Todas las primaveras

Cada año renace la vida en primavera.
Y cada año, coincidiendo con la primera luna llena primaveral, vuelve a reeditarse una pasión sagrada...la Semana Santa.
Ya lo cantó el poeta.

Oh! la saeta, el cantar...
...Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz...

Hace siglos, por perentoria necesidad, la Iglesia Católica tuvo que sacar sus imágenes sagradas a la calle. El pueblo rescató así a sus dioses de nuevo. Al humanizarlos en figuras los hacía más cercanos, más terrenales.
Ya, en la Grecia antigua, los dioses del Olimpo bajaron a mezclarse con los hombres, y con las mujeres. De esas uniones nacieron semidioses, tan necesarios para ganar guerras como para mantener a las divinidades.
En la Roma cristiana, un dios único del cielo nos dejó a su hijo, otro semidios. Para hacerlo creible fue nacido de mujer -eso sí, virgen- para reinar en la tierra. Como su reino no era de este mundo, volvió al cielo. Allí sigue a la derecha del padre, gestionando nuestra salvación.

Aún hoy, en las culturas más antiguas, hereditarias de aquella religión, mantienen viva aquella creencia. Y su expresión más terrenal es la representación de la Semana Santa en la calle.




Así lo cantó Joan manuel Serrat...porque antes lo hizo poesía Antonio Machado.

Con el sol de medio día las calles se llenan de gentes. Un niño de ojos inquietos, en brazos de su madre, no quita los ojos de una imagen que se mueve como si caminara. La portan sobre los hombros, ataviados con túnicas moradas, hombres de trono. Al niño el rostro del Cristo le da miedo y se tapa la cara...Por eso, se abraza más a su madre.
Se aleja la procesión calle abajo, pero ha dejado tras de sí aromas a romero e incienso. Sólo los sones de la banda de música lo tranquilizan. Con el paso de los años, poco a cambiado en la procesión del viernes santo, el "nazareno" no ha envejecido, pero los portadores sí son otros, siempre jóvenes y fuertes. Muchos son hijos y nietos de aquellos que lo fueron antes.
Aquel niño creció a la par, pero siempre fue un espectador de esa puesta en escena; sólo que miró con curiosidad, preguntándose siempre qué movía a la gente a regresar cada año a las mismas calles para seguir la misma representación. Han pasado muchas primaveras y han cambiado muchas cosas...Se trazaron arrugas y se levantaron ojeras, mas esa tradición se mantiene inalterable. Los mismos cortejos desfilan por las calles de pueblo. Suena la música con sus nuevos sones y aquellos aromas a romero e incienso penetran más allá de los sentidos. Los mismos ojos, más cansados, vuelven a posarse en aquel rostro del Cristo. No era sólo miedo lo que de niño le hacía taparse los ojos. Era más una inexplicable turbación. Ahora, cuando lo vuelve a mirar, busca esa emoción en los rostros de la gente ensimismada...y la encuentra fácilmente. Como cada año, echa de menos las lágrimas de su madre y su emoción contenida, aquélla que se quedó prendida para siempre en él.
La Semana Santa tiene en Andalucía una escenificación peculiar. Es una fiesta y una pasión. Y vive en las almas que se conmueven con ella.
Aunque las lágrimas de emoción yo siento que las provocan las pasiones y los "calvarios" que cada uno llevamos dentro