, podé sus estilizadas ramas con cuidado, porque para su floración es muy importante mantener tallos bianuales y realizar un aclarado de los mismos.
Recuerdo el día que me regalaron esta planta. Con sumo cuidado la transplanté, pero hube de cambiarla de sitio, pues no se desarrollaba bien. La acerqué más a la casa y le permití mejor refugio y protección.
Cada día la observo con mimo especial, pues sé que son efímeras sus flores y ya no lucirá tan hermosa. Mas cada año renovará su belleza.

Hice esta otra foto al único ejemplar que conozco. Me ha costado saber de qué tipo se trataba. Por fin, recurriendo al padre Google, lo conseguí. Se trata del "Jazmín de Madagascar".

Antes de recurrir a internet, pregunté a la gente que podía saberlo... al dueño del restaurante donde se encuentra desde hace muchos años, a su mujer, al de la gasolinera...Unos no sabían más que de su olor característico, otros hablaban de jazmín chino, o de jazmín persa....Todos sabían que no es una planta de estos lares.
El hijo de unos de los que regentaron ese restaurante me ha contado que fue Don Diego Marín, el propietario del mismo, quien trajo esa planta de un país lejano. Cuenta que era su mujer, Dña. Rosario, una entusiasta de la botánica, que aprovechaba sus viajes a países exóticos para recoger especies diversas de plantas.
Una de sus pasiones fue un jardín botánico y ornitológico de interés, propiedad de la familia. Se trata de la Finca "El Retiro".

Se encuentra en Churriana, muy cerca de Málaga. Es un extraordinario conjunto estilístico en jardinería, donde se pone de manifiesto una perfecta conjunción de formas ornamentales europeas desarrolladas con el empleo de especies vegetales tropicales y subtropicales.

La finca tiene una gran variedad de entornos diferentes, como un parque ornitológico, un aquarium tanto de agua dulce como salada, con peces tropicales; un conjunto botánico con más de 30,000 palmeras; jardines históricos (uno de las más importantes de España, declarado Monumento Histórico Nacional en 1984); y varias cascadas.

En la fachada que mira al norte, todavía no florece otro jazmín. se trata del conocido "jazmín oloroso" o español. Un invierno largo, frío y lluvioso lo ha tenido parado a la espera de la calidez primaveral. Ya está mediada la primavera y aún no se ha poblado de hojas Bien, es cierto que no lo he podado hasta que no se fue el mal tiempo, pero ya alarga sus intrépidos tallos buscando el muro donde agarrarse.

El verano está cerca, lo sabemos bien; sus tallos se llenaran de minúsculas florecillas, blancas y perfumadas. Y, como cada tarde, alguien recogerá un puñado de capullitos ,antes de que se abran, para depositarlos como ofrenda al retrato de un ser querido con la simple y llana intención de mantener y perfumar su recuerdo.

Como yo sigo manteniendo vivo el recuerdo del que adornó mis tardes de adolescencia con sus floridas y jubilosas canciones...NINO BRAVO. Recuerdo vivamente el día que murió en un desgraciado accidente. Y no me he desprendido de la tristeza que ese día me invadió... La recuerdo cada vez que escucho alguna de sus canciones..."un Beso y una Flor"

El despertar de los sueños

Escapó la madrugada.
La esperanza de un nuevo
y luminoso día renace.
Sin embargo, esa luz
de inmenso candil,
anuncia lluvia.



Cuando levante el sol,
en su día eterno,
el despertar de los sueños
nos dará los buenos días.
Nos abrirá la puerta
que da al camino de la vida.





Unos transitarán
por donde siempre,
por la vereda conocida.
Otros querrán dejarla.
Osarán hacerlo
a pesar de sus apegos.





Cuando el final del camino
asome en el horizonte,
será el tiempo de contemplar
qué llevamos en las alforjas,
qué no recogimos,
y si mereció la pena vivir.

Almendros en flor

Amaneció luminosa y clara la mañana. Y se regocijó prendiendo de nuevo flores en los almendros. Es que la primavera se ha colado sigilosa por entre las cumbres nevadas, los ríos de turbulentas aguas y los olivares.
Todos se florecieron al unísono, seguros de que el poderoso invierno ya no podría espantar de allí a la sensual primavera.

La tierra está demasiado húmeda, ha llovido con insistencia desde mediados de diciembre. Con tanto jugo acariciando sus raíces, el atrevido almendro ha lanzado las campanas al vuelo y se ha vestido de bodas. Espera que la brisa o las impertérritas abejas esparzan su semilla por el campo, donde otros de su especie, como también él, sean fecundados. No hay quién ponga freno al amor, y estos árboles son enamoradizos sin remedio.

Han sido valientes y no temían ya el regreso del temido invierno. Sin embargo, ese viejo de luengas barbas no se ha marchado aún. Se escondió en las cumbres a meditar su regreso.

Y lo hizo, ha vuelto...Vestido de niebla, empapado en sudor de lluvia, airado y tremendo, abraza las rosadas y blancas cabelleras de los incautos y sorprendidos almendros.

El sol regresará en cualquier momento, más fuerte cada día, derritiendo las gélidas barbas con las que ese viejo asusta a todos.

Para ayudar a espantar al insoportable invierno, ésta pieza de Smetana. Para mí, el más hermoso y exultante himno a la primavera.

Amor de Nieve

La montaña viste su cuerpo prieto con nívea manta.
Se la regalaron las nubes en una noche plácida,
tejida con espuma de cielo y fría aguja.

La montaña, mujer dormida,
el abrazo del sol, sueña inquieta.
Cuando el alba la despierta,
la piel se le eriza y los ojos le brillan.

De su encuentro, al fin amada,
quedará preñada del jugo mineral.
Lo esparcirá bajo su falda,
para que en manantiales surja.

Hasta el final de los tiempos será:
la Tierra y el Sol, amantes.
Y fruto de su amor, nosotros, sus hijos.





Cada 30 de enero, nos acordamos de que no hay paz en el mundo: Una paloma negra que se abate sobre un cielo que debiera ser azul puro.
La ausencia de sentimientos y actitudes pacíficos provocan la intolerancia, la xenofobia, el odio y el egoísmo.., que son las palomas negras que ensombrecen el cielo de la paz.
Si se siembra en los corazones la semilla del amor y la solidaridad, ésta crecerá. Y una paloma blanca devolverá al mundo un cielo azul y estrellado para las generaciones venideras.

Naturaleza muerta

Sobre un simple cartón se han dejado caer papelitos de colores. Las manos inocentes de unos niños han dado vida a una naturaleza muerta.
No hace falta imaginar mucho para adentrarse en un paisaje lindo y sugerente, aunque irreal.
Al fin y al cabo, cuánto debemos a la imaginación y a los sueños. Como poco, le debemos mantener viva la ilusión por vivir.
De esto mismo, trata mi historia.

Desde su balcón veía pasar al gentío que iba y venía a diario. ¡¡Cuánto deseó bajar a ese río humano, mezclarse en su marea, notar los cuerpos rozarse..!! Pero, no, no podía ser. Desde muy pequeño estaba anclado en una silla de ruedas y sus paseos discurrían por caminos sin gente, espaciosos y vacíos. Mas él los llenaba sin dificultad.
Cada día, al salir a la calle, una aventura estaba a punto de comenzar:

Embutido en un traje metálico, se manejaba con los movimientos robotizados de aquel personaje de cómic. Los niños, al verlo, se abalanzaban sin temor sobre él. Los cogía y los volteaba con facilidad, y varios a la vez. Y sus padres sonreían gozosos de verlos divertirse así.
Su cometido, ser un héroe. Por eso no era raro verlo rescatar animales de los enormes árboles del parque, salvar de un atropello, evitar peleas....y, algo grandioso, levantar como si de una pluma se tratara el autobús que se precipitaba al borde de un abismo de rocas.

Aún no ha desayunado y ya está sentado delante del ordenador. Como cada jornada, tiene una inmensa tarea que realizar: Muchos amigos, sobre todo niños, esperan que él les anime contándole sus aventuras. Sus amigos son especiales, no pueden moverse fácilmente, la mayoría no han podido superar el drama que supone haber perdido algún familiar en un accidente de tráfico y, lo que es peor, superar el doloroso trauma de haber quedado tetrapléjico.

Atender a esa tarea nunca lo ha considerado una heroicidad.

En la visita al zoo, los pingüinos eran los más solicitados. Más en aquella ciudad donde hacía tanto calor. Los domingos eran los de más concurrencia.
Se asomaron los visitantes, variopintos pero iguales, al frío espectáculo de contemplar como unos asustados animales, igualitos, igualitos, se mostraban. No podían imaginar que eran observados por estas aves, elegantes y presumidas, con la aviesa intención de aprender de ellos y así, algún día, utilizarlos para escapar por fin.
Colocado estratégicamente entre sus congéneres, el más espigado de ellos, ya podía imitar el paso cortos de los ancianos con Alzheimer, el movimiento rígido de la cabeza de las señoras repeinadas..,pero el problema seguía siendo cómo disimular la cara de pingüino...
Entre los visitantes, un hombre de mediana edad, no podía dejar de reír para sus adentros. No sabía por qué aquel espigado pingüino le recordaba tanto a su mujer.

Adentrarse en un laberinto puede ser una manera suicida de escapar. Es que asomarse al abismo siempre atrajo a hombres y mujeres.

Una chica, tímida por su manera de desenvolverse y de mirar a la gente, guardaba oculto en lo más profundo de sus deseos un sueño:
Ser libre. Escapar de la tela de araña en la que estaba atrapada.
La casaron con un tipo vulgar y aburrido, amigo de la familia y vecino de sus padres, mucho mayor que ella y en nada parecido al príncipe azul de sus sueños.

Para distraerse, había decidido matricularse en un curso formativo para jóvenes sin trabajo.

Cada mañana salía temprano para coger el autobús. Pisar la calle suponía iniciar una aventura, pues le costaba enfrentarse a la vida. No era habitual que en el trayecto hablara con alguien, pero aquella mañana, que se había sentado cerca del conductor, sí lo hizo. Ella no se había percatado de que ese chico la miraba a través del espejo retrovisor.

- Hace frío esta mañana, ¿verdad?- le dijo casi sin atreverse a mirarla.

- Ah!... perdón?...sí,...sí que hace.

Hasta llegar a su destino la conversación fue derivando hacia temas diversos, intrascendentes la mayoría de ellos. Ese día ella se sintió muy satisfecha y no dejó de pensar en el el chico que la miró de otra forma, diferente a lo que ella estaba acostumbrada.
La escena del autobús, con la chica sentada cerca del conductor, se fue repitiendo algunos días más.
Una mañana lluviosa de lunes, el autobús iba casi vacío. Al llegar a la parada donde se bajaba ella, ya no había nadie más. El conductor, al que ya consideraba un amigo, le pidió seguir hasta la última parada, donde el cementerio municipal; a la vuelta la dejaría enfrente de su destino.
Confiada y dispuesta a seguir, asintió gustosa. Llegados al fin del trayecto, él se levantó y se le acercó. Por fin iban a tocarse en un abrazo, ansiado y deseado por ambos.
Él la abrazó fuertemente y la besó en la boca, sus manos buscaron la manera de desnudarla...Ella seguía inmóvil, petrificada, insensible....A duras penas pudo articular un NO, NO QUIERO. Pero aquel chico que ahora tenía una mirada extraña, de loco, no le hizo caso.
Ultraje, violación,... no conocía otra palabra para nombrar el horrible daño sufrido. Ni un consolador llanto podía salir de sus entrañas, sólo quería morirse. Por eso siguió tumbada junto a la puerta del cementerio.
Cuando volvió en sí, se encontraba sentada al lado de otro chico, pero este la acercaba al hospital más cercano. Eso sí, conducía un coche fúnebre, pero la devolvía del profundo pozo del laberinto donde se había perdido.