Soy maestro en mi pueblo

Todo empezó allá por 1962, cuando mi madre me llevó una mañana soleada de septiembre -la recuerdo muy bien- al Grupo Escolar. Así se llamaba entonces al único colegio de mi pueblo. Años más tarde le dieron el nombre de "Arquitecto Sánchez Sepúlveda", debido al compromiso adquirido con el mismo, que , dicen, no cobró nada por planos y proyectos.

Cuarenta y seis años después todavía sigo aquí.
He ido olvidando sin querer muchos momentos de aquella infancia feliz, pero guardo muy presente aquel luminoso día de septiembre, con mis cuatro años recién cumplidos, que el rostro amable y sonriente de la Señorita Mari Carmen me invitaba por primera vez a pasar a la clase de párvulos.

Muchos días me veo, en ese mismo lugar, mientras tomo un café con mis compañeros de claustro, sentado con mi babero de rayas azules alrededor de una mesita de madera y su diminuta silla.

En ella empecé a escribir mis primeras letras. Fueron días de lecturas en la cartilla, muy cerquita de mi maestra, y libretas llenas de hermosísimas letras, que juntas decían, sin salirse del renglón, lo que ella escribía y muchas veces repetía yo.

Los niños, que tan felices con las niñas compartíamos espacio e ilusión, fuimos de ellas separados en los años que siguieron de escolarización. Y, en el piso de arriba, por un parecido corredor de ladrillos blancos y negros, desfilé con otros como yo, a veces dando botes, cuando nadie nos vigilaba, haciéndoles retumbar el techo a las niñas en el piso inferior.

¡Qué vergüenza, cuando nos mandaban dar un recado o llevar algo a las maestras! las orejas encendidas, la mirada gacha; así atravesábamos la clase de las niñas de "lazos azules" con las risitas de ellas clavadas en la espalda.

Y pasaron los días en las clases, con las energías contenidas por temor al duro castigo que recibían los infractores de rígidas normas impuestas por la disciplina, necesaria en aquellos tiempos, donde escaseaban los recursos, pero sobraban la buena voluntad y abnegación de los maestros.

Como pasaron lentamente los años entre tablas de multiplicar, ristras de cuentas, oraciones, catecismo y pasajes de memoria, que aprendíamos de aquellos gruesos, tristes y grises librotes, que contenían todo lo que se podía y era obligado aprender.

Terminando la etapa escolar, pocos podían seguir estudiando; pero en mi pueblo tuvimos mucha suerte. A finales de los años 60, un grupo de maestros y maestras, capitaneados por el joven cura recién llegado, revolucionaron la enseñanza dándole un giro extraordinario. Se creó el Colegio Libre Adoptado , que fundó el párroco, con sede en los salones aledaños a la iglesia. También allí se estableció el "Club Parroquial", donde los jóvenes despertaron a la música y al baile, tan restringido hasta entonces.

Una combinación perfecta de horas de estudio y clases impartidas por los mismos maestros del Colegio, cuando acababan su jornada, dio un resultado satisfactorio: Numerosos alumnos y alumnas del pueblo pudimos empezar los estudios de Bachillerato sin tener que desplazarnos decenas de kilómetros, con lo que ello suponía de ahorro económico para una mayoría de familias humildes, que de otra forma nunca podrían permitírselo.

Sólo unos años pudo mantenerse ese sistema académico. No quedó más remedio que trasladarse a un Instituto. Con ayudas y becas, muchos pudimos acabar estudios universitarios. Algunos, como yo, cumplimos el sueño de ser maestros de escuela. Desde esta privilegiada profesión, mucho menos valorada hoy en día, no podemos menos que devolver todo el bien que otros antes hicieron por nosotros, sin esperar otra recompensa que la de poder ver algún alumno siguiendo el mismo camino.

Sea este mi humilde homenaje a tantos maestros y maestras que dedicaron su vida a la educación y formación de generaciones.