La "Papaija", loca y desaparecida.

"Yo no había nacido, pero lo escuché contar por otros que vivieron entonces..." Así inicia su relato el abuelo, que echa mano de su amplio archivo memorístico una vez más.
"Lo que le ocurrió a Rosario la "Papaija" no tiene nombre. Le debió dar vergüenza al pueblo nuestro permitir aquella tropelía... Verás.., corrían los primeros años del siglo pasado..."

En la calle Mesón, vivía esa mujer con su segundo marido. Años antes había enviudado, quedándose sola con dos hijos pequeños. En esas circunstancias, y en aquellos años, un marido se hacía casi imprescindible. Ella lo encontró y volvió a casarse.
Cuando nació su tercer hijo, el matrimonio vivía con estrecheces, pero luchando día a día. Al menos, su casa les pertenecía, pues Rosario la había heredado de sus padres.
Llegados los pagos de contribuciones y arbitrios, los que debían asumir ellos, quedaron impagados dos años seguidos. Por ese motivo se inició un proceso de expropiación y se puso en venta la casa, apareciendo en la tablilla del juzgado.
Su propio vecino de enfrente se alzó con la propiedad al pagar el justiprecio estipulado.
Como no tenían donde ir, siguieron en su casa aunque ya no les pertenecía.
Muy cerca de la Navidad, en el día más crudo del incipiente invierno, la Guardia Civil se presentó en aquella casa con una orden de desahucio. Rosario había salido muy temprano a lavar ropas y pañales al lavadero de la Fuente del Albar, quedándose los niños en la casa con la puerta trancada, el mayor no subía de los ocho años y el pequeño sólo tenía meses.
Sin conmoverse siquiera, los guardias dispusieron desalojar la casa.
Llovía afuera, con una insistencia interminable y monótona, pero a los guardias no les pareció motivo para tener en consideración. Muebles, ropas y demás enseres se pusieron en mitad de la calle. Hasta una hornada de pan, que guardaba en la alacena, también la sacaron a la calle. Lamentablemente, la cuna donde dormía su niñito no fue una excepción. Mojados los ropajes por la lluvia y empapado el humilde colchón de lana, no era extraño que el niño se enfriara.
Cuando regresó la madre, avisada seguramente, montó en cólera y anduvo como loca por el pueblo sin encontrar auxilio. El niñito se recogió por alguna vecina, pero cayó enfermo.
Y así fue cómo una pulmonía se llevó al pequeño de la "Papaija".
De aquellos acontecimientos se recuerda la imagen plástica de aquellos panes esponjados sobre la mesa puesta en la calle. Sin embargo, la desgracia que supuso la muerte del hijo de aquella mujer, se olvidó fácilmente. Por vergonzoso que pareciera, más se tuvo en cuenta no poner en cuestión la actuación judicial ni la frialdad de los guardias civiles. ¿Quién osaría hacerlo? Ni las leyes ni los leguleyos lo permitirían.
Que Rosario perdiera la cabeza y desapareciera de la vista de vecinos y familiares, alertó a todos. Entonces reaccionaron, iniciando su búsqueda.
Pasaron los días y la "Papaija" no aparecía. La buscaron por todas partes, pero no dieron con ella. Pareciera que se la había tragado la tierra.
"A mí me lo contó el que la encontró, un tal Frasquito Navarro, muchos años después."
Bajo aquél algarrobo que arrastraba sus rugosas ramas, acurrucada sobre el tronco hueco del árbol, yacía muerta la madre que enloqueció tras la muerte injusta de su hijo.

Pocos recuerdan ya estos hechos que narro. Mas siempre quedará este lunar feo y vergonzoso en la piel de un pueblo. Según me cuenta quién mantiene vivo el recuerdo, alguna autoridad llegó a decir..."Que esto no vuelva a ocurrir nunca más" Así parece haber sido...hasta ahora.