Relatos cortos en un espacio de tiempo

Otra Navidad más...

2011-12-26T15:15:00.001+01:00

Sí, me gusta la Navidad....

En la foto hay un belén, el de este año 2011.

Me recuerda al que hacíamos en casa con mi madre y mi hermano. A él, más pequeño que yo, sólo le interesaba jugar con las ovejitas...Las cambiaba de lugar o las recogía para su pastoreo particular en el empedrado de la calle.

Recuerdo que, cuando era niño, mi madre habilitaba un rincón de la casa para el pino y el Portal de Belén -siempre lo llamamos así.

Como por aquella época no había abetos artificiales, nuestro árbol era una rama de pino que había cortado mi padre en el campo. A las piñas mi madre las envolvía en papel de plata, y a cada ramita le colgaba una bolita o un adorno cualquiera...Recuerdo que se le ocurría colgarle al árbol hasta los polvorones y alfajores que venían envueltos en papel de celofán y colores vivos, metidos en aquella cajita de madera de un exquisito surtido de dulces, que era todo un lujo permitirse por Navidad.

Era una satisfacción para ella elaborar una recreación de misterio de la navidad combinando materiales que recogíamos de la naturaleza y figuritas de barro.
Cada año mi madre rebuscaba en el monedero y nos daba para comprar algún pastor, ovejitas, vaquitas...La tarde que compramos los Reyes Magos fue inolvidable...Todavía los conservo, más de cuarenta años después.

Para mi madre el belén era el retrato fiel de lo que creía que podía ser el

escenario de la llegada del Niño Dios. Para mí, significaba una

gran empresa lúdica que me acompañaría todos los días hasta que los Reyes de verdad me dejaran algún regalito -Las madres son mágicas, aunque se hagan viejecitas o se hayan marchado con los angelitos a los cielos.

Aquella navidad tenía olor a a dulces con ajonjolí, a buñuelos doraditos en el perol de la abuela...y sabores intensos. La Nochebuena venía para comérsela y a buen seguro no dejábamos de ella ni los huesos.

Una Nochebuena de aquellas se fue la luz -algo de lo más natural en los inviernos de los pueblos. El candil estaba a mano y en la chimenea ardían unos buenos tueros de almendro. En una mesa, mi madre endulzaba los roscos con azúcar molida y mi abuela María amasaba en un inmenso lebrillo la masa de los buñuelos. En la calle, una oscuridad de vivas estrellas nos recogía en los hogares. Allí el abuelo avivaba el fuego con su canuto de caña y los niños imaginábamos historias en las siluetas danzantes que la luz de la lumbre proyectaba en las paredes. Para quitarnos el miedo, la abuela entonaba villancicos...

La virgen va caminandoooo,
va caminando solitaaaa
y no lleva más compaña
quel niño de la manita...

Y el abuelo nos contaba historias y cuentos que ya no nos cuenta nadie... Los primeros buñuelos bailaban en el perol y recién calentitos los engullíamos...-
Niñossss, que no vais a dejar para la cena.
La cena de la Nochebuena era eso...buñuelos, café negro -había matices de color según fuera más cantidad de granos de café o de cebada- roscos, mantecados, empanadillas de cidra, rosquillas... Hartos y satisfechos nos íbamos a la cama, sin echar en falta nada.
La televisión no existía en los hogares. Y los sueños se dejaban dorar en el perol o simplemente se consumían como cualquier rosquilla hasta no dejar ni el más mínimo resto de azúcar, porque
el mayor gusto estaba en chuparse los dedos.

Sigo viendo a aquella mujer que, manteniendo la ilusión por alimentar sus

sueños y los nuestros con lucesitas de colores, me inculcó para siempre ese tan trillado espíritu de la Navidad. En esta Navidad, mi niña hace lo mismo...ha colocado las figuritas sobre el musguito que recogí de una umbría donde tengo los olivos. Y ha puesto las luces, y decorado la casa con recortes de estrellitas que se bajó de internet...

Es entonces cuando me pregunto ¿dónde ahogan sus sueños los niños de hoy?
Para colmo Papá Noël le trajo la nueva Nintendo DS.

Candilazos al oriente...

2011-11-19T09:00:00.003+01:00

"candilazos al oriente, lluvia al día siguiente"
Así reza el saber popular.

Abrir de los ojos
y abrirse el cielo.
Fulgor de nubes, ansia de lluvia.

Y llegó la mañana
ya anunciada,

vestida con enaguas de nubes

y encaje de lluvia.

Fue abrir los ojos de la ventana

y colarse la luz apagada de la grisura

en su propia oscuridad.

Golpearon las horas todas

de la madrugada infinita

sin que pudiera pegar un ojo.

El sueño reparador no se le acercó

ni siquiera al filo de la cama.

Estaba de pie
con la mirada perdida
en el horizonte posible
sin determinarse,
sin mover una ceja siquiera.

Como anulado,
sin redaños para salir
y enfrentarse a la vida,
permaneció inmóvil.

Fueron innumerables gotas de lluvia
sobre su rostro impasible
quienes le sacaron de su ensimismamiento.
Y, al fin, pudo reaccionar.
Buscó una toalla,
se aseó y salió a la calle de nuevo.
La vida no es más que eso:
Sobreponerse.

En todo el día no dejaron de llegarle
flashes como sms de su amigo...
el inconformista, transgresor y rebelde
Jorge Rueda, fotógrafo.
Descanse en paz.

De mares y olivos

2011-10-04T23:22:00.000+02:00

¡¡¡Hace una caló... !!!
Todo el mes de septiembre fue verano y ha contagiado a su vecino octubre.
Unos de de esos días, cuando se iniciaba supuestamente el otoño, me acerqué al mar.
Al llegar, una leve brisa hizo de calmante a mi piel, liberada por fin del cálido abrazo del sol.
Frente al mar, las monótonas olas seguían tocando el tambor sobre las arenas. A la par, difusas voces de niños, madres y otros le acompañan con su canción. Y el reloj de arena se acompasa con el sol para irse caminando parsimoniosamente hacia el atardecer y el ocaso.
Poco a poco bajan las voces y sube el volumen el mar. Su música pareciera adormecer al niño-sol que se acomoda tras las montañas azules, cansado, allá a lo lejos.
Regreso con la noche, siguiendo la tenue estela de la luna menguante. Y me sumerjo otra vez donde el manso mar de olivos, para subir al blanco barco de casitas de faroles encendidos donde habito.

Camina despacio por esa inapreciable frontera donde agua salada y arena se besan eternamente. En su ignorancia, cree ser un grano más de la arena de la playa y se siente ajeno a todo. Pero no es así. A diario es observado por unos ojos que se suelen esconder tras enormes gafas de sol o las gruesas tapas de un libro. La mujer que observa, a su vez, es también observada. Y así infinitamente todos resultamos a la postre ser un grano a infinitos granos unidos. No estamos solos, la SOLEDAD no es posible, aunque sea a nuestro pesar.

Este otro mar, de verde oliva teñido, también me acoge en las cálidas tardes del incipiente otoño.
Aquí no hay voces, sólo trinos y cantos solitarios de chicharras que agonizan con el verano.
Abrazado a las ramas de los olivos, voy recogiendo sus frutos.
Desde hace siglos la cultura del olivo ha impregnado la esencia de los que nacen aquí, incluso de los que se llegan de otros lugares y aquí encuentran aposento.
Cada año el ciclo se cumple. Al amarillear del fruto, se recogen para, tras su aderezo, comer las aceitunas, ya enteras, ya partidas...cada una en su peculiar textura, aroma y sabor. Alimento imprescindible que acompañó las sopas pobres de los campesinos y que entretuvo el hambre de niños y ancianos

Son cofrecillos que guardan oro líquido en sus entrañas. Aceitunas verdes como manzanitas, de apreciado sabor, salado y aderezado con aromáticas hierbas, para degustación placentera en las mesas más diversas.
Es tiempo de recogida de la variedad "aloreña de Málaga", antes que la inmediata madurez le arrugue la piel y el rostro se le oscurezca. La belleza natural es efímera y se la disfruta, pero también de su madurez se extrae el aceite virgen, tan excelente y no menos natural.
Esa tarea, llamada "verdeo", viene a ser la previa al aderezo. Se parten una a una, dándoles un sutil golpeo que las abre en canal; se sumergen en salmuera, como si en el mar se las sumergieran, para cauterizarlas y alargar su vida verde. Pero no, este procedimiento solo las mantiene tersas y sabrosas un tiempo. Y entonces se las aromatiza y enriqueces con sabores a tomillo, hinojo, ajo, pimiento rojo, o verde....al gusto.

Libre te quiero, animalito.

2011-07-13T20:50:00.002+02:00

Busco desesperadamente una historia.
Miro a mi alrededor... y nada.
Las historias se esconden dentro de las papeleras, debajo de los bancos del paseo, tras las esquinas de la plaza...Y no se dejan ver tan fácilmente.

Quizás pasamos demasiado deprisa por encima de las cosas. Hasta puede que no reparemos en la voz que se esconde tras la mirada ansiosa del hombre que pregunta por una dirección. Tampoco yo me he parado a descubrir qué hizo llorar tan desconsoladamente al niño que abandonó su columpio.
Pienso en ello, en todo lo que no he podido ver cuando miraba. Porque hay infinitas historias si se mira con curiosidad por descubrir.., como miran los niños.

Ahí está, pensé nada más vislumbré algo que se movía unos metros delante de mi vehículo...Sí, la historia que buscaba. Un camaleón que se atrevió a cruzar la carretera... Pude esquivarlo. Di la vuelta y me volví a atraparlo.

Ah!!!... esa curiosidad infantil que nunca nos abandona, la de cazar un animalito, ya sea pájaro, rana o mariposa...¿Pero, un camaleón? nunca lo había conseguido.
Vigilante, pero lento y parsimonioso, el camaleón se escabullía por entre las matas. Lo cogí con cuidado, pero se resistió, como es natural. Sentí sus pequeñas garras de ángulo obtuso que intentaban zafarse de mi mano que lo aprisionaba.

Lo dejé bajo el asiento con la intención de llevarlo a casa. Lo solté en el jardín y ya no he vuelto a verlo.

Dicen que desapareció de improviso. Él, tan cotidiano con su cesta de la compra, paseando el carrito de bebé, charlando con unos y con otros... Por las calles que solía transitar, las más veces, más que deprisa, corriendo, ya sólo se palpaba su ausencia, como si hubieran cortado el más vistoso de los árboles del paseo.

Dicen, las más avispadas de las lenguas, que le atraparon con arte y mañas, que cayó preso de los brazos más abiertos de la vecindad. Y que pronto fue adaptando su trabajada soltería

a otro estado, el marital.

Unos años le duraba el cambio absoluto de piel, la más tranquila de las vidas... hasta que, no se

sabe qué, lo desaparecieron o él solito se esfumó.

Muy cerca de aquí, tras el seto, hace día que rebuzna este sujeto asnal. Su redomada rebeldía le hace permanecer impertérrito a todo intento de acercamiento. Sabe que no le faltará el pienso y que le cambiarán la estaca cada día. No quiere aventuras ni el efímero placer de la libertad. Es un ser domado...allá que se las busque quién hace de domador.

Los niños se le acercan, montan en su lomo o le hacen girar de una hipotética noria, por el gusto de girar. Y él se arroba de valor y ni se inmuta, se deja hacer, ya se irán con la música a otra parte, en busca de otra diversión.

Casi las alcanzo con la mano, pero inquietas se echan a volar. Del viejo nido, ahora recrecido, otro año volvieron las golondrinas a ocuparse.

Aquellas que libres volaron a tierras más cálidas en otoño, con

la primavera

y el sueño de un prometedor verano, regresaron. Adecentaron el hogar que año tras año permanece en el mismo lugar, sobre la lámpara. Hicieron las necesarias reformas y se amaron como las aves se suelen amar, luego criaron su prole...y, de nuevo, a volar.

Desde cerquita las contemplo, casi las puedo tocar; pero ellas no se dejan...Son esas cosas de la libertad.

Regreso de la Sierra de las Nieves

2011-04-28T14:18:00.005+02:00

De regreso, los caminantes gustan de explorar nuevos senderos y se lanzan por uno menos trillado que se pierde cañada abajo. No es extraño que equivoquen el rastro que seguían por entre las rocas, pero no tardan mucho en retomarlo.

Durante toda la caminata sus teléfonos no eran más que cualquier guijarro del camino; así que, desconectados del mundo civilizado, no podían más que guiarse de su intuición.

Este cuasi fantasmal quejigo me impresionó. Con poco que imagine, un dragón de siete cabezas nos amenaza e impide que continuemos el camino. Todavía otros muchos de esos fantasmales árboles nos acompañarán hasta el final de la meseta.

Atravesamos por fin el puerto que le llaman "de las Boas" e iniciamos la bajada por un pedregoso y serpenteante sendero que a veces se pierde y nos hace desandar los pasos.

El puerto referido no está muy lejos del Peñón de los Enamorados. Y su curioso nombre, que quisiera explicar, no se refiere a esa enorme serpiente, desconocida por estos lares, sino más bien a las bodas; pero, claro, dicho en andalú, que acorta palabras para no gastar tanta saliva.

Cuentan algunos autores, como Manuel Vázquez del Río, "toloxeño" de pro, que antiguamente no se celebraban las bodas necesariamente en las iglesias, sino en cualquier lugar de la parroquia.

Quién sabe, alguna moza de las que andaban por esas sierras tras su hatillo de cabras u ovejas

guapa, morena, curtida por el sol y el frío, pudo enamorar a algún señorito de Ronda que trotara su jaca por esos lugares, algo inhóspitos, aunque románticos y solitarios.

Pudiera ser que, engatusada por el señorito, tarde o temprano cayera seducida en brazos de él. Y en un día de feria, en septiembre, que es la rondeña, los jóvenes al fin, llevados por un arrebato de amor, huyeran a la sierra, ante la férrea oposición familiar de unos o de otros.

Perdida la honra, ¿cómo regresar al pueblo la moza? Mejor que el cura subiera a casarlos. Así, en la encrucijada de caminos en la que se sitúa el puerto, en la mojonera de tres pueblos colindantes, se celebraría la sencilla boda serrana. Y ya no bajaría soltera a la vecindad, pues habría sido honrada y cumplida por su enamorado.

Es la figura esbelta del peñón de Enamorados la que nos acompaña un buen trecho. Y también otras historias que contar van surgiendo con la vista de un paisaje mucho más hermoso cuanto mas desolado e inhóspito.

En bajando del puerto, las piernas cargadas de los muchos pasos dados, el paisaje va cambiando.
Verdes pinsapos nos cobijan por el imperceptible, a veces, sendero. Una densa bruma nos acoge en el descenso hasta aprisionarnos. Justo notamos apenas lo que pisamos, por suerte el sendero es mucho más evidente. En la hondonada que nos llevó la cañada, surgió la duda. Decidimos escapar de la nebulosa atenazante y del incierto camino y ascender por otro para recuperar aquél que por la mañana trajimos.

Con el aclarado del sol, una impresionante pared nos avasalla. Es el Tajo de la Caína. Y otra historia le viene a las mientes al que camina junto a ella.

He oído contar que el nombre del Tajo le viene por el luctuoso suceso

por el que se arrojó hasta despeñarse por él a una mujer, estigmatizada como bruja por la implacable Inquisición.

No podía llamarse de otra forma que "Caína" a tan demoníaca mujer.

Según cuenta la leyenda, hace mucho tiempo vivió por estas tierras una mujer de tan escandaloso comportamiento, que mereció el apodo de la "Caína". Fue juzgada por la Santa Inquisición que tomó la decisión de no

ejecutarla en la hoguera, sino que era necesario una muerte que sirviera de escarmiento a los naturales del lugar. Tras amplias deliberaciones de los responsable de tan implacable tribunal eclesiástico, se decidió despeñarla por los altísimos tajos, que desde entonces llevan su nombre.

Dejado atrás el tajo, un suave ascenso nos devuelve al bosque de pinsapos que nos recibió en la mañana. El sol declina su ascenso y se encamina al ocaso necesario. El fin de semana también. Seguro que los cuerpos de los caminantes notarán el esfuerzo del largo paseo. Antes de abandonar la sierra, guardan una botella de agua fresca que la "fuentecilla de la perdiz" les regaló. Prolongarán así un poco más la esencia de lo inconmensurable.

Caminos de la Sierra de las Nieves

2011-04-22T17:31:00.005+02:00

Mañana de domingo. Amanece en las sierras cercanas.

El disco dorado se cuela entre la bruma y enciende las faldas montañosas, hoy vestidas de verde, ocres y grises.

Hay dos caminantes que emprenden un pequeño reto: ascender a la cima del pico Torrecilla*, 1919 metros sobre el nivel del mar. Ése, el objetivo; el disfrute, el camino mismo hacia allí.
Dejamos el vehículo en las puertas del parque natural. Con la mochila a la espalda y el imprescindible bastón de caminante nos adentramos en la senda que asciende serpenteante y lenta. El bosque de pinsapos, el abeto que habita casi exclusivamente en estas sierras, nos flanquea la primera parte del trayecto. Dos hermosos ejemplares han desistido de seguir erguidos y se tumban vencidos para siempre. Es el momento del primer descanso para tomar aliento, beber un poco de agua y recoger el correspondiente registro fotográfico.
La civilización se ha alejado lo suficiente como para que su contaminante influjo haya desaparecido. Y son los primeros trinos de la alondra al venir el día y los del arrendajo, imitando el ruido ajeno, quienes inundan el ambiente.

Alonso solía desaparecer, escapándose a la sierra. Huía hacia el bosque y se adentraba en él buscando la paz que no encontraba en ningún otro lugar. Cada vez que lo hacía, un rincón diferente se le aparecía; y era allí donde establecía su efímero reino. Siempre se descalzaba y se liberaba de todo lo superfluo. Iniciaba una especie de simbiosis con la naturaleza: primero se impregnaba de los sonidos, de los olores y aromas de la tierra; luego, recorría los cuerpos de los árboles, escudriñaba cada centímetro del suelo y se tumbaba al fin, como si así pasara a formar parte de aquel recóndito lugar.

Llegada la noche, se regresaba como sonámbulo, pero renovado y limpio de nuevo.

Hay mucho camino por delante y los andariegos echan a andar sus pasos sin prisa.
En su agradable deambular serrano, hay otro momento para contemplar un "pozo de nieve"

Fue mi abuelo Andrés uno de aquellos arrieros que subían al anochecer para cargar en enormes seras el hielo prensado de esos neveros*. Entamados convenientemente bajaban de madrugada y aligeraban el paso de sus bestias antes que el calor del incipiente verano aguara su preciado cargamento. Vuelvo a recordar esa circunstancia al otro paseante y consigo que él me recuerde que siempre se lo cuento en este mismo lugar.

Conforme ascendemos, van desapareciendo los pinsapos. A más altitud ya no resisten la crudeza de la altiplanicie cercana a los 2000 metros.
Hay un grupo de jóvenes que adelantamos en la zona de los Ventisqueros, dando vista ya al peñón de Enamorados, punto clave de la subida, porque a partir de aquí la senda se allana y hace mas llevadero el camino.

Se cuentan leyendas sobre esa "Peña de Enamorados". Dicen que, en aquellas épocas en las que quererse no dependía del corazón, los matrimonios se concertaban en las familias, por intereses. Se rompían amores en el instante mismo de ser conocidos por padres, hermanos o familia.

- Ése no te conviene...

-Ni se te ocurra ennoviarte con ésa...

-No ves que sólo busca tu dinero...

María y José se querían desde niños. Compartieron juegos y amigos, pero pronto supieron que no podrían ser novios. Él era pobre y ella la hija del alcalde. Sin embargo, no podían evitar encontrarse en las fiestas, en las romerías, en los bailes de Carnaval. Y fue en una noche de ésas, la de martes de carnaval, cuando se juraron amor para siempre.

No pasaron ni cinco meses cuando su embarazo fue evidente y, ante su negativa por delatar al padre de la futura criatura, el castigo, que la encerraba en casa a cal y canto, su consecuencia.

José era valiente y una noche saltó tapias para buscarla. Del patio de la casa señorial la rescató y se escaparon al monte. Y en la peña más alta se refugiaron dispuestos a arrojarse de lo más alto si no les permitieran casarse.

La guardia civil no tardó en encontrarlos, porque siempre hay alguien que les vio salir por entre las callejas y tomar el camino de la sierra.

El alcalde quería tanto a su hija que claudicó bien pronto de su oposición al casamiento. Es que no se le quitaba de la cabeza esas historias de amantes enamorados que se lanzaron al vacío desde la peña antes de renunciar a su amor.

Un paisaje lunar se abre delante de los ojos. Sólo unos fantasmales quejigos se yerguen mutilados, heridos de mil mataduras, en la ondulante llanura. El invierno fue abundante en nieves y ellos soportaron estoicamente ese níveo manto que les desgajó ramas como brazos.
Han llegado grupos de gente que buscan subir a la cima. Se concentran en la zona de "el pilar de Tolox". Allí, surge una fuente fresca que llena un pilón. Desde tiempo inmemorial en esta tierra, en primavera y verano, pastan ovejas y cabras sin pastor, ellas se cuidan solas, aunque tienen amo y rinden su beneficio anual.
Refrescadas las gargantas y retomado el respiro, toman de nuevo el sendero, ya definitivo, que les llevará a la cima.
Un ascender cansino, agotador, que machaca las piernas y acelera el pulso, es el mayor esfuerzo que tienen que hacer los montañeros. Sin embargo, unas ligeras piernas nos adelantan como si volaran...hay gente adicta a la marcha montañera para los que el último tramo, bastante duro para cualquier caminante, es pan comido.

En la cumbre, no hay sombras, el viento y el sol lo ocupan todo. Y no hay más música. El silencio de la cumbre es ahora ruidoso, una veintena de atrevidos lo invaden, pero de gozo y satisfacción.
El descenso se hace necesario, la tarde irá cayendo irremisiblemente y la vuelta será aún más larga, porque se harán precisos más pasos para el mismo camino.

*En la Sierra de las Nieves (Málaga) en la localidad de Yunquera, se pueden visitar algunos de los antiguos pozos de nieve recuperados. Sobre los 1300 y los 1.700 m de altitud, podemos encontrar estos pozos. Se tratan de unos hoyos circulares de 8 a 10 m. de diámetro y algo más de medio metro de profundidad reforzados, en algunos casos, con un muro de piedra seca. Desde estos neveros se transportaba el hielo hasta Málaga capital, Marbella y localidades cercanas.

Vivencias y emociones

2011-03-15T00:34:00.000+01:00

Un día cualquiera puede depararte satisfacciones varias y también momentos desagradables.

Cuando de satisfacciones se trata, es para compartirlas a grito pelado; y si de malos tragos y desagradables devenires, mejor tragárselos cuánto antes.
Pero, no. Fue uno de esos días en los que te vas a la cama contento, emocionado, orgulloso de haber vivido esa experiencia.
En mi pueblo, pequeño donde los haya, grande como el que más, suceden en el tiempo los mismos acontecimientos que en cualquier otro, aunque con la apreciable diferencia de que esos te afectan o te suceden a ti.

Se anunciaba hacía días la presentación de un documental que abarcaba las cuatro estaciones del año en las actividades agrícolas, los oficios y las gentes de por aquí.
La cita se anunciaba para un sábado a las ocho de la tarde. Y, como tuve un pequeño papel en ese documental, pues ardía en deseos de verlo por fin.

Llego tarde, como casi siempre, pero aún no había dado comienzo la proyección. Estaba abarrotado el recinto. Familias enteras ocupaban las sillas y muchos se acodaban en la barra, que alumnos del instituto dispusieron para recoger un dinerillo que les permita financiar el viaje de fin de curso.
Busco un hueco donde hay lugar y espero. Problemas técnicos retrasan la presentación, pero ya ocupan la mesa los anfitriones del acto. Todos se sienten orgullosos del trabajo realizado. Más Manolo y su hijo Pablo, de la Asociación de Fotógrafos Matagallar.
Con el patrocinio del Ayuntamiento y con la inestimable ayuda de un buen número de vecinos, mujeres y hombres del pueblo, no hubiera sido posible recrear tantas escenas de antaño, que con el tiempo y los adelantos técnicos ya son casi imposibles de ver.
Con las primeras imágenes, se va haciendo el silencio. Conforme se suceden las escenas, nos vamos reconociendo; murmullos de aprobación y sonrisas cómplices acompañan el paso por la pantalla de los actores y figurantes. Cada una de las estaciones del año son recreadas en diferentes oficios y en las tareas propias de cada una de ellas.

Así, el sillero, que tensa con mimo las fibras de anea en asientos, tornea respaldos y las cuatro patas de las sillas... Y aparecen las manos del hombre que injerta con maña sobre el estacón del olivo una nueva planta... Es invierno... La siembra del trigo se hace a mano, esparciendo las semillas tras el arado. Hoy los modernos tractores escriben con renglones firmes el rostro de la tierra, pero antaño eran las yuntas de mulos o de vacas, incluso algún forzado burro, quienes lo hacían empujados por el esforzado gañán.
Avanza el tiempo invernal y a los olivos se les ha ido liberando de su pesada carga frutal. Ahora están exhaustos y precisan de una limpieza. Se encargan de ello los "talaores", que podan ramas para permitir una renovación necesaria en la planta.A los buenos "talaores" los hace la experiencia.
De eso sabe mucho mi padre...Y es cuando su presencia inunda la pantalla y sus palabras resuenan con firmeza. "El buen verdeo empieza en la tala..." Me emociona verlo allí, tan apuesto, con sus casi noventa años bien llevados, sentando cátedra.
El invierno se va esfumando sin sentir. El campo se ilumina de luz y el verde brota de la sementera. Reviven los árboles con sus flores y comienza el ciclo de la nueva cosecha.
El verano madura los hijos de la higuera, endurece la almendra y tinta de rubio el color de los prados. Con las primeras calores se granan los trigos y por san juan los segadores se afanan en abrazar las mieses para, con sus hoces, cortarlas de la tierra. Sobre bestias se acarrearán las gavillas a la era. Allí un rulo, o trillo, tirado por un par de mulas sacarán de las espigas el grano limpio. Para ello se aventará la parva, separando el grano de la paja.
Con el avance del estío, camino del otoñal destino, los higos se escogerán del pasero; luego, metidos en los ceretes, se prensarán y servirán de delicioso postre
para todo el año.
Con septiembre avanzado, los olivos manzanillos lucen sus infinitas aceitunas, verdes y suculentas, listas para coger. Es el verdeo, dedicación tradicional y más exclusiva de estas tierras. Allá van de mañana con la fresca al tajo, sus canastos al brazo, cantando alborozados la dicha de la ansiada recolección.
Y cargan escaleras sobre las ramas, y ordeñan sus frutos con delicadeza heredada de años y sabiduría.

En muchos momentos, estallan aplausos, y se celebra con satisfacción un magnífico trabajo sobre lo que de especiales tenemos todos por ser protagonistas de nuestra propia historia
Y no es patrimonio exclusivo nuestro. En cualquier rincón de Andalucía, se puede fácilmente encontrar estampas como la que intenté describir...aunque muchas ya sólo se ven en colores sepias.

TBOs para soñar

2011-02-11T23:53:00.000+01:00

Después de muchos años, un día para soñar...

Eso pensaba la tarde en que acompañé a una amiga de mi adolescencia -gran amiga en la actualidad- a su casa en el pueblo. Ya no viven allí y por eso ella cuando regresa suele recoger recuerdos, objetos de los más diversos, que sólo tienen el incalculable valor de lo recuperable, aunque ya no nos sirvan para nada.

Cuando esa amiga viene al pueblo, suele visitarnos. Así ocurrió hace unos días.
-Necesito subir a la cámara de mi casa para buscar algo, pero me da miedo...Han apuntalado el suelo y se puede hundir -nos dice Katy mientras tomamos un café en casa.
-¿Qué tienes allí? -le pregunto con curiosidad.
- Nada...trastos, cacharros...cajas con tebeos, libros y revistas.
- ¿Tebeos...? ¿Todavía conservas aquellos que solíamos prestarnos de niños?
-Claroooo!!! algunos tienen hasta tu nombre escrito bien grande...

Un inusitado interés me embargó. Por eso le pedí poder acompañarla. Quería volver a tener en mis manos aquellas publicaciones de historietas que me hicieron disfrutar tanto...De eso hace ya casi cuarenta años.
Ese tiempo que pasó, en nada me han hecho olvidar las largas tardes de verano que pasaba en compañía de personajes tan extraordinarios como El Capitán Trueno, El Jabato o el Guerrero del Antifaz.
Hoy en día parece que a los niños les falta tiempo para jugar y divertirse. Por aquel entonces había tiempo de sobra, lo que faltaba era con qué llenarlo. La calle era nuestro parque temático y la casa, el necesario recogimiento a tanta libertad.
En plena canícula veraniega no había nada abierto en la calle, porque el empedrado echaba fuego y las madres tenían presta la zapatilla para quién quisiera probarla.
Por suerte yo ya disfrutaba con la lectura. Y los tebeos eran mis favoritos.
Solía subirme a leer en la cama. Abría la ventana, me tumbaba a la larga y cogía el primer ejemplar del montón más cercano. Era metódico, los leía todos, uno tras otro sin escoger, pues pensaba no dejar ninguno atrás.
Yo me sentía libre así, cabalgando en pos de aventuras por inhóspitas tierras...Me sentía tan fuerte, a pesar de mis flacuchos brazos; tan valiente, olvidando de plano cómo siempre rehuía las peleas.
Mi familia era humilde y comprar tebeos no estaba dentro de sus posibilidades. Por supuesto, los que yo tenía eran prestados o los había cambiado con otro que, al igual que yo, coleccionaba de la misma manera. A ver, algunos primos, amigos, vecinos de más edad, con más poder adquisitivo o más habilidad para quedarse con los de otros, tarde o temprano se cansaban y admitían intercambios. Luego, esos tejemanejes se volvían irreversibles y la propiedad cambiaba de manos. Así, pasaron por mis manos cientos y cientos de tebeos, de todo tipo. Y no recuerdo haber comprado ninguno.
Años más tarde, cuando ya podía comprarlos, me hice con nuevos ejemplares de aquellos comics que tanto me hicieron disfrutar. Pero, no, ya no me provocaban las mismas sensaciones, aunque sí que me hicieron revivir aquellos momentos felices, cuando soñaba con emular a mis héroes.

Dulces de Navidad.

2011-01-22T01:09:00.000+01:00

Ahora que la recién consumida Navidad se ha ido, regresa a mi memoria aquella, cada día más lejana, de mi infancia.

Estos exquisitos roscos con que nos obsequió nuestra vecina Rosa me evocó aquéllos casi idénticos que hacía mi madre.

La Navidad llegaba aquellos años con olores y sabores de horno de leña. Algunos hogares mantenían el viejo horno en el fondo del patio trasero. Estos se construyeron en su día con ladrillos de barro rojo partidos, conformando una bóveda cuasi perfecta.
Llegado diciembre, el trajín en aquellas casas se tornaba continuo. Y Las vecinas se citaban para hornear sus dulces y panes.
En un año de aquellos, que recuerdo bien, mi madre fue la primera en preparar los suyos en casa de la tía Engracia. Ya de mañana, se caldeaba el horno con el acopio de ramas de coscoja, matas de romero, aulagas y retamas secas. Y, en la tarde, mi abuela María era la encargada de dirigir el amasijo. Es que fue panadera cuando mocita y mi madre aprendió de ella.
Sobre bandejas de latón, ennegrecidas por el uso, se colocaban minuciosamente los pegotes de masa, ya fueran rosquetes, rosquillas o mantecados.
El rosco de vino surgía de una mezcla de harina blanca de trigo, aceite de oliva, pan rallado, vino dulce o ligado de vino blanco y dulce, matalahúva y azúcar. Los mantecados, con manteca de cerdo, harina, aceite y azúcar. Y mis preferidas, las rosquillas, hechas de una masa fina que envolvía otra bien distinta a base de almendras tostadas, pero algo molidas, meloso arrope de higos y miel.
Me gustaba ayudar a mi madre en esa entretenida labor...y recuerdo vívamente el sabor de la masa cruda que tomaba a escondidas, pues no era recomendable por indigesta. Eran mis ansias de tomar aquellos apetecibles manjares, añorados todo el año.
La espera junto al horno era agradable. El calorcito que se desprendía del horno y los envolventes olores nos atraía lo suficiente para permanecer entretenidos jugando a su alrededor.
Cuando finalizaba la cocción, se procedía a extraer las bandejas para ir colocando delicadamente las piezas cocidas en las canastas. Ya se ven pocas de ésas. porque no hay quién las trence a base de varetas de acebuche y tiras de caña. Era oficio ése de gitanos canasteros, que iban de pueblo en pueblo vendiendo su artesanía al tiempo que no dejaban de trenzar por calles y plazas.
En las canastas, aguardaban los, todavía sin endulzar, roscos de vino. Eso no era impedimento para que metiéramos la mano de vez en cuando y aplacáramos las ansias de comerlos.
Ah! No era hasta pocos días antes de la Navidad cuando mi madre desplegaba sobre la mesa de la cocina una especie de ejército de roscos, dispuestos en fila para ser endulzados. Un aguanís servía para bañar los rosquetes para, seguidamente, emborrizarlos con azúcar molida, que a mí me encantaba moler girando el manubrio del molinillo de café. Platos y bandejas repletas de coronitas azucaradas se depositaban en la alacena. Entonces la tentación aumentaba enormemente y, por mucho que vigilaba mi madre, los huecos en los platos crecían casi por horas.
Casi no alcanzaban a superar la última semana del año, pero ya las ansias estaban plenamente satisfechas...

UNA CANCIÓN DE CARLOS CANO SIEMPRE ME HIZO RECORDAR AQUELLOS SABORES Y OLORES DE LA DULCE NAVIDAD..."Alacena de las monjas".
Quizás sean los conventos donde todavía se elaboran aquellos dulces artesanos de tan dulzón recuerdo.

Tarjetas de Navidad

2010-12-22T23:53:00.007+01:00

En el portal del Edén, unos pastores, ya sin ovejas, sobreviven milagrosamente, sin más esperanza que un dios escondido dentro de un cáliz de cartón, donde un vino infame y "peleón" les aviva la lengua y les narcotiza cada día.

Como pompas de jabón, las burbujas de los sueños y la ilusión crecen y se ensanchan infinitamente hasta que la omnipresente y cruda realidad hace "plof, ploff, plofff..."

La Navidad empieza con el sonido de las bolitas golpeando sobre las ingenuas expectativas de los que siguen creyendo que otra felicidad es posible...Y termina con los mismos golpes que les da el "Niño".
Es natural tropezar con la misma bola hasta dos veces...Pero, ¿cada año?

La "Papaija", loca y desaparecida.

2010-12-10T19:18:00.002+01:00

"Yo no había nacido, pero lo escuché contar por otros que vivieron entonces..." Así inicia su relato el abuelo, que echa mano de su amplio archivo memorístico una vez más.
"Lo que le ocurrió a Rosario la "Papaija" no tiene nombre. Le debió dar vergüenza al pueblo nuestro permitir aquella tropelía... Verás.., corrían los primeros años del siglo pasado..."

En la calle Mesón, vivía esa mujer con su segundo marido. Años antes había enviudado, quedándose sola con dos hijos pequeños. En esas circunstancias, y en aquellos años, un marido se hacía casi imprescindible. Ella lo encontró y volvió a casarse.
Cuando nació su tercer hijo, el matrimonio vivía con estrecheces, pero luchando día a día. Al menos, su casa les pertenecía, pues Rosario la había heredado de sus padres.
Llegados los pagos de contribuciones y arbitrios, los que debían asumir ellos, quedaron impagados dos años seguidos. Por ese motivo se inició un proceso de expropiación y se puso en venta la casa, apareciendo en la tablilla del juzgado.
Su propio vecino de enfrente se alzó con la propiedad al pagar el justiprecio estipulado.
Como no tenían donde ir, siguieron en su casa aunque ya no les pertenecía.
Muy cerca de la Navidad, en el día más crudo del incipiente invierno, la Guardia Civil se presentó en aquella casa con una orden de desahucio. Rosario había salido muy temprano a lavar ropas y pañales al lavadero de la Fuente del Albar, quedándose los niños en la casa con la puerta trancada, el mayor no subía de los ocho años y el pequeño sólo tenía meses.
Sin conmoverse siquiera, los guardias dispusieron desalojar la casa.
Llovía afuera, con una insistencia interminable y monótona, pero a los guardias no les pareció motivo para tener en consideración. Muebles, ropas y demás enseres se pusieron en mitad de la calle. Hasta una hornada de pan, que guardaba en la alacena, también la sacaron a la calle. Lamentablemente, la cuna donde dormía su niñito no fue una excepción. Mojados los ropajes por la lluvia y empapado el humilde colchón de lana, no era extraño que el niño se enfriara.
Cuando regresó la madre, avisada seguramente, montó en cólera y anduvo como loca por el pueblo sin encontrar auxilio. El niñito se recogió por alguna vecina, pero cayó enfermo.
Y así fue cómo una pulmonía se llevó al pequeño de la "Papaija".
De aquellos acontecimientos se recuerda la imagen plástica de aquellos panes esponjados sobre la mesa puesta en la calle. Sin embargo, la desgracia que supuso la muerte del hijo de aquella mujer, se olvidó fácilmente. Por vergonzoso que pareciera, más se tuvo en cuenta no poner en cuestión la actuación judicial ni la frialdad de los guardias civiles. ¿Quién osaría hacerlo? Ni las leyes ni los leguleyos lo permitirían.
Que Rosario perdiera la cabeza y desapareciera de la vista de vecinos y familiares, alertó a todos. Entonces reaccionaron, iniciando su búsqueda.
Pasaron los días y la "Papaija" no aparecía. La buscaron por todas partes, pero no dieron con ella. Pareciera que se la había tragado la tierra.
"A mí me lo contó el que la encontró, un tal Frasquito Navarro, muchos años después."
Bajo aquél algarrobo que arrastraba sus rugosas ramas, acurrucada sobre el tronco hueco del árbol, yacía muerta la madre que enloqueció tras la muerte injusta de su hijo.

Pocos recuerdan ya estos hechos que narro. Mas siempre quedará este lunar feo y vergonzoso en la piel de un pueblo. Según me cuenta quién mantiene vivo el recuerdo, alguna autoridad llegó a decir..."Que esto no vuelva a ocurrir nunca más" Así parece haber sido...hasta ahora.

Piedra sobre piedra

2010-11-26T00:00:00.001+01:00

Piedra sobre piedra,
el hombre que supo de ellas,
dejó plantada su huella.

El viento, el sol, la lluvia..,
con su constante fuerza,
fue marcando arrugas,
en la dura piedra.

En ella creció el musgo
del húmedo otoño.
Lo endureció el invierno
y resecó el estío.

Las manos encallecidas
del hacedor de "majanos"
hoy reposan quietas y ociosas
soñando con las piedras.

Y quiere saber
que es de sus paredes.
Y pregunta interesado
por si siguen en pie.

He vuelto cada tanto al lugar, un terreno de viejos y retorcidos olivos, y siempre he percibido la energía concentrada en los montículos de piedras.
Todavía resuenan los ecos que el entrechocar de cantos y losas expandían por la meseta caliza, que se eleva con su estampado de olivos y la fragancia de sus aromáticas plantas.
Al regreso de la jornada de recogida de aceitunas, tras el consabido saludo, aquél que rehizo los montículos de piedras inmediatamente pregunta:

- ¿Qué ihjo, cómo jué er día?
- Fue bien, vengo jecho porvo.
- ¿ A tiráo la yuvia argún mahano?
- Qué va, loh puziste bien plantáos.
- Puej, ya zabeh, no dehé de rejacerlos ca ve que ahga farta...

El hombre que crecía y recrecía los montículos como si fueran paredes ya no mira con los ojos, sólo mira los recuerdos. Y los revive nítidamente. Dice que va olvidando los colores, como si se les fueran difuminando. Sin embargo, el gris de la rocas o el "colorao" de la tierra no se le olvidan.

Son los pensamientos piedras que desentierran los hombres. Dejadas sobre la meseta de nuestra vida, pueden situarse una sobre otra y construir así una pared sólida en la que apoyarse.
Sin embargo, es salvajemente humano dejar los pensamientos que se pierdan sin pretender siquiera construir nada. Así la vida que nos pertenece se deja conformar con pensamientos ajenos, ya elaborados y listos para usar. Y de paredes prefabricadas resultan personas que sólo pueden aportar ser un ladrillo más en un mundo insulso, donde vivir resulta cuanto menos patético y hasta miserable.
Quizás por eso, nos regocijamos tanto ante unas hileras de toscos pedruscos sencillamente colocados, que representan a un ser humano nada convencional...como, por ejemplo, un campesino que dedica su vida a limpiar su terruño de piedras que entorpecen y perjudican su proyecto de vida: Unos olivos que den frutos año a año y aceite donde mojar pan él y los suyos.

Piedra sobre piedra el flamenco es expresión de arte y sabiduría, cultura y tradición.
Sea este mi homenaje.

Un cuento en "andalú".

2010-11-11T00:01:00.000+01:00

Como suele ocurrir a veces, un texto, una frase o un poema se presenta ante tus ojos y consigue sorprenderte, incluso puede llegar a conmoverte o, simplemente, no te deja indiferente.
Esto me ha pasado con un cuento. Lo que me sorprendió fue que estaba escrito en "andalú".
Me lo mostró un compañero que pretendía utilizarlo en un ejercicio escolar sobre la figura de Blas Infante, padre de la Patria Andaluza, poeta, historiador, musicólogo y autor, entre otras, de la letra del himno que hoy nos representa a los andaluces.
Como se podrá comprobar, el texto muestra como se habla realmente el castellano en Andalucía. Es un habla del pueblo llano, de un ambiente rural, tal y como se sigue hablando actualmente.
Considerada el habla andaluza expresión de un dialecto, esto es, un escalón inferior a la categoría de lengua, Blas Infante la reivindica, no obstante, como auténtica lengua; pero las circunstancias históricas, políticas y económicas que se dieron en la primera mitad del siglo XX impidieron que así fuera.
Surgía por entonces un nacionalismo andaluz de corte federalista que pretendía la reconstrucción de Andalucía para la regeneración de España. Blas Infante acometió esa empresa, aunque no encontró suficiente respaldo.

Para facilitar la lectura del cuento, intentaré traducirlo con la libertad y el derecho que me da el conocimiento de mi habla materna y el uso habitual del idioma español.

Sin ánimo de ser pretencioso, pienso que hay suficientes motivos para empezar a considerar que una lengua andaluza existe, siempre y cuando sea normalizada y fijada definitivamente.
Si las fuerzas políticas andaluzas se empeñaran, una Academia de la Lengua sería posible. Sin embargo, esto pudiera no ser posible por la infinidad de inconvenientes que convergirían. La diversidad de matices en la variedad de hablas que conviven en esta región o la simple rivalidad partidista, o localista, tan actual y evidente, tan vana como estéril.

He aquí, pues, el susodicho cuento...

EL LOBO PREFERÍO

Cuentos de Animales

………..

-Veráhté cómo jue er suseío. Preferio era d'hte...

Era mihto de lobo y de perro. Su agüelo jue lobo. Ehte lo crió, con leche, dehde chico.

Preferio iba siempre con er ganao. Ya se poía ohté acohtá o ise andequisiera. Mejó que ohté guardaba er ganao Preferio. Paese que l'ohtoy viendo! Se tendía a ehta ora, a lanochesé, elante e la puerta d'hta chosa. Si su amo quería echále un peaso e pan, se lo comía; si no, ¡tan campante! «¡Preferío, a la majá!», esía ehte cuando iba a mete-se pa dormí, aentro ese palasio. Y allá iba Preferio a velá er sueño der ganao. Ya poían vení loh loboh! Anteh'e conosé er poé e Preferio se yegaban argunoh a ehta majá... Pero ehpueh que loh jiso corré muchah veseh con loh pehcuesoh ehtrosaoh, ya no gorvieron a tocá ni un beyón e lana e lah oveja d'ehte...

Y no paró aquí la cosa. Veráhté. Loh loboh, ehpantaoh e Preferío, no vinieron mah a ehta majá..., pero jueron a la mía y a lah de otroh pahtoreh... Pero ¡ah, amigo! En cuantito sentía er perro (¡y que no era na e sentio!) que loh loboh andaban enreaoh con er ganao de cuarquier majá, como él ehtaba seguro de que aquelloh bichoh, por mieo, no se iban a llegá a la suya, ayá venía a defendernoh a toh, en buhca e loh loboh, y loh loboh, en cuanto lo veían, ¡a corré s'a dicho!; y miuhté, toh teníamoh así er ganao guardao, y por ezo entre toh nozotroh le puzimoh Preferio... ¡Quién iba a pensá que de la noche a la mañana...! Lo que zon lah marditah mugereh!

-Poh veráhté... Hase coza e un meh ezaparesió Preferío... Toh loh pahtoreh que moh enteramoh e la perdisión d'er perro, moh subíamoh en loarto de lah peñah y sirbábamoh llamando ¡¡Preferío!! iPch..., pch..., Preferío!». ¡Ka; Preferío no acuía! «¿L'abrán matao?», dijo uno. Y entose lo buhcamoh y buhcamoh, y… na. Jahta q'un día...; mejó: un alba.

….

-¡Pero hombre, cuenta bien lo que jasían loh loboh, anteh e sabese na! -exclamó, alzando la cabeza, el amo, hasta entonces silencioso, de Preferío.

-iAh, eh verdá! -repuso el narrador, y añadió-: Poh lo que pasó jue que Dioh no podía con loh loboh. Q'en toítah lah nocheh venían, ya a mí majá, ya a lah de otroh pahtoreh, jasiendo de ca ve una sanfransia... iHombre, y cosa rara!... En la majá d'ehte no entraban nunca. Entose, biendo que loh emáh perroh ehtaban muertoh o acobardaoh, ihpusimoh que toah lah nocheh moh queáramoh e sentinelah pa da batíah a loh loboh. En cuantito sonaba un tiro en una majá, acuían volando y se liaban a tiroh loh compañeroh de lah otrah, y así moh puimoh cargá treh loboh entre toah lah nocheh.

... Poh señó: que a la majá d'ehte, sin acuí. Y ehte se acohtaba disiendo: «iToavía s'acuerdan esoh fulanoh de mi Preferío!».

INFANTE PÉREZ, BLAS. Los amores de la hermana loba y la traición del perro “Preferío” CUENTOS DE ANIMALES. Fundación Blas Infante - SM Ediciones. 1984

Verá usted como fue lo que sucedió.

Preferío era de éste (refiriéndose al que está a su lado)
Era mixto (cruzado) de perro y lobo. Su abuelo era un lobo.

Éste lo crió con leche desde chico. Preferío iba siempre con el ganado. Ya se podía usted acostar o irse donde quisiera. Mejor que usted guardaba el ganado. ¡Parece que lo estoy viendo! Se tendía a esta hora, al anochecer, delante de la puerta de esta choza. Si su amo quería echarle un pedazo de pan, se lo comía, si no, ¡tan campante! "¡Preferío, a la majada! decía éste cuando ya se iba a dormir dentro de ese palacio. Y allá que iba Preferío a velar el sueño del ganado. ¡Ya podrían venir los lobos! Antes de conocer el poder de Preferío se llegaban algunos a esta majada. Pero después que los hizo correr muchas veces con los pescuezos destrozados, ya no volvieron a tocar ni un vellón de lana de las ovejas de éste.

Y no paró aquí la cosa. Verá usted. Los lobos, espantados de Preferío, no vinieron más a esta majada..., pero fueron a la mía y a la de otros pastores. Pero ¡ay, amigo! En cuanto sentía el perro (¡Y que no era nada de sentío!) que los lobos andaban enredados con el ganado de cualquier majada, como él estaba seguro de que aquellos animales, por miedo, no se llegarían a la suya, allá venía a defendernos a todos, en busca de los lobos, y los lobos, en cuanto lo veían, ¡a correr se ha dicho!; y mire usted, todos teníamos así el ganado protegido, y por eso entre todos nosotros le pusimos Preferío...¡Quién iba a pensar que de la noche a la mañana...!Lo que son las malditas hembras!

. -Pues verá usted..Hará un mes que desapareció Preferío...Todos los pastores que nos enteramos de la desaparición del perro, nos subíamos a las peñas y silvábamos llamando ¡¡Preferío!! pss.., psss..., ¡Preferío!. ¡Que va; Preferío no acudía! "¿Lo habrán matado?", dijo uno. Y entonces lo buscamos y buscamos, y...nada. Hasta que un día...; mejor: al alba.
...
- ¡Pero hombre, cuenta bien lo que hacían los lobos, antes de saberse nada! -exclamó, alzando la cabeza el amo, hasta entonces silencioso, de Preferío.

- ¡Ah, es verdad! -repuso el narrador, y añadió-: Pues lo que pasó fue que Dios no podía con los lobos. Que en toditas las nochess venían, ya a mi majada, ya a la de otros pastores, haciendo cada vez una sangría... ¡Hombre, y cosa rara!...En la majada de éste no entraban nunca. Entonces, viendo que los demás perros estaban muertos o acobardados, dispusimos que todas las noches nos quedáramos de centinelas para dar batidas a los lobos. En cuantito sonaba un tiro en una majada, acudían volando y se liaban a tiros los compañeros de las otras, y así nos pudimos cargar tres lobos entre todas las noches.

Pues señor: que a la majada de éste, no acudían. Y éste se acostaba diciendo: "¡Todavía se acuerdan esos fulanos de mi Preferío!".

Como dice la letra de ese himno andaluz..."Sea por Andalucía libre, España y la Humanidad."
Y como colofón una versión internacional del mismo..."Andalusian" a ritmo de rock...

Miradas

2010-10-26T17:30:00.001+02:00

«Los ojos que ves, no son ojos porque los veas, son ojos porque te ven.» Antonio Machado.

En una visita escolar al Museo de las Ciencias de Granada tomé esta fotografía. Cientos de miradas formando columnas me dieron qué pensar... en tantas miradas como se posan en nosotros y de las que no somos conscientes, también en las que depositamos nosotros mismos. Miradas superficiales que no cambian nada, como ojos que no ven.
Pero hay otras miradas, un tanto diferentes... las de aquellos que miran por dentro. ¿Alguna vez miraste así?

Mi historia de hoy trata de eso...y de algo más.

A la vuelta de la esquina, como cada mañana, Elisa espera la llegada de algún comprador. Elisa vende cupones, es ciega, y con ellos se gana la vida.
Ya hace tiempo que conozco a mi vendedora. Y la llamo así, porque sólo le compro a ella. Me da suerte hacerlo, aunque nunca pasé de unos euros de beneficio. Debo ser algo supersticioso, pero si no voy a su encuentro cada mañana, pareciera que no me enfrento a la jornada con entusiasmo.
Fue una desapacible mañana de octubre cuando la conocí. Me disponía a coger el autobús para ir al encuentro de una entrevista de trabajo. En la espera, oí la voz de la vendedora decir..."cambie su suerte, ...hoy es su día". Sin pensarlo me dirigí a ella y le pedí que cambiara mi suerte. Ella con una sonrisa me contestó:
- Yo sólo le deseo suerte, cambiarla depende de usted.
A la mañana siguiente volví a agradecerle que me hubiera dado suerte. Me aceptaron en el trabajo y empezaba precisamente a trabajar ese día.
-Puede darme hoy suerte también -le dije, acercándome a ella.
-Pues claro, esa es mi intención. Si pone ilusión, la suerte estará de su parte.
Le mostré el cupón del día anterior para que lo comprobara. Sabía que no tendría premio, pero Elisa me lo confirmó con una sonrisa. Guardé el número para conservarlo, sería como un amuleto.
En días sucesivos fui, sin faltar uno, a la esquina de la suerte, así me dio en llamarla. Más que buscar un golpe de suerte, coger un pellizco que me llenara los bolsillos, deseaba encontrarme con Elisa. Estaba convencido de la positiva influencia que ejercía sobre mí.
Elisa es ciega desde los diez años. Una gripe se apoderó de su cuerpo frágil y enfermizo, y todo se le complicó hasta la ceguera total.

Casi nunca tenía premio el número que escogía. Es más, se me había metido en la cabeza que me iría mejor el día sin que consiguiera ni la devolución de lo invertido.

Por eso, cuando al fin salió premiado el número que llevaba con unos euros, decidí no ir esa mañana a trabajar. Al mismo tiempo, ya estaba invitando a Elisa a desayunar. Aunque se mostró reacia a abandonar su puesto, después de insistirle mucho, aceptó.

A pesar de los breves encuentros diarios, una sincera amistad fue haciéndose con el tiempo. Ella sabía decirme las palabras justas cada día. Su mirada, a través de sus gafas oscuras, se diría más certera, más profunda, que cualquiera otra por muy minuciosa que ésta fuera.

Fue especial el domingo que salimos por fin juntos. Paseamos por la playa, almorzamos en aquel kiosco del puerto y me pidió que la llevará al cine. No me sorprendió nada su petición, estaba seguro que no necesitaba los ojos para ver.
Ya en la sala experimenté sensaciones, inimaginables hasta entonces para mí, al permanecer toda la película cogido de su mano mientras le describía escenas y paisajes. Al finalizar la proyección pude comprobar que Elisa había percibido matices que yo no alcancé a ver ni por asomo.

A pesar de nuestra creciente amistad, de salir juntos en varias ocasiones, aún no se había formalizado la relación. Lo cierto era que yo no acababa de pedírselo y ella se mantenía discreta y reservada.

La crisis fue la excusa que le dieron antes de echarle del trabajo. No se lamentó de su suerte, pues se dijo..."ahora cambiará de nuevo mi suerte". Y, aunque parezca increíble, no fue otra que la suerte de ser agraciado con el mayor premio de la lotería.
Cuando aparecí por la esquina donde Elisa esperaba pacientemente con sus cupones de lotería, ella ya me sintió. Al coger sus manos y besarla, lo supo inmediatamente...
-¿A que te cambió la suerte?
-Sí, y a ti también, si quieres.
Quiso y quise...
Ya no vuelve a diario a la esquina. Actualmente estudia psicología.Y, mientras, yo escribo...

A vuela pluma...

2010-09-29T23:05:00.010+02:00

"Cuando no hay nada aquí dentro, cuando nada se puede contar, hay que dejarse llevar...."

La escritura automática es un arma de doble filo. Te sirve para provocar que la inspiración surja espontáneamente, pero se corre el riesgo de escribir por escribir, y en definitiva, no decir nada.

Hoy hubo huelga general en el país. A mí me pareció una pantomima y no me creí nada. Quizás sirvió de desahogo a muchos y de vergüenza a otros. Lo que importa es qué pasará mañana. Todo seguirá más o menos lo mismo, donde unos cuantos seguirán manejando a su antojo y no permitirán ceder ni un ápice en pos de conseguir que se mantenga su "estatus privilegiatus".

Podría refugiarme en mis recuerdos. Aquellos de la infancia que cada día se me presentan con más viveza. Dicen que es síntoma de declive personal, de que ya se va cuesta abajo, hacia la irremediable vejez. En fin, todavía me siento joven, pero cuando lo era de verdad no reparaba en infantiles andanzas, es más, me sentía cómo si no hubiera sido niño nunca.

Los días pasan como todos, con un ascenso y un descenso irremediable del sol; una oscura noche de luces artificiales y un deambular perdido de gentes camino hacia ninguna parte.
Entre tanto, uno se duerme y se despierta más allá de unas horas después. Acude a un lugar donde suele dedicar otro tercio del día en trabajar. Si tienes la suerte de hacerlo con gusto, eso ganas; pero si es algo parecido a un castigo, piérdete cuánto antes de ahí, porque acabará contigo de una u otra forma.

Una actividad que me relaja es coger aceitunas. Cogerlas del árbol, claro; comerlas del plato, también.
Los dedos de las manos nos acercan más de lo que podemos imaginar a la vida. Por esa sensibilidad sabemos qué nos hace bien y qué nos daña. Esas olivas como manzanitas, verdes tirando a amarillas, tersas y suaves, al cogerlas y arrancarlas del árbol, me traspasan su energía. Proviene de la profundidad de la tierra y se libera por el cuerpo vivo del vegetal.
El árbol no se entrega fácilmente. Tratado con cuidado y delicadeza, se deja hacer; pero ante una agresión, por pequeña que sea, te devolverá idéntica respuesta.

Siempre una canción me va rondando cuando me pongo a escribir. Victor Manuel cantaba ésta en una época donde la democracia no era todavía un hecho en España. Independientemente de las ideas políticas, los ideales pacíficos son incontestables.

Sol y Luna de verano.

2010-09-15T20:00:00.002+02:00

La tarde agosteña ha dejado desierta la calle. El sol reina sin piedad, apoderándose por completo de ella. La gente evita salir y se cobija en el fresco artificial de sus hogares.
Con el ocaso del rey, la calle despierta, revive de nuevo. Lentamente se desperezan los cuerpos, se estiran las piernas y se abren las puertas.
En el pueblo, no parece que haya niños. La calle no salta de alegría, de risas y de juegos. Más parecen los hogares reductos de fantasía enlatada.., maquinistas que juegan solas, pantallas que muestran el mundo a golpe de ratón, tontas cajas que no se cansan de estar todo el día encendidas.

Los niños que éramos en aquellos veranos que se fueron, no le temían al sol ni al calor del empedrado. Ir a la fuente por agua suponía hasta un refrescante ejercicio. Además, cuando aprieta la "caló", hay menos gente que ya en la caída de la tarde.

El niño que subía calle arriba con un cántaro a por agua sabía que no podría irse a jugar hasta que no acarreara, al menos, tres de aquellos vasijas.

En la fuente hay una algarabía de risas, porque Antonia, la más presumida de las vecinas, se había despatarrado frente a la fuente. La chiquillería siempre derramaba parte del agua en el suelo y, en las piedras de la calle, era fácil resbalar. Reían todos porque Antonia no se levantaba del suelo. Una risa floja le impedía recomponerse. Tenía las faldas del vestido por encima de la cintura y sus orondas piernas lucían cual jamones tendidos al sol. Los niños no apartaban los ojos de aquella mujer, pues mostraba partes pudendas muslos arriba.
Llegado su turno, llenó su cántaro, lo tapó con cuidado y se lo echó al hombro. Tras cruzar la plaza, echó calle abajo. Ahora el maldito empedrado le jugó una mala pasada a él, pues pisó mal. No consiguió mantener el equilibrio del cántaro, rompiéndose éste en mil pedazos. Con el asa en la mano se lamentaba amargamente, pero no alcanzó a llorar, sólo hacía unos pucheros entre los hipidos, mientras el agua derramada se perdía por entre las piedras de la calle.

-Mamá, se m'a quebráo el cántaro - consiguió articular entre sollozos.
-¿Qué t'as jecho, hijo mío?
-Ná, mami, pero ya no tenemos el cántaro de la agüela.

-Da lo mismo, ya compraremos otro -intentaba consolarlo así, pero su cara no podía disimular su escaso convencimiento.

Poco después volvía a subir la calle, pero ahora casi arrastraba dos cubos de zinc en cada mano. Ahora no se romperían, pero se mojaría los pies con los vaivenes del agua.

Como una banda sonora perenne, los discos dedicados del programa de radio, resonaban cada tarde en las blancas fachadas de la calle. Ésta canción no faltaba nunca..."A la niña más bonita, de su tita que tanto la quiere"

Todavía hace mucho calor en el agosto del pueblo. Unos cuantos jóvenes arrastran los pies sobre sus chanclas de goma. Van a la piscina municipal y llevan sobre sus espaldas desnudas sus toallas, que también arrastran casi por el suelo. Otra tarde más tontearán con las amiguitas, se beberán su enésima cola y masticarán el mismo sabor de chicle.
Hablan poco, masticando palabras y chicle, y se lamentan de tener padres tan aburridos como ellos, que no son capaces de soltar su enganche a la tele o a internet y acercarlos al concierto "megachulo", que cien kilómetros más allá, da el grupo musical que ahora les mola.

El sol ya subía por la fachada de enfrente. De la cocina asciende un aroma a café recién hecho. El pastor y su hijo, que aprende ejerciendo de zagal, preparan el zurrón: Un pan grande, queso, una morcilla y carne de membrillo envuelta en papel de estraza. No ponen fruta alguna, pues en el campo encontrarán higos en su natural despensa.De los hombros colgarán también sus cantimploras, la honda la sujetarán al zurrón y el palo nudoso de acebuche les servirá de apoyo y de defensa en la oscura y siempre difusa noche.
Cuando bajan la calle, el pastor y su hijo, hablan con los vecinos y se despiden hasta la mañana siguiente. La noche con su luna les espera y las ovejas en el redil les aguardan para pastar. Todo el día acarradas bajo la insignificante sombra de algún árbol, las tiene paralizadas, muy juntas, dándose consuelo y ánimos para soportar esa vida tan animal.
Cuando el pastor les da largas, las ovinas ven el cielo abierto; corren en pelotón tras la "pajarilla" hacia su ansiado pasto.
El zagal aguanta el tipo arreando a las que se pegan a dar un bocado, su padre disfruta viéndolo hacer. Está orgulloso de que su hijo herede su pasión ganadera, aunque también lo está del otro hijo que se quedó en casa dando clases a otros estudiantes. Ése, quizás sea maestro un día.
Cae la noche en el pastizal y el ganado no deja de dar bocados sin parar...los pastores vigilan atentos, mientras una luna oronda como un queso se asoma por entre los cerros.Se acallan las cencerras y el zagal se acurruca con la "chapona" del padre. Se ha dormido al resguardo del olivo solitario que domina el rastroj

al. El pastor deja una cantimplora junto al cuerpo del hijo y acude en pos del rebaño que se ha levantado de nuevo.
Un golpeteo de lata sobre las piedras y el suelo avisa de que se ha despertado el niño y que, siguiendo el sonido de las cencerras, se vuelve a incorporar con su padre.

El sol despunta y con su compaña los pastores regresan al redil. Satisfechas las ovejas de su hartura, rumiarán el alimento al resguardo de las otras.

Subiendo la calle, en las primeras casas, quizás se oyera esta canción... La niña de rizos negros que barre la calle, absorta en su letra, daría un respingo al notar ser sorprendida por los pastores.

Tres amiguitos y el lobo

2010-08-25T15:47:00.001+02:00

En un país, no muy lejano, cohabitaban, no sin problemas, pero sí muy distanciados, tres príncipes, que gobernaban su propio principado. Su padre, el Rey, les había cedido todo su reino repartiéndoles las tres regiones que lo formaban.
Sin embargo, la recaudación de impuestos seguía ostentándola el viejo monarca.
Cada año, una comitiva real hacía turismo recaudatorio. El anciano visitaba a sus hijos y pasaba una temporada en las distintas cortes principescas.
La noche anterior a su marcha, en la cena de despedida, a los postres, solía escribir en un trozo de cuero la cantidad que debería depositar en el arca cada príncipe.
Éstos, si se trataban, era sólo por sus intereses. Había mucha rivalidad entre ellos, pues pensaban que sus aportaciones eran siempre mucho más grandes que la del resto. No obstante, tenían el compromiso de reunirse unos días antes de empezar a pagar sus impuestos a los recaudadores del rey.
Como no confiaban entre ellos, exageraban en las cuentas que decían aportaban y mentían como bellacos.
El príncipe José, el más joven de los tres, tuvo un ataque de arrogancia y se atrevió a decir:
-Yo solo me enfrentaré al Rey. No permitiré que mi gente pase más necesidades. Los impuestos son tan elevados que sólo puedo repartir miseria.
Sus hermanos se rieron para sus adentros, ya sabían que se estrellaría.
Cuando el Rey supo de la negativa de su hijo menor, montó en cólera. Inmediatamente hizo enviar una sección de su ejército al principado sedicioso.
La respuesta defensiva del improvisado ejército del príncipe José fue fácilmente aplastada. Los campesinos y ganaderos armados de azadas y cayados no presentaron batalla. Huyeron despavoridos nada más verse avasallados por la caballería del monarca. Sin derramamiento de sangre, el arca de los impuestos regresó rebosante y reluciente a manos del Rey. Siendo uno de sus favoritos quien ocupó el puesto del príncipe depuesto.
Con el rabo entre piernas, el príncipe José fue a buscar refugio y ayuda de su hermano mayor, en el principado vecino. No tardó mucho en convencer a su hermano para que se enfrentara al rey, pues era un consumado embaucador.
El príncipe Iñaqui gobernaba una región donde predominaban los artesanos e industriales. Así, todas las armas, ya fueran lanzas, espadas y escudos, se fabricaban en sus dominios.
A la orden de su príncipe, los esforzados industriales se armaron con sus propias creaciones. Por supuesto, sabían confeccionarlas, pero manejarlas era otro cantar. Por eso no tardaron en ser derrotados. Los soldados del ejército real estaban adiestrados y desarmaron bien pronto a los bisoños infantes a los que se enfrentaron.
Por pies pudieron escapar, logrando que su otro hermano los acogiera. Allí volvieron a conspirar contra su omnipotente padre.
El príncipe Jaime administraba una próspera región que vivía principalmente del comercio. Las relaciones comerciales con otros reinos y regiones le había permitido conocer a muchos regios gobernantes extranjeros.
Al fin, con la inestimable colaboración foránea, no exenta de interés, pudieron derrocar al Gran Rey.
Así fue como la extinta monarquía dio paso a una renacida república. Y no fue por gusto de los ya caducados príncipes, sino porque los escarmentados súbditos lo exigieron.

Y colorín colorado, este cuento no se ha acabado.

Sueños de agua

2010-08-06T17:25:00.005+02:00

Como fuente de vida,
del manantial, el agua mana.

Fueron abundantes las lluvias
y se preñó la tierra.
Se viste la ladera de tul y de espuma,
y de su falda vaporosa
surgen caricias de bruma.

En la amanecida, aún sonámbulo,
me paro a contemplar...

Hay caños infinitos, cientos..,

que fluyen ansiosos bendita agua.

Mas el vientre inmenso se desborda,

desparrama sus jugos, los regala.

¡¡Derroche de primavera!!

Brilla el sol y besa el regazo.

Colores de arco iris lo adornan.

Vestida así, la diosa se muestra...

Generosa y maternal,

henchida de savia vital.

Y,en ese templo de paz,

descanso y sueño.

A ti, que siempre estás entre el sueño y el agua.

Joe Dassin, hizo que se me grabara en el sentido esta melodía.

Escarabajos y descapotables

2010-07-25T09:49:00.001+02:00

Como una fila de hormigas de innumerables colores, fueron apareciendo automóviles por la serpenteante carretera que llega a mi pequeña localidad. Una singular telepatía los pone de acuerdo. Son vehículos en edad madurita, pero están impresionantes de aspecto. Sus amantes dueños los cuidan con meticuloso mimo. No les duelen prendas en gastos de cirugía estética, tampoco en cremas, geles, aceites, liftings ...La pasión por estos seres de metalizada presencia no tiene límites.
Este volkswagen "escarabajo" vino con ellos, aunque es paisano nuestro. Participaba en este rallye de exhibición junto a otros vehículos que ya dejaron de fabricarse. Hace muchos años que lo adquirieron . Entonces era la envidia de la localidad...¡¡Cómo molaba ser el único!! No me invitaron nunca a subir en él, pero yo lo contemplaba y tocaba muchas veces. Entonces su piel era diferente, de un color rojo granate. Su dueña era una chica independiente, moderna y resultona. Era fácil imaginarla en verano con su "beetle" en la ciudad, lejos de las miradas indiscretas de los vecinos. Allí sus vestidos podrían ser más atrevidos y de vivos colores; la falda corta, el escote llamativo y ceñida la cintura. Sin embargo, por el pueblo siempre iba en vaqueros y camiseta.
Si ella me hubiera invitado alguna vez...Si yo hubiera sido más atrevido invitándola a ella...

Se produjo el encuentro de turismos clásicos una mañana de primavera. Gran expectación atrajo a jóvenes de todas las edades.
Los curiosos se acercaban a ver de cerca cómo se conservaban tan lozanos los vehículos. Es la ventaja de ser cuerpos inanimados con motor. Cuando falla una pieza o se rompe, se la sustituye por otra nueva.
Estos coches de exposición tuvieron la suerte de ser muy queridos por sus propietarios. Fueron elegidos a conciencia. Quizás fueron objetos de deseo mucho tiempo antes de ser adquiridos. Cuando al fin se produjo el encuentro, el flechazo tuvo que ser inmediato.
No se entiende, si no, la dedicación continua y la fidelidad absoluta que se les demuestra.
Este descapotable llamaba la atención. Su estilizada figura y su elegante diseño encantó a la mayoría. Me fijé especialmente en la pareja que lo poseía. Sabedores de tener uno de los más atractivos, no dejaban de presumir a su lado. Él, un señor de sienes plateadas, coqueteaba con ella, una chica bastante más joven. Se pavoneaban por el paseo, pero no se alejaban apenas de su preciado tesoro.
Muy cerca de allí, otro descapotado deportivo nos enseñaba su interior. Nadie parecía ser el dueño. Un deseo irresistible de montar en él se apoderó en ese instante de mí. Como la puerta se abrió sin dificultad, me senté en el asiento del conductor. Mis manos en el volante provocaron una reacción en mí en forma de sacudida eléctrica que me recorrió todo el cuerpo. Unas manos acercaron las llaves del vehículo a mi cara..."¿quieres conducirlo?" me dijo. No reaccionaba, sorprendido por la invitación, cuando aquella impresionante mujer ya estaba sentada a mi lado.
Era como un sueño. El aire que daba en mi cara me despabiló por completo y así pude comprobar que María -con ese nombre se presentó- era una auténtica dama. Y su extraña belleza, ciertamente, parecía de otra época. Quizás por eso todo lo que me rodeaba se me aparecía en blanco y negro.
Paramos no muy lejos de allí, a tomar un refresco. Me di cuenta, al mirarla detenidamente, que ya los años habían madurado su rostro, pero eso no le restaba ni un ápice a su belleza. Más al contrario, la realzaban.
Regresamos al lugar donde se celebraba el evento automovilístico. Noté muchas miradas inquisitivas, hasta maliciosas. No me importaban. Yo estaba desempleado y María me acababa de proponer que fuera su chófer particular.
No podía dejar pasar aquella oportunidad y acepté encantado. A la semana siguiente empezaría a trabajar con ella. Me dio su dirección de su puño y letra. El lunes, sin falta me presentaría en su residencia en una de las zonas más exclusivas de Marbella.

Los Inhumanos hicieron esta canción y fue un gran éxito. Simpática y curiosa letra... Los Simca 1000 significaron también un auténtico acicate para la "revolución sexual" de aquellos años.

Metálica mirada

2010-07-12T20:00:00.001+02:00

Su metálica mirada, de vidriosos ojos, me miran a diario. Se dirige a mí como exigiéndome atención. Es esta manía mía de humanizar los objetos con los que convivo.

Junto a la puerta de casa, pasa los días y las noches el cuerpo de un vehículo todoterreno...Un Land-Rover con más años que nadie. Sí, es viejito...la chapa presenta arrugas por doquier y ha perdido mucho lustre...¡¡Ay, los años que nos arrugan sin remedio!!

Mi padre es el dueño. Hace años que lo compró, pero el no condujo nunca. Éso lo hacemos sus hijos. El señor al que se lo recogió, ya mayor también, no podía manejarlo -No tiene dirección asistida y es bastante básico en sus palancas.

Ayer, por la tarde, cuando salimos a dar un paseo por los alrededores de la casa, nos acercamos mi padre y yo al vehículo. La mirada perdida de mi padre sigue viéndolo tal como era y lo recuerda en los días de faena en el campo; rodando por entre los olivos; cargando el fruto verde de las aceitunas, o el maduro para el aceite; o recogiendo la leña para el hogar. De mi padre heredé su espíritu animista, porque suele hablarle al cuerpo de aluminio y chapa como si de una persona se tratara:

-¡¡Ay, pobrecito, que nadie se acuerda de él!! - Eso se lo dice para que yo me sienta culpable por no ir más a menudo al campo. Por si mi padre fuera, todo mi ocio lo dedicaría al campo; porque siempre hay mucho que hacer.

A los olivos le tiene un cariño especial. En los últimos años, agradecía tanto que lo acercáramos a ellos que, al bajarse de Land, lo primero que hacía era besar las ramas y dedicarles algunas palabras de cariño.

Esta mañana, muy tempranito, me dispuse a montar en él. Como digo, es algo incómodo, pero a todo se acostumbra uno. Puse el contacto y arranqué sin problemas. Él me respondió con su ya acostumbrada ronquera, al tiempo que expulsaba los humores que guardaba por el tubo de escape.

-¡¡Ay, diossss...que tendré que ingresarlo de nuevo!! No llegará a la revisión del otoño. -Me digo para mis adentros.

Confío en su resistencia de hierro y lo dejo correr. Por el camino sigue protestando con sus eructos, toses y estentóreas ventosidades... Cuando se acaba el camino de asfalto, debemos tomar dirección a la finca de olivos por tierras de labor. Por ahí es donde demuestra su verdadero valor. ¿De qué sirve un vehículo todoterreno, si no es capaz de moverse por zonas inestables?

- Bien, amigo...ahora despacito y buena letra...-vuelvo a decirme y le digo también a él.

Coloco la palanca en velocidades cortas y me aventuro por la tierra suelta. Los primeros pasos son titubeantes, pues las ruedas no se agarran bien. No le piso para que acelere, lo dejo un poco a su aire. Él, que conoce sin duda el terreno, va ascendiendo lento y seguro de sí mismo. Procuro llevar el volante lo más firme que puedo y, por fin, llegamos al destino. Para que se refresque lo dejo a la sombra de una higuera con las puertas abiertas.

Mientras adecento los olivos, quito las sierpes y arranco las hierbas que molestan, el Land-Rover espera impasible y descansa. Su corazón tarda en recuperar los latidos y la sangre de su radiador va enfriándose despacito.

Llega la hora de regresar a casa, el calor aprieta y estoy empapado en sudor. El polvo de la tierra me impregna la piel y las ropas. Recojo las herramientas y vuelvo a subirme a la grupa de mi metálico amigo. Nada más arrancar, se pone a gritar....le ha saltado el claxon. Un cierto aturullamiento me desconcierta y no sé qué hacer. Acabo por pararlo de nuevo, porque algo le pasa.
-¿Qué te pasa? ...No tenía que haberte obligado a venir. -Le digo mientras abro el capó.
Como no tengo mucha idea de medicina mecánica, no puedo entender lo que le ocurre. Desconecto los cables del claxon y vuelvo al asiento del conductor. De nuevo giro la llave de contacto y arranca sin gritar.
De regreso al pueblo, por el camino polvoriento, acompañado del canto de cigarras, no puedo quitarme de la cabeza que mi todoterreno me habla en su lengua, sólo tengo que poner atención. Ahora me ha pedido que no deje de llevarlo al doctor, que no se encuentra bien.
-No te preocupes, te llevaré al mecánico sin falta. -Le prometo, mientras palmeo su espalda.
Aparcado frente a la puerta de casa, espera sin rechistar que yo cumpla mi promesa.

Esta canción va dedicada al amigo metálico, y a todos aquellos que viven con frialdad sus experiencias cotidianas.

Domésticos

2010-06-19T18:12:00.007+02:00

El nuevo colchón de látex ha entrado en casa. Lo trajo, enrollado en un apretado paquete, un señor gordo y sudoroso, sin afeitar, que lo bajó de un camión de reparto.

Lo subimos al dormitorio, le quitamos los precintos y, en pocos segundos, ya se estiraba sobre el somier. Al veterano colchón de muelles, lo dejamos pegado a la pared, todavía con su funda de ramitos de flores blancas y azules.

Ahora, el nuevo, duerme a pierna suelta; pero el desplazado vigila y sueña con volver a su puesto. Se teme lo peor, ha oído conversaciones y la situación se está poniendo tensa...

-Me da lástima desprendernos de él, todavía está de buen uso.

-Pues yo no soporto verlo ocupando sitio. ¡¡Quítalo de mi vista!!

Ha amanecido y él sigue ahí, erguido, desafiante sobre la pared del cuarto. Sabe lo que le espera: Ser expedido junto a los cubos de basura, con restos de muebles de cocina, sillas rotas y otros estropeados e inútiles enseres.

Cuando vuelvo del trabajo, aún sigue ahí... De nuevo, la mujer no deja de dar la tabarra con lo del colchón:

-¿Quieres quitar ese bulto de mi vista?
-Está bien, voy por una cuerda para atarlo.
No sin esfuerzo, logro doblar el amplio espinazo metálico, pegándole los pies a la cabeza, en una postura casi fetal. Lo arrastro por las escaleras y lo deposito en el punto de recogida de inservibles. Allí lo dejé, encogido, junto a un carrito de bebé.
Anochecía cuando aquel hombre extraño se puso a recoger la capota del cochecito y a comprobar su resistencia. Luego recogió al desechado colchón y lo aupó al improvisado vehículo. Y con lentitud pasmosa se fue alejando con el tarareo de una canción pegadiza pegada a la boca.
¿Cuál sería su destino? Seguro que, en un desguace, le sacarían la estructura metálica y el resto sería desechado.
Triste destino para un doméstico colchón. Él, que compartió tantas intimidades y soportó encuentros y desencuentros, ya no será más que un objeto destrozado.

Parecidas historias suceden cada día. Desgraciadamente, son personas las desechadas.
Qué fácil es tirar a la calle a trabajadores que dieron años de su esfuerzo a la empresa; y se les sustituye por otros más jóvenes, mano de obra barata, subvencionado riesgo y mínima implicación personal.

Es una banda ya desaparecida, los Secretos, que hicieron canciones como ésta. En mis años mozos me gustaba oír sus canciones...con su punto romántico y todo.

Coplas, romances, historias del abuelo.

2010-06-12T00:00:00.001+02:00

Siéntate y ve despacio...
Me dice el abuelo cuando le urjo para que se levante. Me hace gracia y le digo que tengo que ir a trabajar. Pero él continúa, entonando una coplilla.
Siéntate y te contaré ...
- Ja, ja, ja...Canta -le digo-... mientras, preparo el desayuno.
Es la historia de un molinero, casado...y la de su mujer...
Como todos los domingos, a la iglesia fue Isabel. De regreso a su casa, a su marido le dice...
-Siéntate, marido mío, siéntate y te contaré... En la iglesia esta mañana, el cura me quiso pisar el pie.
-Déjale que te lo pise, déjale,. y nos dará bien de comer.

Al domingo siguiente, de nuevo, a la iglesia fue Isabel.
-Padre cura, lo que usted quiere, en la iglesia no puede ser. Eso en mi casa ha menester...
Estaba el cura "pelando el pollo" con la molinera, muy entusiasmado, cuando pegan en la puerta...
- ¿Quién...? -dice ella.
......
-Padre cura,... mi marido. ¿Dónde le ocultaré?
-Méteme en ese costal y me arrimas a la pared.
Entrando José por la puerta, lo primero que ve... Del cura, la chaqueta colombiana y el sombrero calañés.
-¡¡Isabel!!...¿Qué es aquello que se mueve, pegadito a la pared?
-Marido mío, fanega y media de trigo, que han traído a moler.
Se acerca el molinero para ver qué clase de trigo es. Le tienta la coronilla al cura...
-¡¡Hombre, padre cura, ha venido usted muy bien. La mula del molino ha enfermado y hay faena que moler.
Al tiro de la tolva, a la una lo amarran... y lo sueltan a las tres...
Sale corriendo hacia la iglesia, parecía que llevaba el demonio en los pies.
Cuando a la iglesia otro día, vuelve Isabel, a la sacristía al cura fue a ver...
-Padre cura, mi marido, que a casa vuelva usted.
-Váyase tu casa al infierno, tu marido y tú también. Una vez que fui a tu casa, me pusisteis como una mula a moler... Allí perdí los zapatos y hasta las uñas de los pies...

Historias como ésta, me cuenta, la cantaban sobre todo las mujeres mientras realizaban diversas tareas de recogida en el campo. Así, las aceituneras, agrupadas en cuadrillas se pasaban el día entre romances y coplas. El abuelo recuerda bien aquella época, con memoria brillante. Y yo no dejo de disfrutar con él cuando las rememora.

En los años 70, muchos grupos musicales se dedicaron a recuperar canciones del folklore popular. Más abajo, si se quiere, se puede escuchar una muestra.

Montañas de rocas

2010-06-07T00:03:00.006+02:00

Este paisaje gris encierra más color que muchos otros de coloridos más diversos. Las rocas emergen presuntuosas o se desparraman por la ladera.
Atravesando las estribaciones de la sierra, por una empinada y sinuosa carretera, no podía dejar de detenerme a contemplar esas formaciones de rocas calizas. Son muy sugerentes y, para mí, de una belleza singular, primitiva si se quiere.
La Serranía de Ronda, accediendo desde el valle del Guadalhorce, tiene esa fisonomía gris de la roca, pero antes, los bosques de pinos y pinsapos de la Sierra de las Nieves, nos mostraron su verdor inmenso. Es que los contrastes son múltiples. Los microclimas se suceden, pues pasamos de la cara mediterránea que besa el mar con húmedas brisas a otra que mira al interior, donde el invierno muerde y el verano abrasa.
Esta primavera pasó veloz empujada por el ardor veraniego, dejándonos un bronceado de canela en las tierras.
Volvía a Ronda y me fui quedando prendido del paisaje gris de las rocas. De regreso, recogí más frutas rocosas. Aquí os las participo.

Del Rock andaluz, siempre nos quedará Triana.

Flor de jazmín

2010-05-28T00:03:00.002+02:00

El celindo o falso jazmín ha vuelto a florecer en mi jardín.
Soportó el frío y húmedo invierno con estoicismo. Y, nada más aparecer la mimosa primavera, se vistió de múltiples hojas. Ahora luce sus hermosos racimos de pétalos crema semanas antes del esperado verano.
Como cada año, podé sus estilizadas ramas con cuidado, porque para su floración es muy importante mantener tallos bianuales y realizar un aclarado de los mismos.
Recuerdo el día que me regalaron esta planta. Con sumo cuidado la transplanté, pero hube de cambiarla de sitio, pues no se desarrollaba bien. La acerqué más a la casa y le permití mejor refugio y protección.
Cada día la observo con mimo especial, pues sé que son efímeras sus flores y ya no lucirá tan hermosa. Mas cada año renovará su belleza.

Hice esta otra foto al único ejemplar que conozco. Me ha costado saber de qué tipo se trataba. Por fin, recurriendo al padre Google, lo conseguí. Se trata del "Jazmín de Madagascar".

Antes de recurrir a internet, pregunté a la gente que podía saberlo... al dueño del restaurante donde se encuentra desde hace muchos años, a su mujer, al de la gasolinera...Unos no sabían más que de su olor característico, otros hablaban de jazmín chino, o de jazmín persa....Todos sabían que no es una planta de estos lares.
El hijo de unos de los que regentaron ese restaurante me ha contado que fue Don Diego Marín, el propietario del mismo, quien trajo esa planta de un país lejano. Cuenta que era su mujer, Dña. Rosario, una entusiasta de la botánica, que aprovechaba sus viajes a países exóticos para recoger especies diversas de plantas.
Una de sus pasiones fue un jardín botánico y ornitológico de interés, propiedad de la familia. Se trata de la Finca "El Retiro".

Se encuentra en Churriana, muy cerca de Málaga. Es un extraordinario conjunto estilístico en jardinería, donde se pone de manifiesto una perfecta conjunción de formas ornamentales europeas desarrolladas con el empleo de especies vegetales tropicales y subtropicales.

La finca tiene una gran variedad de entornos diferentes, como un parque ornitológico, un aquarium tanto de agua dulce como salada, con peces tropicales; un conjunto botánico con más de 30,000 palmeras; jardines históricos (uno de las más importantes de España, declarado Monumento Histórico Nacional en 1984); y varias cascadas.

En la fachada que mira al norte, todavía no florece otro jazmín. se trata del conocido "jazmín oloroso" o español. Un invierno largo, frío y lluvioso lo ha tenido parado a la espera de la calidez primaveral. Ya está mediada la primavera y aún no se ha poblado de hojas Bien, es cierto que no lo he podado hasta que no se fue el mal tiempo, pero ya alarga sus intrépidos tallos buscando el muro donde agarrarse.

El verano está cerca, lo sabemos bien; sus tallos se llenaran de minúsculas florecillas, blancas y perfumadas. Y, como cada tarde, alguien recogerá un puñado de capullitos ,antes de que se abran, para depositarlos como ofrenda al retrato de un ser querido con la simple y llana intención de mantener y perfumar su recuerdo.

Como yo sigo manteniendo vivo el recuerdo del que adornó mis tardes de adolescencia con sus floridas y jubilosas canciones...NINO BRAVO. Recuerdo vivamente el día que murió en un desgraciado accidente. Y no me he desprendido de la tristeza que ese día me invadió... La recuerdo cada vez que escucho alguna de sus canciones..."un Beso y una Flor"

Nuevos mensajes

2010-05-13T19:07:00.001+02:00

Mi nuevo teléfono móvil dio señales de vida apenas lo hube abierto. A nadie le había dado aún el número y ya sonaba con mensajes no leídos. De inmediato pensé en más propaganda y publicidad de la compañía telefónica; pero no, era un mensaje con remitente, aunque desconocido para mí.
Mi sorpresa fue mayúscula...un mensaje personal, muy íntimo, aparecía en la pantalla:
¿Dónde estás? Llevo días buscándote. Te echo tanto de menos.
Por favor no dejes de llamarme, temo que te haya pasado algo.
Te quiero.
Sentí rubor y me avergoncé de mi entrometimiento sin haber sido invitado. Como no sabía qué hacer, acabé eliminando el mensaje y apagué el aparato.

Otros mensajes fueron llegando en días sucesivos: Una citación para un juzgado, avisos del banco y publicidad.
Acostumbrado a descolgar el teléfono sin mirar la pantalla, volví a sorprenderme hablando con personas a las que no conocía. Eso sí, todas eran voces femeninas. No menos de una decena de ellas las noté diferentes, sin duda pertenecían a distintas personas. A todas les hablé educadamente, diciéndoles que el número al que llamaban ya no pertenecía a la persona que buscaban. Se disculparon por haberme molestado, pero no lo habían hecho. Sin querer, me sentía obligado a responderles y advertirles de su ignorancia.
Por esos días me encontré imaginando al tipo al que tantas mujeres buscaban y preguntándome por las razones de su huida, porque eso debió ocurrir. Ese hombre seguramente quiso desaparecer o lo hizo involuntariamente.

Una madrugada, en la que trasnochaba leyendo, sonó otra vez el teléfono. Lo descolgué no sin antes comprobar que no era ninguno de mis contactos. Efectivamente, era una mujer que conocía al "desaparecido". No sé qué respondí, pero la voz que surgía del otro lado empezó a desahogarse conmigo. Así, supe del personaje que se llamaba Franco y que tenía dos hijos con Virginia, que así decía llamarse la voz.
Conversamos como si ya nos conociéramos de antes. Por eso no pude reprimir una confidencia... le conté lo de las múltiples llamadas femeninas, todas inquietas mientras preguntaban por el tal Franco. No se extrañó de ello, pues lo conocía bien. También me contó que ya había desaparecido en alguna otra ocasión, pero nunca por tanto tiempo.
Nos despedimos amigablemente y yo le deseé mucha suerte.

Así fue como conocí a Virginia. Otro día, como había guardado su número, decidí llamarla. Sólo quise interesarme por si regresó su amigo. No lo había hecho. Pasados unos días, fue ella quién me llamó. Sin darnos cuenta, hablamos largo y tendido y me alegré mucho de hacerlo.

Con el paso del tiempo, nos fuimos acostumbrando a la compañía mutua. Y, aunque vivimos en ciudades distintas, gracias al teléfono hemos alimentado una bonita amistad. De Franco nada se ha vuelto a saber y Virginia se va acostumbrando a ello.

En cuanto a mí, sigo, de tarde en tarde, recibiendo alguna llamada, algún mensaje de gente desconocida...Desconocida hasta ahora, porque el teléfono acerca y favorece los encuentros.

De Ronda vengo

2010-05-04T14:21:00.000+02:00

Un paseo por la bonita y singular ciudad malagueña de Ronda hizo reencontrarme con mi ser andaluz. Es que este lugar tiene ese encanto que me gusta notar en los pueblos de mi tierra. Es difícil de explicar; pero me siento integrado, no extraño las miradas, me reconozco en los gestos, no escondo mi acento y hablo con naturalidad.
Un andaluz sigue siéndolo también en el Polo Norte, si bien, con la sonrisa congelada...Quiero decir que, en nuestro hábitat,como les pasa a todo el mundo, somos como queremos ser; fuera de él, quizás, exageramos la impostura. Es una sencilla cuestión de falta de "aire", de incomodidad a fin de cuentas.
Ronda tiene mucho de lo bueno de Andalucía, pues guarda cierto tipismo y autenticidad. Es una ciudad de interior, con lo que esa circunstancia marca la adustez del carácter; pero el mar está a menos de una hora de camino, lo que permite a muchos rondeños darse unas sesiones de salada simpatía.
En Ronda, a un frío invierno le sucede una primavera esplendorosa y, siempre, un caluroso verano. En sus calles y en sus rincones hay gentes que pasan con las mismas inquietudes de cualquiera. Son más alegres en primavera y verano, porque cuando llegan los fríos del invierno se acobardan un poco y se les retrae el carácter.
Son las tierras andaluzas un mar de contrastes...Es su orografía la que permite infinidad de microclimas. Así en pocos kilómetros se pasa del mar a la montaña, de la cálida arena a la nieve, del desierto al vergel.

No somos los andaluces distintos al resto de españoles. No obstante, un cierto carácter nos singulariza -bueno, a todos no. No es más que lo que hemos ido aprendiendo de generación en generación al mamarlo desde la cuna, mejor aún, desde los brazos que nos acunaron.
La Andalucía que yo reconozco no está hecha de prejuicios, porque es mi realidad concreta, la de todos los días. Veo lo bueno y también lo que no lo es tanto. La alegría de nuestro común natural muchas veces es una impostura o una exageración . Pero sí, mejor mostrarse así que no tristes y malhumorados.

Dicen que por estas tierras han pasado muchos pueblos y gentes de otras razas, y que todos dejaron algo aquí. Esa mezcla de razas y de culturas tendrá algo que ver con lo que hoy es el resultado -una raza ambigua, diría yo-, que presenta tantas tipologías como andaluces hay.
Bueno, esta teoría se la puede aplicar cualquier nacionalista que se precie y se le rebajarán los humos con toda seguridad.
Cómo sucede hoy, llegaron gentes por motivos diversos. Seguro que todos buscaban una vida mejor. Habría quién saliera de las tierras que le vieron nacer para huir de las ataduras, de la pobreza, de la falta de expectativas.

De origen celta, se llamó Arunda. Conquistada por los griegos, se quedó en Runda. Pasaron luego cartagineses, romanos, visigodos...con lo de mezcolanza de razas eso supuso. Ni más ni menos que el resto de la "piel de toro" que luego se llamó España.
Tiene Ronda especial renombranza en la fiesta de los toros. Cuenta con una de las plazas más antiguas de España y mantiene intacta su peculiar estructura. Fue inaugurada en 1785 con una corrida en la que intervino Pedro Romero, famoso torero que fue pintado por Goya. En la actualidad se celebran corridas "goyescas" con toda la parafernalia de aquella del siglo XVIII.
No seré yo quién defienda a ultranza la fiesta de los toros, pero tampoco quién pida que las prohiban -prohibido prohibir. Soy de los que opinan que los usos tienen que desaparecer igual que lo hacen las tormentas, por agotamiento de las nubes o por la fuerza del viento.

Sobre Ronda o los andaluces hay más que suficiente información y opinión en la red. Cualquiera puede comprobarlo. Pero si eso no os deja satisfecho del todo, ¿qué os parece venir a visitarnos? Aquí todo el mundo es bien recibido.
Os dejo con un autor de los que se enorgullecen los andaluces...Carlos Cano.

Todas las primaveras

2010-04-10T12:44:00.003+02:00

Cada año renace la vida en primavera.
Y cada año, coincidiendo con la primera luna llena primaveral, vuelve a reeditarse una pasión sagrada...la Semana Santa.
Ya lo cantó el poeta.

Oh! la saeta, el cantar...
...Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz...

Hace siglos, por perentoria necesidad, la Iglesia Católica tuvo que sacar sus imágenes sagradas a la calle. El pueblo rescató así a sus dioses de nuevo. Al humanizarlos en figuras los hacía más cercanos, más terrenales.
Ya, en la Grecia antigua, los dioses del Olimpo bajaron a mezclarse con los hombres, y con las mujeres. De esas uniones nacieron semidioses, tan necesarios para ganar guerras como para mantener a las divinidades.
En la Roma cristiana, un dios único del cielo nos dejó a su hijo, otro semidios. Para hacerlo creible fue nacido de mujer -eso sí, virgen- para reinar en la tierra. Como su reino no era de este mundo, volvió al cielo. Allí sigue a la derecha del padre, gestionando nuestra salvación.

Aún hoy, en las culturas más antiguas, hereditarias de aquella religión, mantienen viva aquella creencia. Y su expresión más terrenal es la representación de la Semana Santa en la calle.

Así lo cantó Joan manuel Serrat...porque antes lo hizo poesía Antonio Machado.

Con el sol de medio día las calles se llenan de gentes. Un niño de ojos inquietos, en brazos de su madre, no quita los ojos de una imagen que se mueve como si caminara. La portan sobre los hombros, ataviados con túnicas moradas, hombres de trono. Al niño el rostro del Cristo le da miedo y se tapa la cara...Por eso, se abraza más a su madre.
Se aleja la procesión calle abajo, pero ha dejado tras de sí aromas a romero e incienso. Sólo los sones de la banda de música lo tranquilizan. Con el paso de los años, poco a cambiado en la procesión del viernes santo, el "nazareno" no ha envejecido, pero los portadores sí son otros, siempre jóvenes y fuertes. Muchos son hijos y nietos de aquellos que lo fueron antes.
Aquel niño creció a la par, pero siempre fue un espectador de esa puesta en escena; sólo que miró con curiosidad, preguntándose siempre qué movía a la gente a regresar cada año a las mismas calles para seguir la misma representación. Han pasado muchas primaveras y han cambiado muchas cosas...Se trazaron arrugas y se levantaron ojeras, mas esa tradición se mantiene inalterable. Los mismos cortejos desfilan por las calles de pueblo. Suena la música con sus nuevos sones y aquellos aromas a romero e incienso penetran más allá de los sentidos. Los mismos ojos, más cansados, vuelven a posarse en aquel rostro del Cristo. No era sólo miedo lo que de niño le hacía taparse los ojos. Era más una inexplicable turbación. Ahora, cuando lo vuelve a mirar, busca esa emoción en los rostros de la gente ensimismada...y la encuentra fácilmente. Como cada año, echa de menos las lágrimas de su madre y su emoción contenida, aquélla que se quedó prendida para siempre en él.
La Semana Santa tiene en Andalucía una escenificación peculiar. Es una fiesta y una pasión. Y vive en las almas que se conmueven con ella.
Aunque las lágrimas de emoción yo siento que las provocan las pasiones y los "calvarios" que cada uno llevamos dentro

Morir de Amor

2010-03-26T12:20:00.004+01:00

Un abuelo en casa es un manantial de sabiduría. Yo tengo esa suerte, también mi familia; lo cierto es que son dos, abuela y abuelo, muy mayores y ya solos los dos.
El abuelo, con sus casi noventa años, no deja de manar ahora sus recuerdos. Quedó ciego, desgraciadamente, pero su mirada vive en el tiempo. La abuela no habla mucho y ya escucha poco, pero sus ojos lo recuerdan todo.
Esta tarde, sentado cerca de ellos, estaba dispuesto a sumergirme en la novela que me tiene ocupado últimamente. Ajeno a ello, el abuelo se dirigió a mí...¿dónde dejamos la conversación el otro día?
Ciertamente, una tarde, mientras paseábamos, le pedí que me hablara del abuelo de una compañera de trabajo. Es que ella sentía curiosidad por saber lo que en su casa nunca se contó abiertamente.
Una sencilla historia que se dice así....

Juan era un joven campesino que vivía en una cortijada alejada del pueblo. Tras una jornada dura de trabajo, bajo un sol incansable, se sentía con ganas e ilusión por ir a la feria del pueblo. En eso estuvo todo el día pensando. Le gustaba una chica y esperaba verla pasear por las calles engalanadas de banderitas y farolillos.

Soñaba verla aparecer con su vestido nuevo y sus ensortijados cabellos al viento. Se bañó en el pilón donde cerca abrevan las vacas ... luego se perfumó convenientemente. Se vistió con ropas sencillas, una camisa blanca y su único pantalón negro. Se dispuso presto a perseguir al sol en su ocaso... y con la frescura de la anochecida, llegó al pueblo.
El empedrado de las calles le saludó al mismo tiempo que los cohetes y la algarabía de fiesta.
En la plaza, la orquesta animaba una verbena donde chiquillos brincaban con jubilosa alegría. Los grupitos de chicas comenzaban a aparecer y los mozos ya las esperaban nerviosos.
Hasta que no apareció por la esquina María con dos de sus amigas cogidas de los "bracetes", Juan no se despegó de la pared donde permanecía apoyado. Por aquellos años -años 20 del siglo pasado- era habitual que las primeras parejas que se dieran al baile la formaran dos mujeres. María lo hacía con sus amigas, alternándose con ambas en los consabidos pasodobles.
Aquella noche, Juan se atrevió a pedirle que bailara con él. Ella aceptó sin titubear.
Tras el descanso de la orquesta, dieron el paseo acostumbrado por la calle principal y se dieron conversación.
Con sus escasos ahorros, Juan invitó a María a altramuces y a montar en la noria.
Como quiera que él la notara alegre y halagada, no dudó en ir un paso más allá, le pidió ser su pretendiente. El muy inocente no se había dado cuenta de que, más que conquistador, había sido conquistado, pues hacía tiempo que María le había echado el ojo.
Al día siguiente Juan esperaba en la puerta de su pretendida a que se decidiera a salir por fin. Acabada la feria, Juan siguió acudiendo a la cita todos los domingos. Un mes más tarde pidió formalmente al padre permiso para ennoviarse con su hija.
Una boda sencilla tras poco más de un año de novios, fue el inicio de su vida juntos. En pocos años nacieron tres varones y una chica.
Juan era un hortelano ejemplar, pero no era suficiente lo que le proporcionaba la huerta para mantener a su familia. María vendía las hortalizas en una pequeña tienda y Juan buscaba en los mercados de los pueblos vecinos otros productos que él no podía cultivar. Y así, con estrecheces, iban criando a sus hijos.
María volvió a quedarse embarazada. Nacieron mellizos de un mal parto y María enfermó ... a los pocos día, falleció.
Juan se encontró solo y desesperado, incapaz de reponerse, ni siquiera por sus hijos. Menos mal que la madre de María se hizo cargo de ellos...aunque los mellizos no salieron adelante y también fallecieron.
Juan -cuenta el abuelo- sólo encontraba consuelo junto a su esposa. Por eso se le solía ver pidiendo cada noche la llave del cementerio al sepulturero. Allí junto a la tumba de María fumaba un cigarrillo tras otro y la lloraba amargamente...su pena se mezclaba con el humo que ascendía sinuoso, consumiéndole lentamente el ánimo.
Una mañana no muy lejana, sus hijos intentaban despertarle..,pero él se había ido con su compañera del alma la noche anterior en su última calada de cigarrillo.

Espárragos silvestres

2010-03-08T00:32:00.003+01:00

Un día en el campo puede dar mucho de sí.
Hasta traerse a casa un exquisito manjar...¡¡gratis!!,regalo de la naturaleza.
Además, con los tiempos que corren, procurarse una cena siempre viene bien. Hace años, los espárragos quitaron mucha hambre. Y no sólo esos tallos, brotes tiernos de la esparraguera, también tagarninas, palmitos, ajoporros, madroños, brevas, higos, chumbos, alcaparras,...
Es que el sábado salí al campo y, como estaba la tierra demasiado húmeda por las continuas lluvias, me puse a buscar espárragos;
espárragos silvestres, verdes y amarguitos, deliciosos para cocinarlos de mil maneras. Las más habituales, en tortilla, en revuelto, o con una salsa a base de aceite, ajos, limón y miga de pan, "majadillo" le decimos aquí.

Con la mitad de los que pude coger, hicimos esta tortilla. La otra mitad la regalamos. ..¡¡Estaba deliciosa!!
Desde pequeño he visto como la gente del campo siempre aprovechaba lo que hay de bueno en él. Decía mi abuela :" en los años del hambre - los posteriores a la guerra civil fratricida-
cada estación tenía sus frutos ". Los espárragos salen cuando el invierno recoge su capa y la lluvia ha dejado jugosa la tierra. Este año ha sido el más lluvioso que recuerdo; por eso abundan por los terrenos menos cultivados, agrestes e inhóspitos.
Aquellos años de miseria tras la guerra hizo resentirse a la población. La gente se moría de no comer lo necesario, enfermaban los niños y los mayores envejecían a pasos agigantados.
Tengo muy presente fotografías sepias de hombres escuálidos, de ojos hundidos; niños adelgazados por la desnutrición y mujeres sin curvas debajo de los vestidos.
De unos espárragos o unas tagarninas se hacían unas sopas hervidas con un poco de aceite, pan duro y ajos. Eran tan agradecidas estas sopas que admitían cualquier otro ingrediente.
Hoy es muy común que, en los albores de la primavera, la gente se eche al campo a buscar los apetecidos espárragos. Es una actividad parecida a la búsqueda de setas, con el inconveniente de que las manos necesariamente se tienen que "arañar" con las finas púas que adornan y protegen las esparragueras.
Ahora dejo aquí un recuerdo a un desparecido encuentro de música...El espárrago rock granaíno....marcha, marcha al aire libre, con los Reincidentes.

El despertar de los sueños

2010-02-27T19:00:00.006+01:00

Escapó la madrugada.
La esperanza de un nuevo
y luminoso día renace.
Sin embargo, esa luz
de inmenso candil,
anuncia lluvia.

Cuando levante el sol,
en su día eterno,
el despertar de los sueños
nos dará los buenos días.
Nos abrirá la puerta
que da al camino de la vida.

Unos transitarán
por donde siempre,
por la vereda conocida.
Otros querrán dejarla.
Osarán hacerlo
a pesar de sus apegos.

Cuando el final del camino
asome en el horizonte,
será el tiempo de contemplar
qué llevamos en las alforjas,
qué no recogimos,
y si mereció la pena vivir.

Carnaval de la harina

2010-02-20T19:57:00.002+01:00

Tiene una peculiaridad el Carnaval en mi pueblo:
¡¡ Nos gusta la harina!!
Sí, echarnos harina. Ponernos de harina hasta los pelos. Pero se trata de una tradición muy antigua, que se pierde en sueño de los siglos. Todavía se mantiene esa costumbre del "harineo", aunque ya ha perdido mucho de sus originales motivos.

Llegados los día de Carnaval, los mozos y mozas del pueblo se solazaban en "bailes de rueda", unos corros que giraban cantando y bailando canciones de corte alegre y festivo, con connotaciones amorosas:
Decía una letrilla:

Carnaval, carnavalito,
la fiesta de las mujeres.
La que no se casa "hogaño",
se casa el año que vieneeeee.

En una sociedad bastante reprimida, el carnaval suponía una especie de liberación. En esos días, se saltaban las reglas y sobrepasaban los límites que permitía la decencia. Hablo de los años 50 y 60 y, por supuesto, de las décadas anteriores.
Y continuaban las letrillas al compás de un giro pausado y alegre del corro:

Carnaval, carnaval,
tú te vienes, tú te vas,
hasta el año venidero,
sabe Dios quien te verá

Y se aprovechaban esos días, en una clara alusión al "carpe diem", y se vivía intensamente del goce y la diversión.
Como digo, el Carnaval fomentaba el acercamiento entre los sexos. Y el baile era la excusa. No se sabe a ciencia cierta cual es la razón por la que, en un momento dado, se rompía la "rueda" y una algarabía de gritos y carreras llenaban la plaza o el ancho de una calle. Algún mozo cogía unos puñados de harina y se los restregaba por la cara a una moza desprevenida. Precisamente, la moza era aquella que le había "entrado por el ojito" hacía tiempo al mozo atrevido. Era pues una señal, que se podía interpretar de dos maneras bien elocuentes:
-Le gusto a este mozo tan apuesto- pensaría mientras se sacudía la harina de la cara.
Y una frase espontánea podía surgir de su boca:
-¡¡¡Anda y enharina a tu hermana.., acércate que te daré dos tortas!!
Pero lo decía con la boca pequeña y una pícara sonrisa en un mohín de labios.
De los días de Carnaval salían nuevas parejas. El mozo pedía luego al padre de la elegida permiso para cortejarla. Si había aquiescencia, surgía una pareja de novios nueva.

Pero esos días daban muchísimo más de sí. El libre albedrío hacía de las suyas. No había muro ni ventana que se resistiera al atrevimiento de las hormonas desatadas. Y no se distinguían mozas de casadas. Se cuentan anécdotas divertidísimas y chascos descomunales:
Alguna fue pillada en plena toilette cuando el mozo saltaba la tapia...No había manos para taparse, ni piernas que no gatearan por las paredes... En Carnaval, abundaban los fantasmas; cuerpos embutidos en sábanas que surgían de debajo de las camas o se les veía saltar por las tapias...

¿Y las mujeres? ¿Se mantenían en ese papel pacato, pasivo y contenido?
Pues claro que no. Con armas más sutiles, con imaginación y artería, los hombres eran piezas fáciles de abatir:
Un guiño oportuno en la mirada de alguna fémina era el anzuelo para que el "sardino" cayera en la sartén todo enharinado. Y así se desataba la furia.., el orgullo del machito se tiraba a la calle al abordaje de cualquier navío con trenzas. Pero ellas se escondían tras las puertas y ventanas y, a la que se descuidaba alguno, harina y listo para freír...

Hoy es todo menos auténtico. La gente sale a divertirse y a beber... Los alumnos del instituto aprovechan para sacar algún dinerillo para su viaje de estudios...Y sí, se mantiene la tradición; pero aquella emoción de la transgresión, la búsqueda de una única ocasión de tocar o rozar un, ya no tiene sentido.
En fin, los abuelos sí que recuerdan bien cuál fue su ánimo de Carnaval...

Almendros en flor

2010-02-13T18:40:00.001+01:00

Amaneció luminosa y clara la mañana. Y se regocijó prendiendo de nuevo flores en los almendros. Es que la primavera se ha colado sigilosa por entre las cumbres nevadas, los ríos de turbulentas aguas y los olivares.
Todos se florecieron al unísono, seguros de que el poderoso invierno ya no podría espantar de allí a la sensual primavera.

La tierra está demasiado húmeda, ha llovido con insistencia desde mediados de diciembre. Con tanto jugo acariciando sus raíces, el atrevido almendro ha lanzado las campanas al vuelo y se ha vestido de bodas. Espera que la brisa o las impertérritas abejas esparzan su semilla por el campo, donde otros de su especie, como también él, sean fecundados. No hay quién ponga freno al amor, y estos árboles son enamoradizos sin remedio.

Han sido valientes y no temían ya el regreso del temido invierno. Sin embargo, ese viejo de luengas barbas no se ha marchado aún. Se escondió en las cumbres a meditar su regreso.

Y lo hizo, ha vuelto...Vestido de niebla, empapado en sudor de lluvia, airado y tremendo, abraza las rosadas y blancas cabelleras de los incautos y sorprendidos almendros.

El sol regresará en cualquier momento, más fuerte cada día, derritiendo las gélidas barbas con las que ese viejo asusta a todos.

Para ayudar a espantar al insoportable invierno, ésta pieza de Smetana. Para mí, el más hermoso y exultante himno a la primavera.

Solidaridad con Haití

2010-02-07T23:03:00.008+01:00

Alozaina , mi pueblo, se ha levantado éste domingo con el espíritu solidario encendido.
Hace días que las distintas instituciones de la localidad, diferentes organizaciones, el colegio y el instituto preparaban una fiesta para recaudar fondos y destinarlos a la ayuda al pueblo haitiano.
Un circuito urbano ha sido el escenario de una carrera solidaria. En ella han participado chicos y grandes con un objetivo común, aportar su entusiasmo y generar una ola de generosidad con Haití.
La Agrupación de la Cruz Roja dispuso una barra con refrescos y aperitivos. Se repartieron camisetas y gran parte de los vecinos han participado de una u otra forma.
Las carreras de infantiles, jóvenes y veteranos han discurrido en un ambiente festivo.
Al final se han repartido diplomas y agradecimientos. Una orquesta ha puesto su granito musical y la alegría de sentirse generosos nos hizo bailar con sus ritmos.
En una población de apenas dos mil habitantes, la afluencia ha sido muy notable. Faltaron camisetas y algunos subastaron la suya e incrementaron el donativo.
Lo mejor, el anuncio por parte del alcalde de repetir todos los años la fiesta solidaria, porque siempre habrá alguien que lo necesite.
Destacaría la gran afluencia de niños y niñas, ansiosos por correr y participar. Estaban sensibilizados y respondieron con entusiasmo.
Se diseñaron diferentes circuitos por las calles del pueblo. El más largo de 3.5 km. Algunos veteranos sufrimos la dureza del recorrido, pero valía la pena el esfuerzo. Espero seguir haciéndolo en años sucesivos.

"¿quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón" Mercedes Sosa.

Amor de Nieve

2010-01-29T00:32:00.008+01:00

La montaña viste su cuerpo prieto con nívea manta.
Se la regalaron las nubes en una noche plácida,
tejida con espuma de cielo y fría aguja.

La montaña, mujer dormida,
el abrazo del sol, sueña inquieta.
Cuando el alba la despierta,
la piel se le eriza y los ojos le brillan.

De su encuentro, al fin amada,
quedará preñada del jugo mineral.
Lo esparcirá bajo su falda,
para que en manantiales surja.

Hasta el final de los tiempos será:
la Tierra y el Sol, amantes.
Y fruto de su amor, nosotros, sus hijos.

Cada 30 de enero, nos acordamos de que no hay paz en el mundo: Una paloma negra que se abate sobre un cielo que debiera ser azul puro.
La ausencia de sentimientos y actitudes pacíficos provocan la intolerancia, la xenofobia, el odio y el egoísmo.., que son las palomas negras que ensombrecen el cielo de la paz.
Si se siembra en los corazones la semilla del amor y la solidaridad, ésta crecerá. Y una paloma blanca devolverá al mundo un cielo azul y estrellado para las generaciones venideras.

Amanece

2010-01-16T23:51:00.003+01:00

En un cielo rojizo,
abrazado de nubes,
tras la húmeda noche
nace...

El Sol..,
que virtuoso surge
con incandescente fulgor,
besa cuerpos de nube,
insuflándoles calor.

Cabalgan incansables,
las peregrinas del cielo,
subidas en el aire,
lo persiguen...

Las nubes...
de amor agradecidas,
tornan su gris inmune
en lágrimas de lluvia.
No se entregan, sufren.

Sembrada de árboles,
de seres de agua..,
clamando su parte
suplica

La tierra..,
expectante y muda,
abre su boca espesa;
ansía ser la cuna
donde la vida crezca

Historias del abuelo

2010-01-05T00:15:00.001+01:00

La tarde va cayendo por un cielo recién lavadito de la lluvia.
A la noche se llega por un camino de luces doradas, que desde las esquinas nos acompañan.
Empezarán los humeros a soltar su esencia de leña y fuego. Abajo, en el calor de los hogares, sencillas historias de gente humilde se irán consumiendo a la par que los troncos.
Un sencillo ritual tiene lugar en el incipiente invierno:
Encender la chimenea con los resecos troncos cortados la primavera pasada. Atizar el fuego hasta que los transforme en ascuas. Luego, preparar un brasero con ellas, cuidando de protegerlas con ceniza para que no se consuman pronto. Colocado el brasero bajo la mesa camilla, se arriman las sillas. Entonces comienza el abuelo su retahíla de historias...
-Os he contado lo que pasó allá por el 36 y el 37? -comenzaba a decir el abuelo.
-A ver, cuenta, cuenta...-dicen al unísono, ávidos de curiosidad, los nietos.
-Pues, veréis...
...Llevaban al cementerio a una reata de presos,... sí como si fueran mulas,... a fusilarlos.
Iba un tal Salvador, que no tenía ni 17 años. Y otros 12 más, todos muy jóvenes...
-¿Y qué habían hecho para querer matarlos?- preguntó el más pequeño de los nietos.
-Nada, eran del sindicato, iban a las asambleas, gritaban en las huelgas, algunos presenciaron algunas muertes...el atrevimiento de la juventud -añadió el abuelo.
...Los que iban a matarlos también eran jóvenes, guardias civiles recién llegados al pueblo, y hasta algún amigo de la infancia.
Fernando, que iba el último, se atrevió a decirle al que lo vigilaba:
-Primo, tú no serás capaz de matarme...eh!!!
-Calla y anda -le contestó muy serio José el de Julián.
Quién vigilaba a Salvador se apuntó voluntario a participar en las ejecuciones. Le debía un favor muy grande a la madre de Salvador, pues los mismos pechos habían amamantado a ambos. Por eso, antes de salir la reata de presos, había aflojado las ataduras de su hermano de leche.
Atados con apretados cordeles, caminaban cabizbajos. Una chica, Paquita, lloraba desconsolada con gritos compungidos, mientras caminaba atada junto a Fernando.
Hablaban en voz alta y se lamentaban de su suerte. El que iba al mando del pelotón los calló con la voz en grito...¡¡¡que no hable ni Dios!!!
José, el de Julián, era un chico tímido al que obligaron ir a aquella ejecución. Se puso la mano en la boca y se dirigió con cautela a Fernando, su vigilado:
-Yo pegaré el tiro al aire... tú, corre si quieres.
-Así lo haré, primo, y... gracias.
En el trayecto que iba del cuartel al cementerio, nadie se asomó al paso de los prisioneros.
Llegaron junto al paredón del campo santo, sólo dos confiaban en escapar.
A la voz de...¡¡APUNTEN!!...unos cerraron los ojos, Fernando y Salvador los tenían bien abiertos. Cuando sonó la esperada de...¡¡FUEGO!!...los disparos significaron la salida, atropellada, caótica, desordenada...cada uno salió por donde pudo, a todo correr.
Se desperdigaron por el campo: Fernando se lanzó por el higueral y Salvador saltando la tapia, por el extremo contrario, echando a todo correr hasta alejarse lo más posible del pueblo.
-¿Y se salvaron, abuelo?
-Ellos dos, sí...los otros ya se quedaron en el cementerio para siempre. Los enterraron en la misma fosa. De Salvador dicen que se embarcó de polizón en un barco y vivió muchos años en la Argentina, Fernando se echó al monte y fue apresado poco tiempo después.

El abuelo acabó ahí la historia y los nietos no preguntaron más.
Todavía sigue recordando el abuelo aquel día de agosto del 37 cuando, con apenas 15 años, salía del pueblo a pastorear las ovejas
y escuchó muchos disparos que provenían del cementerio.
Y contaba estos sucesos de haberlo escuchado de otros pastores mayores. No lo olvidó nunca y no quiere que se olvide en la memoria de las nuevas generaciones, porque decía:
"El pueblo que olvida su propia historia estará condenado a repetirla"

SEÑORito AndaLUZ

2009-12-28T23:49:00.001+01:00

Camina solo, marcando un paso firme y cadencioso... Sobre el empedrado resuenan las chapas metálicas de sus botas camperas.
Antes, ha dejado, sujeto por el cabestro a la reja de su misma casa, su caballo alazán, en la misma plaza del pueblo donde vive y ha vivido toda su familia desde siempre.
A pesar de ser domingo, se ha levantado temprano. Se ha bañado sin prisas y se ha vestido con parsimonia: pantalones de tiro alto, camisa blanca, chaleco y sombrero de ala ancha.
Más tiempo estuvo acicalándose, mirándose al espejo, vacilando con su cuerpo serrano...
Antes de ir al campo a trotar un rato, se dirige a la taberna. Allí encuentra a los de siempre, gente que no pueden parar en casa, sin oficio ni beneficio, pegados a una copa de aguardiente que le caliente la conciencia. Desgraciados de una sociedad podrida por las injusticias y el abuso de los amos.
-Mozo, invita aquí a los amigos - dice con voz segura para que todos le oigan.
- Gracias, señorito -dice el más borracho, los demás asienten con una sonrisa mitad forzada, mitad condescendiente.
Bromea con unos, regaña al ebrio, suelta algún chiste...¡¡ya se divirtió un rato!!. Paga sin esperar la vuelta y se dispone a salir.
-Condiós, señores...! ahí os quedáis...! me voy a tomar el aire...!
Nada más salir, surgen los comentarios, antes contenidos:
-Joputa el señorito... ¿cuando se acabarán los amos? -se atreve a articular el más joven.
-Déjalo estar, los nuevos tiempos se los llevarán a la gran puñeta...No tardará en llegar el socialismo y no quedará de ellos ni los sajones -dijo otro, el "Pelao", levantando por fin la cabeza, desde el último rincón de la taberna.
-Más vale que te fueras a buscar espárragos y así le das de comer a tus hijos. Y no pidas el socialismo, porque entonces tendrás que trabajar.., ¡¡ so "desgraciao"!! -le soltó el tabernero, harto de la cantinela diaria del "Pelao".

El señorito salía del pueblo, "chuleando" con su montura, camino del cortijo.
Nada más llegar, ya tenía al casero intentando sujetar los bríos del potro para ayudar al amo a desmontar. Al momento, la mujer y los hijos estaban dispuestos en fila para recibirle y cumplir con lo que se le ofreciera.
Tenía debilidad el señorito por la hija mayor de Ambrosio, su casero, y todos lo sabían. También algún beneficio habían sacado de ello. Sin embargo, a Rosita le repugnaba aquel hombre. Pero hacía caso a su padre, no podían quedarse sin el cortijo, que suponía el único sustento de la familia.
-Vamos niña, monta que te daré un paseo -inquirió a la joven.
Rosita era una chica algo presumida. Tenía motivos más que evidentes:
Un cuerpo agraciado, ojos negros de mirada intensa, larga cabellera de rizados y tirabuzones.., y una gracia especial que a todos enamoraba. Por tener, tenía hasta una bonita voz .
Con la mejor de sus sonrisas y poniendo en liza todo el encanto de que era capaz, se acercó a la caballería, acarició la suave crin y, mirando a los ojos del señorito, fue a decirle que...
-Señorito, hoy no puedo, tengo que hacer en la casa, porque padre no está "mu" bueno que digamos...Además, todavía queda faena de la matanza del cerdo que hicimos ayer.
-Déjate de cuentos y dame la mano, que nos vamos ...de paseo, ¡¡bonita!!
-Otro día, señorito...hoy, no.
-Sube por las buenas o por las malas...¡¡Vamosssssssss!!
-Pues hoy no va a ser, señoritooooo...-Una voz se alzó detrás del jinete.
Era Matías, el hijo del médico del pueblo. Hacía ya tiempo que rondaba a la chica y, desde hacía poco, tenía el consentimiento del padre para ello. Ahora era su novio.
El señorito no se atrevió a bajar de su montura. Era Matías un chico alto y fuerte, y hablaba en serio. Además empuñaba un bastón de acebuche que impresionaba.
-Ya me las pagarás, "desgraciao" - vino a decir mientras espoleaba su alazán y se volvía por donde hubo venido.

Todos sabían que aquello traería consecuencias. Por eso, la pareja no tardó en decidirse y marcharse del pueblo. Primero se irían a la capital, buscarían un cura que los casase y, lo antes posible, emigrarían al norte.

Casos parecidos a éste y circunstancias igual de absurdas e injustas, provocaron muchos flujos de población de Andalucía hacia Cataluña, Madrid o el país Vasco. Incluso emigraron a América, a la Argentina, sobre todo. El caciquismo, que concentraba la riqueza y el poder, hundió en la miseria a muchas regiones de España, y Andalucía lo sufrió más que ninguna.

Es ésta una canción que Carlos Cano popularizó en los inicios de la democracia en España. Por entonces, todavía quedaban "señoritos" y "amos"; pero con el tiempo se han ido diluyendo hasta casi convertirse en una especie en extinción.

"Haikus" por NAVIDAD.

2009-12-21T17:31:00.001+01:00

Estoy aprendiendo.
Siempre con la mirada puesta en lo que me conmueve.
He leído hermosos haikus que lo consiguieron.
Ahora me atrevo a intentarlo.
He aquí el resultado.

El camino de la felicidad
empieza siempre
en la ESPERANZA.

Habrá COMUNICACIÓN...
Si los ojos acarician
o hablan las manos

A veces, una flor,
una sonrisa...
encierran la TERNURA.

Quién ama a una MUJER,
ama al mundo,
se ama a sí mismo.

De frágil PLUMA,
brotan sentimientos
de genuina bondad.

Vuela la GAVIOTA
a nuevos paraísos
de amor y poesía.

Nacer y crecer...
madurar en los años
y RECOMENZAR.

En un pañuelo
de universo, encontramos
seres BICENTENARIOS.

Perdida entre LIBROS
descubría su alma
escondida en ellos.

Ser un ÁRBOL:
echar profundas raíces
y aspirar al cielo.

Rojo pasión
en un MAR
de espumosas olas.

Suave ELIXIR
que no mata...
poesía que consuela.

Y la tenue estela
que nos dejó
la viajera SOFÍA.

Es ésta mi sencilla, pero pretenciosa, felicitación de Navidad.
Me inspiré en los amigos que conozco de este mundo "bloguer". Desde aquí os invito a descubrirlos para luego ir a visitarlos.

Hablan y bailan las manos.

2009-12-17T20:06:00.003+01:00

En una habitación cualquiera de un colegio solitario, Miguel, intentaba animar a un grupo de maestros en la implantación de las nuevas tecnologías: un ordenador por alumno, una pantalla digital, ...nuevas formas de hacer más atractiva la enseñanza y, por ende, el aprendizaje de nuestros alumnos.
En un momento de la exposición, recordó cómo a sus alumnos les explicó el lenguaje de signos.
Una pareja de sordomudos habían paseado por el pueblo una conversación animada sólo con el baile de sus manos. Eso, a muchos, les había impresionado.
Entonces, desplegó la pantalla sobre la clase y le presentó este vídeo. El que nos mostró también a nosotros.
Viéndolo entendimos que hay cosas que no se pueden explicar con palabras, ni con imágenes de un libro. Si algunos todavía no entienden que hay que abrirse por completo a la revolución tecnológica en la enseñanza, que miren la fuerza de este videoclip.
Si además se dejan abrazar por una hermosa letra que sale de una cálida voz, pues doble placer añadido. Disfrútenla!!!!

Lluvia

2009-12-11T16:39:00.004+01:00

Cae la tarde...

Se fue apagando el sol
que abrasaba
la tierra reseca.

Unas nubes,
de lilas vestidas,
de allende los mares
asoman desafiantes,
y anuncian la lluvia.

Pasa la noche,
dejando intranquilos los cuerpos
en las orillas de sueños
etéreos y fútiles.

Llega la lluvia...

El despertar
es un repiqueteo
sobre el tambor
de la ventana.

Por fin, la lluvia...

Agujas de agua
se clavan sobre la tierra.
O golpean
inmóviles muros,
opacos cristales,
asfalto y móviles autos.

Y fluirá sumisa..,

solitaria.., la lluvia.

Y penetrará ufana
por infinitas grietas.
Y se juntará
con otras más lejanas,
para ocupar un cauce.
Y será un río,
que atravesará el valle,
que regará los campos.

Será mar
como lo fue antes.
Será de sal
y de olas,
será tempestades.

Y regresará a la tierra
a empapar de su sangre
los campos baldíos
y a sus gentes.

Naturaleza muerta

2009-11-25T00:57:00.001+01:00

Sobre un simple cartón se han dejado caer papelitos de colores. Las manos inocentes de unos niños han dado vida a una naturaleza muerta.
No hace falta imaginar mucho para adentrarse en un paisaje lindo y sugerente, aunque irreal.
Al fin y al cabo, cuánto debemos a la imaginación y a los sueños. Como poco, le debemos mantener viva la ilusión por vivir.
De esto mismo, trata mi historia.

Desde su balcón veía pasar al gentío que iba y venía a diario. ¡¡Cuánto deseó bajar a ese río humano, mezclarse en su marea, notar los cuerpos rozarse..!! Pero, no, no podía ser. Desde muy pequeño estaba anclado en una silla de ruedas y sus paseos discurrían por caminos sin gente, espaciosos y vacíos. Mas él los llenaba sin dificultad.
Cada día, al salir a la calle, una aventura estaba a punto de comenzar:

Embutido en un traje metálico, se manejaba con los movimientos robotizados de aquel personaje de cómic. Los niños, al verlo, se abalanzaban sin temor sobre él. Los cogía y los volteaba con facilidad, y varios a la vez. Y sus padres sonreían gozosos de verlos divertirse así.
Su cometido, ser un héroe. Por eso no era raro verlo rescatar animales de los enormes árboles del parque, salvar de un atropello, evitar peleas....y, algo grandioso, levantar como si de una pluma se tratara el autobús que se precipitaba al borde de un abismo de rocas.

Aún no ha desayunado y ya está sentado delante del ordenador. Como cada jornada, tiene una inmensa tarea que realizar: Muchos amigos, sobre todo niños, esperan que él les anime contándole sus aventuras. Sus amigos son especiales, no pueden moverse fácilmente, la mayoría no han podido superar el drama que supone haber perdido algún familiar en un accidente de tráfico y, lo que es peor, superar el doloroso trauma de haber quedado tetrapléjico.

Atender a esa tarea nunca lo ha considerado una heroicidad.

En la visita al zoo, los pingüinos eran los más solicitados. Más en aquella ciudad donde hacía tanto calor. Los domingos eran los de más concurrencia.
Se asomaron los visitantes, variopintos pero iguales, al frío espectáculo de contemplar como unos asustados animales, igualitos, igualitos, se mostraban. No podían imaginar que eran observados por estas aves, elegantes y presumidas, con la aviesa intención de aprender de ellos y así, algún día, utilizarlos para escapar por fin.
Colocado estratégicamente entre sus congéneres, el más espigado de ellos, ya podía imitar el paso cortos de los ancianos con Alzheimer, el movimiento rígido de la cabeza de las señoras repeinadas..,pero el problema seguía siendo cómo disimular la cara de pingüino...
Entre los visitantes, un hombre de mediana edad, no podía dejar de reír para sus adentros. No sabía por qué aquel espigado pingüino le recordaba tanto a su mujer.

Adentrarse en un laberinto puede ser una manera suicida de escapar. Es que asomarse al abismo siempre atrajo a hombres y mujeres.

Una chica, tímida por su manera de desenvolverse y de mirar a la gente, guardaba oculto en lo más profundo de sus deseos un sueño:
Ser libre. Escapar de la tela de araña en la que estaba atrapada.
La casaron con un tipo vulgar y aburrido, amigo de la familia y vecino de sus padres, mucho mayor que ella y en nada parecido al príncipe azul de sus sueños.

Para distraerse, había decidido matricularse en un curso formativo para jóvenes sin trabajo.

Cada mañana salía temprano para coger el autobús. Pisar la calle suponía iniciar una aventura, pues le costaba enfrentarse a la vida. No era habitual que en el trayecto hablara con alguien, pero aquella mañana, que se había sentado cerca del conductor, sí lo hizo. Ella no se había percatado de que ese chico la miraba a través del espejo retrovisor.

- Hace frío esta mañana, ¿verdad?- le dijo casi sin atreverse a mirarla.

- Ah!... perdón?...sí,...sí que hace.

Hasta llegar a su destino la conversación fue derivando hacia temas diversos, intrascendentes la mayoría de ellos. Ese día ella se sintió muy satisfecha y no dejó de pensar en el el chico que la miró de otra forma, diferente a lo que ella estaba acostumbrada.
La escena del autobús, con la chica sentada cerca del conductor, se fue repitiendo algunos días más.
Una mañana lluviosa de lunes, el autobús iba casi vacío. Al llegar a la parada donde se bajaba ella, ya no había nadie más. El conductor, al que ya consideraba un amigo, le pidió seguir hasta la última parada, donde el cementerio municipal; a la vuelta la dejaría enfrente de su destino.
Confiada y dispuesta a seguir, asintió gustosa. Llegados al fin del trayecto, él se levantó y se le acercó. Por fin iban a tocarse en un abrazo, ansiado y deseado por ambos.
Él la abrazó fuertemente y la besó en la boca, sus manos buscaron la manera de desnudarla...Ella seguía inmóvil, petrificada, insensible....A duras penas pudo articular un NO, NO QUIERO. Pero aquel chico que ahora tenía una mirada extraña, de loco, no le hizo caso.
Ultraje, violación,... no conocía otra palabra para nombrar el horrible daño sufrido. Ni un consolador llanto podía salir de sus entrañas, sólo quería morirse. Por eso siguió tumbada junto a la puerta del cementerio.
Cuando volvió en sí, se encontraba sentada al lado de otro chico, pero este la acercaba al hospital más cercano. Eso sí, conducía un coche fúnebre, pero la devolvía del profundo pozo del laberinto donde se había perdido.

Debajo del ciprés

2009-10-28T17:45:00.001+01:00

El árbol ciprés,
que mira al cielo,
conecta con el paraíso.
También con el infierno.
Amor y muerte
-al fin y al cabo, son lo mismo-
suben o bajan del mismo lugar.

Bajo el ciprés del parque, una chica espera sonriente que le hagan una foto. No ha visto todavía que alguien la observa embelesado...
Alonso esconde su nerviosismo a la vez que guarda sus manos en el bolsillo y se aleja de allí con la mirada perdida. Es entonces cuando Lucía lo reconoce.
Las familias de ambos, los Retamero y los Hinojosa, se odian desde hace más de un siglo.
El día que un Retamero, antepasado de Alonso, y un Hinojosa se lanzaron miradas de muerte no ha podido olvidarse, tampoco sus consecuencias. Durante años la sufrieron calladamente.

A finales de XIX, en una taberna lóbrega y de rancio olor, cuatro jóvenes juegan a las cartas. Hay mucho dinero en la mesa y dos miradas ansían cogerlo. Para jugárselo, Alonso tiene que poner sobre la mesa su potro de pura raza árabe. Pero las cartas buenas las tenía Miguel.

El orgullo herido del Retamero esperaba oculto al paso de Miguel... Y una faca de afilada hoja esperaba un corazón que partir. Pero el movimiento reflejo de la sorprendida víctima la alejó unas pulgadas.
Miguel llegó sangrando a su casa. La madre se levantó a abrir el cerrojo de la puerta y, al ver el reguero de sangre, se la llevaron los demonios.
Día tras día atosigaba a su marido y al menor de sus hijos clamando venganza.
Una noche que esperaban sentados la cena, la madre se plantó en medio del comedor:
-Aquí no se pone más la mesa hasta que no matéis al malnacido del Retamero que casi mata a vuestro hermano.
No les quedó más remedio ante la resolución de la madre.
No pasó ni una noche más sin que padre e hijo se apostaran en la entrada del pueblo, escondidos bajo el ciprés. Sabían que tarde o temprano, Alonso pasaría por allí.

Una soleada tarde de otoño, Lucía dejaba que su reflejo se bañara en el estanque. Alonso, al pasar junto a ella, sólo se atrevió a mirarla en el agua, pero una suave brisa desdibujó la esbelta figura y él sólo se llevó lo que el viento. Mas Lucía sí fue atrevida, pero él no lo notó.

Una compleja mezcla de intuición femenina y pura química le hicieron, con el paso de los días, sentirse atraída por aquel esquivo y prohibido chico. Sin embargo, Alonso sí sentía que, con sólo verla, se le disparaba la adrenalina... él ya sabía que no era otra cosa que amor, aunque un amor imposible.
No tardó mucho en que su vergüenza fuera superada por el deseo de mirar a los ojos de ella.

La incipiente luna nueva cobijó a los asesinos que se abalanzaron al paso de su víctima. Y allí quedó con un grito ahogado de dolor y tumbado con cuatro rosas rojas en el pecho.
Nadie vio nada y nada se supo hasta la mañana siguiente, cuando un arriero contempló el cuerpo tirado.
De la familia Retamero, la madre sufrió mil veces más que nadie.
Con el paso de los días, buscó consuelo en una bruja echadora de cartas. La hechicera le exigió un conjuro: Debía depositar las ropas de sangre manchadas y bajo el ciprés ocultarlas. Quién fuera responsable de la muerte, no tardaría en morir allí no más lejos del radio que imponía la sombra del ciprés.
Los hombres de la familia Retamero se dieron a la bebida. Y noche tras noche bajaban borrachos como cubas.
Una noche de tormenta, Angustias, la madre, salió en busca de su camada. Harta estaba de las esperas interminables y del avinagramiento familiar.
Rayos y truenos restallaban el cielo, mientras una figura fantasmal pasaba justo por la sombra del ciprés. Quiso el cielo o el infierno que un rayo fulminara aquella figura y la dejara tan inerte como áquel que con cuatro rosas lo estuviera.

Y ocurrió una tarde. El joven Alonso siguió la estela perfumada de rosas de Lucía y, justo a la altura del viejo ciprés, la cogió del brazo.
El domingo por la tarde Lucía, ya esperaba a su enamorado en la barra del bar más concurrido del pueblo.

Otoño frutal

2009-10-16T16:24:00.000+02:00

Ya se va apoderando de nosotros lentamente. Es el otoño.

Aún hace calor, pero por las noches refresca. Los días irán perdiendo su brío y las noches descubrirán su encanto.

El otoño nos traerá a buen seguro una buena dosis de

melancolía y recogimiento.
Antes de eso, ya nos dio sus regalos más dulces y deliciosos. Frutos que nos alegran el paladar. Aceitunas, higos y granadas son de una exquisitez inusitada.

Pero otros muchos también nos harán disfrutar de sabores intensos:

La uva moscatel es de un dulzor extraordinario. Las castañas asadas junto a la lumbre, un cálido manjar. Carne de membrillo untada en pan, alimento para el alma.

El final del estío nos deja los olivos sedientos, pero poblados de su codiciado fruto. Las aceitunas, todavía verdes, son objeto de la primera recolección.

Se denomina verdeo al sencillo arte de recoger del árbol el fruto todavía sin madurar.

Sólo se cogen las verdes del tamaño adecuado y se desechan las dañadas .

Es necesario hacerlo así, porque si están maduras ya no se podrán partir.

Todos tendrán la imagen de las aceitunas en el envase: verdes, orondas, finas y brillantes...listas para comer. Sin embargo, si buscamos el oro líquido de sus entrañas, el aceite, habrá que esperar a su maduración. Entonces se oscurecerá su piel y su cuerpo perderá elasticidad.

La preparación, o aderezo,de la aceituna verde es pura artesanía. Olvídense del encurtido a base de sosa cáustica que presentan las embutidas en botes, latas y bolsitas tan comunes en

las tiendas. Esas no saben naturales, pues fueron cocidas en una sustancia química.

La costumbre más tradicional es la conservación en salmuera -agua salada

en un porcentaje de entre el 6% y el 10 % de sal.

Luego de partidas con un golpecito de maza, se sumergen en la salmuera. En una garrafa, o en una orza, se preservan de la luz y se dejan fermentar lentamente. Para comerlas se aliñan con plantas aromáticas como el tomillo o el hinojo. Añadirles unos dientes de ajo, pimientos rojos, rodajas de limón u hojas de laurel ya es el gusto de cada uno.

Pasados unos días ya están listas para comer.

La higuera, que no dejó de madurar sus higos todo el verano, nos dará un bocado exquisito. Pocos placeres se pueden comparar con la de echarse un higo fresco a la boca de mañana y recién cogido del árbol.

Los "higos de la reina" o "higos del moro", como se conocen por aquí, son muy apreciados. En su punto de madurez los vemos rayados, tersos y jugosos por dentro. Les quitaremos la piel como si de un plátano se tratara, pero con suavidad, y los llevaremos enteros a la boca para que se deshagan como polvo de estrellas en el universo de nuestro paladar.

Éstos de la fotografía los recogí hace unos días. Fue llegar a casa, mostrarlos y desaparecer al instante.

La higuera, como la vida misma, nos muestra sus frutos. Los tomaremos o no, pero desaparecerán si no, porque son efímeros.

El fruto de la granada es originario del Asia Central. Son los bereberes quienes traen esta fruta a Europa.

En el siglo X, se funda la ciudad de Granada y se le da ese mismo nombre. Luego fue extensivo al mismo reino, tan ansiado por los reyes cristianos.

Y muchos pueblos han visto en la granada un símbolo de amor, fertilidad y prosperidad.

Es una fruta que contiene múltiples efectos positivos para la salud. Además es de agradable sabor y muy entretenida para los niños. Desgranarlas en un plato puede ser una manera divertida de comer y compartir.

Particularmente me agrada desgranarla y comerla a puñaditos, dejar los granos ir deshaciéndose en la boca y masticarlos hasta hacerlos desaparecer por la garganta.

Me ha venido esta canción caída del cielo. En ella se traen frutas tropicales, el contrapunto ideal para fusionar tierras y culturas. No es mala idea sentirnos unidos en el placer de la fruta.

He aquí una muestra de la variedad de frutos y frutas que pueden encontrar en el valle del Guadalhorce, en Málaga, España.

Animales en mi jardín

2009-09-30T13:20:00.000+02:00

Delante de casa tenemos un pequeño jardín. En él, árboles, flores y césped conviven con otros seres que no fueron invitados. Esta "mantis religiosa" asustó a mi pequeña el otro día. Vino corriendo, chillando, mientras me decía atropelladamente que un bicho horrible le había atacado. La seguí, creyendo que se trataba de algún animal peligroso. Bromeé con ella, pero seguía atemorizada. Acerqué un palo y la mantis se subió a él. Ciertamente, visto el insecto de cerca, presentaba un aspecto terrorífico. Sin embargo a mí me parece un insecto de una belleza singular. La hembra es mayor que el macho y vive sola. Macho y hembra sólo se juntan para aparearse.

En la madrugada, mi hijita se despertó asustada por una pesadilla. Me decía que una "Mantis" más grande que yo la perseguía por la casa. Me quedé con ella hasta que volvió a dormirse. Yo me quedé escribiendo mentalmente este cuento de terror:

Capturé una "santateresa" en la puerta de mi casa. Me gusta su cuerpo esbelto y bello, pero mucho más el aspecto dominante que muestra , incluso ante mí. Es valiente y no tiene complejo de inferioridad.
Preparé una caja de plástico transparente y la deposité junto a algunas ramitas y hojas secas. Para alimentarla le cazaba saltamontes y otros insectos. La cuidaba como si fuera mi mascota y me gustaba mostrarla a mis amigos.
Muchas veces la cogía con ayuda de un palito y me la acercaba para observarla muy cerca. La mantis me observaba también desde su postura orante y poco a poco nos fuimos haciendo inseparables.
Hacía semanas que estaba en casa mi "santateresa" . Me daba cuenta que cada día necesitaba más presas y que se las devoraba muy deprisa. También que crecía de tamaño,pues ya medía aproximadamente el doble de cuando la capturé.
A veces me la llevaba a la cama. Me gustaba verla desplazarse por las sábanas con su andar garboso y elegante. Desde que vivía con ella, nunca la vi intentar escaparse. Notaba que estaba a gusto conmigo.
Este domingo unas fiebres me asaltaron. Eché mano de todo lo que tenía en el botiquín y me metí en la cama a pasar el trancazo. Por supuesto me llevé a Teresa, así le llamaba, a la cama conmigo. Antes de dormirme la vi deambular por mis piernas, pero yo no podía moverme y su cosquilleo no me molestaba comparado con el fuerte dolor de cabeza.
-Aaaaaaaaaaaaahhhhhh!!!!!!!!- me desperté gritando. No podía respirar porque unas enormes patas me asían hasta levantarme del suelo. No podía creer lo que veían mis ojos. Mi mantis había crecido hasta superarme en envergadura. Y pretendía comerme, pues su boca se acercaba a mi cabeza con esa intención. No sé como, pero logré sujetarla justamente en el punto donde se unen su cabeza con el tórax. Creí desfallecer, pero, al fin, lo conseguí. Sentí la liberación de sus patas y cómo caía su cuerpo verdoso sobre la alfombra. En ese momento me desmayé.
Empapado en sudor y con un desagradable sabor de boca me desperté. Escupí asqueado lo que parecía mi propio vómito, pero, no. Nada de eso. Lo que tenía en mi boca era el cuerpo masticado de mi mantis, en su tamaño natural,
Lloré su pérdida y me conjuré para nunca más volver a tener mascota. Y seguí viviendo solo.

Este verano descubrí un sapo que surgía de entre las plantas y corría a esconderse. Varias noches lo busqué para fotografiarlo, pero no me daba tiempo a captarlo. Al fin, hace poco, pude
hacer la foto que se puede ver aquí más abajo.
Los sapos parecen torpes y lentos. Eso creía yo antes de querer fotografiarlo.
En varias ocasiones lo vi esconderse bajo los muros de la casa. Por eso esperaba a que fuera noche cerrada para salir a buscarlo armado del móvil y con la cámara dispuesta.

El resultado me pareció sorprendente, yo sólo apreté el botón....pasó un segundo y se hizo la foto.

Había visto hace tiempo un documental con el apareamiento de un macho con la hembra de la especie "Mantis religiosa". Por eso he buscado algo en la red. Encontré el siguiente vídeo. En contra de la opinión generalizada, no siempre se produce este desenlace. Es más, esto no ocurre casi nunca. Sólo en situaciones excepcionales de desesperación y de voracidad feroz.

Mascotas

2009-09-24T13:54:00.004+02:00

Pueden gustar a unos más que a otros, pero las mascotas es muy habitual encontrarlas junto a los niños. Y si son apreciadas por ellos, es que tienen verdadero valor, porque les aportan beneficios de incalculable medida: responsabilidad y respeto por los animales y, sobre todo, les hace mejores personas.
Estas imágenes corresponden a una muestra anual de mascotas, que todos los años con motivo de la "Feria de Septiembre" se celebra en la plaza del pueblo. Aunque ahora se dedica la feria a la aceituna, el producto estrella de la comarca, antes se hacía como una feria de ganado.

Cada día quedan menos caballos, mulos, burros, ovejas y cabras. De ahí que sean las mascotas los únicos representantes del mundo animal en la feria. Bueno, no contamos a la gente, claro.
En esta ocasión, una cincuentena de animales han participado.
A la chiquillería le encanta vestir de fiesta a sus mascotas y, como estábamos de feria, hacerlo con faldas de volantes era de lo más apropiado.

El citado evento no pretende más que escenificar una realidad que, en pueblecitos de no muchos habitantes y muy apegados al mundo rural, es de lo más cotidiano. Ésto es, la convivencia con animales

Casi todas las familias tienen su finquita en el campo. Allí se encuentran casas de aperos, granjas y construcciones diversas donde se instala un hogar a animalitos diversos. Por supuesto que en los hogares no falta la compañía de algún amigo del mundo animal.

Los asistentes a la muestra disfrutaron con la presencia de una pareja de hurones, jilgueros, perdices, una borrega de lo más sociable, y una nutrida representación de canes, algunos con pedigrí.

Especial atención merece la única conejita que se atrevió a convivir entre tanto ladrido. Mi hijita no la soltó ni un instante, metida en un canasto.
"Blanqui", que así se llama, estuvo nerviosa, pero no se movió apenas. Embutida en el arnés, no hizo el paseo al que invitaban a los participantes, y se mostró sólo desde su privilegiado mirador.
A todos los participantes se les dio una placa de cerámica por su participación y a la carrera tuvimos que salir todos, porque la tormenta nos acechaba con la intención de empaparnos.
A los más pequeños les asustaron los truenos y a los animalitos, para no ser menos, también.
Eché de menos no ver algún ejemplar gatuno. Sabido el carácter reservado y complejo de estos felinos, sobre todo las gatitas, nadie se atrevió a traerlas.

Yo no entiendo a lo gatos, ya sean machos o hembras, porque son de lo más misterioso. Para mí que son animales de carácter "femenino"; por contra, los perros me parecen en exceso "masculinos". De ahí que sean, perros y gatos, irreconciliables.
No pude fotografiar ningún ejemplar, por eso os dejo una imagen encontrada en la red y esta canción:

Roberto Carlos en su canción viene a demostrar esa teoría de la que me hago único defensor.

El gato que está triste y azul entiende de sentimientos, escucha y consuela al amante abandonado. Si no fueran tan femeninos los gatos, no lo harían.
En el antiguo Egipto, los gatos eran considerados animales sagrados. Buscaban contentar a la diosa Bastet, que se representaba con cuerpo de mujer y cabeza de gato. Diosa del amor, del placer, la belleza y la fertilidad. Se creía que vivía en el cuerpo de los gatos y que, desde allí, vigilaba a los humanos.
"Ojos de gata" se dice de una mujer misteriosa.

Pero a un perro se le pide protección, o que te ayude a cazar ; o, en ocasiones, se les llega a mostrar como si fueran un trofeo al que admirar. Ésto se le puede aplicar con seguridad a todo perro que tenga un dueño varón. Si la dueña es una fémina, el perro cambia y se demonta mucho mi descabellada teoría, porque las mujeres tienen un poderoso sentido de la convicción.

Vean estos dos ejemplos perrunos. Se puede comprobar qué perro es más o menos masculino.

Se dice "perro mundo"como prueba del desastre que suelen ser los hombres o lo que es peor: de los desastres que pueden llegar a provocar.
En fin, que voy a dejar de ser menos perro y a aprender de los gatos.

Adiós verano, hasta pronto...

2009-09-10T17:49:00.000+02:00

Llegó como como siempre, calentando el ambiente. Es el verano de todos los años.

Antes, mucho antes, ya lo esperábamos con deseo, porque algunos, y sobre todo algunas, ya tomaban el tímido sol en las costas más cálidas.

Los que ansiaban la playa lejos de ella no perdían el tiempo: rayos UVA, gimnasio, compras de avance de temporada, reservas de hotel,...

Para la mayoría, el verano es una ventana que hay que abrir todos los años. Algunos vivirán gozosos unos días de asueto, pero cuántos no lo harán.

En los últimos tiempos, muchos se han quedado sin vacaciones, o lo que es peor: vacaciones forzadas sin sueldo. Por contra, un número considerable de afortunados no necesitan las vacaciones de verano. Para esos es verano siempre. De hecho, sólo les basta coger un avión y salir en busca del verano allí donde se encuentre.

Este verano sólo fui una tarde a la playa. Así lucía el mar Mediterráneo en la costa de Marbella.

La foto la hice a propósito, cuando no pasaba la gente; porque una marea humana se distribuía plácidamente por la arena.

El mar apaciguaba el carácter de la gente, pues sólo el rumor de las olas ponía banda sonora al espacio playero.

Después del ritual de sumergirme en las saladas y cálidas aguas, me dispuse a releer un librito que para la ocasión metí en el bolso.

Leer en la playa tiene sus ventajas, pero muchos inconvenientes; pues las interrupciones son muchas, y más si estás con niños que no paran de mostrarte conchas y piedrecitas curiosas. No obstante, tuve momentos lectores prolongados que me permitieron no perder el hilo de la novela.

Así y todo,en numerosas ocasiones, levanté la mirada y la fijé en el mar. Una mezcolanza de pensamientos propios y escenas recreadas de la lectura me abstraían por completo del espacio y del tiempo real en que me encontraba. En algún otro momento, observaba a la gente que pasaba cerca. Tras mis gafas de sol, pasaba desapercibida mi mirada y eso me permitió no ser indiscreto a los ojos ajenos.

Es curioso constatar cuan diferente somos unos de otros, ya no sólo en las diferencias físicas de cada cual, sino en el comportamiento de los dueños de esos mismos cuerpos. Vi pasar a cientos de personas, jóvenes, mayores, chicas, chicos, parejas emparejadas y otras que les separaba un muro. A todos el mar les acariciaba de alguna forma y eso les hacía parecer algo más hermosos.

Temía yo que mi verano junto al mar se reduciría a aquella tarde, a pesar de tenerlo cerca, a menos de una hora de camino. Por eso me embebí del atardecer rojizo y de la marinera fragancia para guardarlos el resto del año.

A la orilla del mar siempre llegaron los amores a reponerse. Unos porque naufragaron en el olvido, otros por navegar de dicha y alguno que viene a bucear en su busca. Siempre el mar te da una respuesta, sólo que hay que saber escuchar su consejo escondido en el rumor de las olas.

Esta canción habla de ello. La recordé o me la susurró el mar, que conoce todas las canciones. A los que ya frisamos o traspasamos la cincuentena, seguro que les trae algún bonito, o triste, recuerdo.

El Dúo Dinámico, friki, friki, friki.....

Olivo centenario

2009-08-30T20:55:00.000+02:00

Al viejo árbol,
en su cuerpo herido,
por el viento, el sol
y la ansiada lluvia,
aún le sobran fuerzas
para dar su fruto:
aceituna de aceite,
oliva del olivo.

Ese retorcido tronco,
de arrugas curtido,
un día ya lejano
fue joven y esbelto;
y se dejó seducir
por quienes ansiaron
el aceite dorado
que encierran sus olivas.

Nació libre,
de una semilla salvaje,
que se ocultó silenciosa
para echar raíces.
Y se irguió ufano
sobre la roca viva.
Y se abrazó al cielo
a pedir lágrimas de nube.

La mano del hombre
injertó en su cuerpo,
cual cirujano,
nuevos brazos
de un árbol hermano.
Así, renovado,
un fruto más dulce
regaló cada año.

Al olivo centenario
dedicó el sudor humano
jornadas de duro trabajo.
Labró su sombra,
limpió sus brazos,
y recogió de sus ramas
perlas de verde morado.

Como hijo agradecido,
que se alimenta a diario,
quiero hacerle mi ofrenda:
Que sea su porte
mi imagen.
Que yo también hundí,
en esa misma tierra,
mis raíces de hombre.

Miguel Hernández, el poeta agrario, alabó el trabajo de los hombres del campo. Y dedicó un hermoso poema a los aceituneros andaluces de Jaén.
Hace ya varias décadas que el grupo folklórico Jarcha puso música a la letra y la hizo canto.

Sentir Málaga

2009-08-23T21:31:00.002+02:00

En la imagen, la entrada a la calle de Larios, eje central de la ciudad y lugar de paseo obligado por todo aquél que la visite.

En torno a la segunda quincena de agosto se celebra la Feria de Málaga.

Para la ocasión se adorna la entrada de la calle con uno de los símbolos de la ciudad: las biznagas.

Durante las fiestas, esta calle es el centro neurálgico de la denominada Feria de Día. Un enorme gentío se lanza al centro de la ciudad a disfrutar del ambiente alegre y festivo. Música, bailes, jarana y ganas de divertirse hacen muy atractiva la experiencia de vivir la feria. Ni que decir tiene que la alegría la propaga la desinhibición que el consumo de bebidas provoca en el personal. Y si no, prueben a beber una copita de vino dulce de Málaga, una de las delicias para el paladar que esta tierra ofrece a todos, porque por aquí nadie se siente extraño con sólo dar un pasito y participar. La alegría de una sonrisa nos da el pasaporte para ser un malagueño más.

Si el placer del gusto nos lo da el vino, el del perfume que embriaga nos lo da un olor inconfundible, olor de jazmín en una composición floral única en el mundo, la biznaga. En el siguiente enlace podéis conocerla mejor:
http://www.biznagas.com/

La fotografía siguiente muestra esas biznagas, pero realizadas en porcelana rusa. Estas la ha realizado mi mujer, y adornan nuestra casa.

Aquí un detalle ampliado del adorno en la entrada de la feria del

centro.

Hay un sonido inconfundible e imprescindible en los días festivos; pertenece a unos cantes y bailes típicos malagueños: son los "verdiales", cantes y bailes cuyo origen se pierde en la noche de los tiempos. Se han revitalizado en las últimos años gracias a la promoción que se ha hecho en las ferias y fiestas de muchos pueblos malagueños, principalmente en las de la capital.
Son las "pandas" de verdiales las agrupaciones folklóricas encargadas de realizarlas. Unos cantan y hacen sonar los instrumentos, generalmente hombres, y otros, bailan, por lo general son mujeres.

Málaga nos entra también por la vista. Su luz, reflejo de un mar, el Mediterráneo, nos ilumina el alma, haciendo de los malagueños gentes acogedoras y alegres, sabedoras de sus origen multiracial. A su puerto han arribado todas las culturas que navegaron por su mar. Hoy, aún más, porque la Costa del Sol es lugar donde llegan gentes del mundo entero, atraídos por la infinidad de atractivos de esta tierra.

Se nos mete Málaga por los cinco sentidos. Y qué decir del sentido del tacto. Pues, no encontraré una imagen para visualizarlo. Hay que tocar todo, sentir la brisa del mar, notar erizarse la piel con el cante de la malagueña, cante flamenco de los más difíciles de ejecutar, pero de una belleza que nos conmueve hasta el tuétano de los huesos.

La belleza de la mujer malagueña es una prueba más de que la alegría de vivir en este paraíso se refleja en los cuerpos. Todos recordarán a Amparo Muñoz, reconocida mujer de enorme belleza. Fue salir de Málaga y algo empezó a deteriorarla.

No quisiera parecer chauvinista, que sólo veo como extraordinario lo propio. Nada más erróneo. Como malagueño me veo obligado a enseñar lo que conozco y a valorarlo. Como valoro todo lo hermoso que me pueden mostrar otros. A fin de cuentas, si algo caracteriza al sentirse malagueño es el considerarse ciudadano del mundo.

Una muestra del cante por malagueñas puede ser éste: La voz dulce de Pepe Marchena.

"Arcoiris de la Tierra"

2009-08-15T17:48:00.006+02:00

Los espejos están llenos de gente.
Los invisibles nos ven.
Los olvidados nos recuerdan.
Cuando nos vemos, los vemos.
Cuando nos vamos, ¿se van?

CAMINOS DE ALTA FIESTA

¿Adán y Eva eran negros?
En África empezó el viaje humano en el mundo. Desde allí emprendieron nuestros abuelos la conquista del planeta. Los diversos caminos fundaron los diversos destinos, y el sol se ocupó del reparto de los colores.
Ahora las mujeres y los hombres, arcoiris de la tierra, tenemos más colores que el arcoiris del cielo; pero somos todos africanos emigrados. Hasta los blancos blanquísimos vienen del África.
Quizá nos negamos a recordar nuestro origen común porque el racismo produce amnesia, o porque nos resulta imposible creer que en aquellos tiempos remotos el mundo entero era nuestro reino, inmenso mapa sin fronteras, y nuestras piernas eran el único pasaporte exigido.

De "Espejos" Eduardo Galeano.

Fue empezar este libro y encontrarme este texto. Sencillamente, magistral.
Qué pronto olvidamos que tenemos un mismo origen y que el paso del tiempo nos dio los matices, que nos hicieron diferentes.

Pero no voy a hablar de este libro. Os recomiendo que visitéis el blog de Elena:

http://perdidaentrelibros.blogspot.com/2009_07_01_archive.html

En él encontraréis una muy buena crítica y os apetecerá leerlo.

De lo que os hablaré, será de lo que trata el texto más arriba transcrito.

En cualquier lugar de este mundo conocido, encontraremos seres orgullosos que se creerán ser superiores: el pueblo elegido, los depositarios de la sabiduria y la cultura, un dechado de virtudes, vamos...

Y el resto de la humanidad, despreciados por su inutilidad, un grado menos del ser humano.

Sin llegar a esos extremos, es demasiado común encontrar nacional-egoísmos, provincianismos difusos y localismos pacatos. Todo eso entre ciudadanos en igualdad de derechos y oportunidades.

Cuando aparecen individuos de tonalidades de piel diferente o que hablan palabras sin sentido - con lo claro que resulta llamar pan al pan y al queso, queso -, las diferencias se agrandan.
A las diferencias físicas se les suman que no son de allí, que vienen a meterse poco menos que a tu casa, que te quitarán el trabajo, la novia y la tranquilidad...

"-Podían quedarse en la selva o en el desierto, allí no molestan..."

Pero ellos y ellas no hacen más que caminar por senderos que no tienen ya fronteras, siguiendo el instinto de la especie por mejorar su existencia. Allá donde llegan, siempre hallarán a semejantes que, por haberlo hecho antes, se creen con el derecho exclusivo sobre la tierra.
La Tierra es nuestra, de todos. Si lo queréis dicho de otra forma:
Todos somos extranjeros hasta en nuestro propio terruño.
Tengo debilidad por esta canción... Bunbury lo expresa mejor que yo.

A veces, por el hecho de actuar de forma distinta o vivir de otra manera a la común, ya se suele mostrar un rechazo evidente. La discriminación se produce con efectos colaterales que provocan
daños de consideración en los individuos que no quieren llevar el mismo paso.
Mas, siempre, ser extranjero perjudica seriamente la salud social.
Una canción de las llamadas " canciones protesta" ya encandilaba a los progres europeos de unas decadas atrás. Se trata de "Le Métèque" de Georges Moustaki. Una delicia de canción.

LE MÉTÈQUE EL EXTRANJERO
Avec ma gueule de métèque, Con mi acento de extranjero,
De juif errant, de pâtre grec De judío errante, de pastor griego
Et mes cheveux aux quatre vents, Y mis cabellos a los cuatro vientos,
Avec mes yeux tout délavés Con mis ojos tan desvelados
Qui me donnent l’air de rêver, Que me dan un aire de soñador
Moi qui ne rêve plus souvent, Yo que no sueño a menudo,
Avec mes mains de maraudeur, Con mis manos de ladrón,
De musicien et de rôdeur De músico y de maleante
Qui ont pillé tant de jardins, Que han pillado tantos jardines,
Avec ma bouche qui a bu, Con mi boca que ha bebido,
Qui a embrassé et mordu, Que ha besado y mordido,
Sans jamais assouvir sa faim Sin jamás saciar su hambre
Avec ma gueule de métèque, Con mi acento de extranjero,
De juif errant, de pâtre grec, De judío errante, de pastor griego
De voleur et de vagabond, De ladrón y de vagabundo,
Avec ma peau qui s’est frottée Con mi piel que se ha frotado
Au soleil de tous les étés Con el sol de todos los veranos
Et tout ce qui portait jupon, Y todo lo que llevaba enagua,
Avec mon coeur qui a su faire Con mi corazón que ha hecho
Souffrir autant qu’il a souffert, Sufrir al tiempo que sufría
Sans pour cela faire d’histoire, Sin por ésto hacer historia
Avec mon âme qui n’a plus Con mi alma que no tiene
La moindre chance de salut La menor posibilidad de salvación
Pour éviter le purgatoire Para evitar el purgatorio.

Avec ma gueule de métèque, Con mi acento extranjero
De juif errant, de pâtre grec De judío errante, de pastor griego
Et mes cheveux aux quatre vents, Y mis cabelllos a los cuatro vientos,
Je viendrai ma douce captive, Vendré mi dulce cautiva,
Mon âme soeur, ma source vive, Mi alma gemela, mi fuente viva,
Je viendrai boire tes vingt ans Vendré a beber tus veinte años
Et je serai prince de sang, Y seré príncipe de sangre,
Rêveur, ou bien adolescent Soñador, o bien adolescente
Comme il te plaira de choisir Lo que tú prefieras
Et nous ferons de chaque jour, Y haremos cada día,
Toute une éternité d’amour Toda una eternidad de amor
Que nous vivrons à en mourir. Que viviremos hasta morir...
Et nous ferons de chaque jour,
Toute une éternité d’amour
Que nous vivrons à en mourir.

Traducción (como siempre, es una traducción libre, pero que quiere mantener el sentido y el sentimiento)

Escalera de caracol

2009-08-09T17:30:00.001+02:00

¿Quién puede decir que este caracol insignificante no busca con ahínco un lugar donde ser feliz?

Eso me preguntaba yo mientras lo observaba deslizarse verticalmente por la pared del patio interior. Y es que me pareció apesadumbrado, pero en nada falto de ánimo.

Había llovido y por eso se atrevió a salir de su oculto lugar tras las macetas.

Cuando estudié a estos animalitos por primera vez, estaba ya en el instituto. Decía el manual que el caracol es un molusco gasterópodo. Traducido sería algo así como "de cuerpo blando con el estómago en el pie"

Mas, de la observación que realicé de este inquilino, me llamó la atención su deambular perdido por el muro de cal. Pudiera ser que necesitara un aporte de calcio mayor para proteger su concha. En todo caso, pudiera estar buscando una salida. Que sea un insignificante molusco, no quiere decir que no necesite ser libre también -todos lo necesitamos.

¿Y si buscara pareja? A mí me pareció un caracol macho, por la de vueltas que daba. Una hembra se hubiera estado quieta en un lugar visible y esperaría al incauto del macho -Me permito esta licencia porque no conozco bien a los caracoles; si conozco algo es a los de mi especie: hombres y mujeres.

Los caracoles son hermafroditas, es decir, tienen tanto el aparato sexual masculino como el femenino, produciendo tanto espermatozoides como óvulos. Deben acoplarse, porque no pueden fecundarse a sí mismo; necesitan, pues, a otro caracol -da igual si macho o hembra, ya ellos se entienden. Para ello están bien equipados de un pene y del órgano receptivo correspondiente.

He encontrado una fotografía donde puede verse a dos de estos individuos copulando en una postura que ya quisieran muchos imitarla.

¿Se besarán los caracoles?

Siguiendo con el que está en la pared del patio. Debía estar solo, pues no veo otro caracol cercano -seguro que, si aparece, será la hembra.

De ahí que me haya dado por pensar en que mi "amigo" lo que busca es con quien acoplarse. Y si no encuentra a nadie con quien hacerlo, buscará otro patio cercano.

Al día siguiente, seguía lloviendo. Mi solitario amigo volvió a pasear por la encalada pared, pero no subía apenas unos metros. Quise ayudarle, lo llevaría a la casa de los vecinos de al lado, que tienen patio también.

Fue un atrevimiento ir a la casa de un extraño, pues yo no conocía a nadie de la vecindad, sólo llevaba dos días en la casa de unos amigos -los propietarios del patio y amos del caracol.

La vecina era una chica extranjera que no me entendía nada. Debió pensar que estaba loco...

-Un tipo con un caracol en la mano cuando más llovía, no es para pensar otra cosa.

Intenté explicarle con signos lo que pretendía hacer por el caracol y lo empeoré todo. Me dio con la puerta en las narices. Pensándolo bien, debí parecerle un pervertido, y el caracol mi fetiche.

Tuve más suerte con los vecinos del otro lado de la casa, me entendieron perfectamente; pero, para mí que no les transmití ninguna confianza y me dieron una excusa inapelable:

-Nos llenará el patio de caracoles y se comerán las plantas.

Pensé automáticamente que no podía rebatirles su argumento. No iba a decirles ,cuando eso pasara, que tendrían para un jugoso plato de caracoles.

Estaba empapado y desanimado...¿qué hacer? Entonces se me encendió la bombilla y, claro,¿cómo no lo había pensado? ...lo dejaría en el parque cercano, en la zona más tupida de plantas. Así lo hice, aunque no me di cuenta de que seguiría empapándome.

Volví a la casa, me sequé y me cambié de ropa. Al rato salí de nuevo al patio, había escampado. Y cuál fue mi sorpresa al ver esta estampa:

-¡¡Caracoles!! -exclamé.

La chica estaba allí, buscando a su pareja.

¿Quién me llamaría a mí meterme en asuntos de moluscos?

No se me ocurrió nada mejor que ir por el radio-cd. Buscaría una canción para consolar a la chica.
No sé si le gustará esta canción, lo mismo la pone triste. Bueno. Luego la llevaré al parque.

Mis rArEzAs

2009-08-02T13:08:00.008+02:00

Sara, desde su blog: http://elixirparaolvidar.blogspot.com/ ,me hace entrega de este premio. Para merecerlo debo cumplir el siguiente encargo: Tengo que contar siete rarezas mías.
No soy de los que rechazan un regalo, ni de los que le den miedo los retos. Por eso voy a hacerlo.
Voy a plantearme lo que tengo de raro. Pero, ¡¡si soy de lo más vulgar que se mueve por estos lares!!. No obstante voy a intentarlo. Al final resultará que de rarezas tengo pocas y las que digo tener no son tampoco nada del otro mundo.
Bueno, pues ahí van:

. En casa no hay gatos ni perros,no soporto esos animales, pero sí una conejita,"Blanqui",de mi hijita; y que cuido, alimento y limpio yo la mayoría de las veces.

. Tengo la manía de leer varios libros a la vez, los voy cogiendo a mi antojo. Cuando uno me engancha, lo hago mi preferido hasta acabarlo; el resto va esperando su turno. Tengo empezados 5...El preferido ahora es el tercero de "Millenium".
. Cuando escribo algo, por lo general, lo he elaborado mentalmente antes. En la mayoría de los caso la redacción mental dura varios días con sus correspondientes vigilias nocturnas. Luego me pongo a escribir de un tirón, pero siempre habrá cambios.
. Llevo horas buscando una comida que no me guste y no encuentro ninguna. Soy de buen comer y nada delicado para ello. Me encanta probar cosas nuevas.
. Lamento diferir tanto de mucha gente, pero prefiero las personas a los animales. Aún así, reconozco la gran cantidad de animales que pasan por ser personas y tantos animales que son mejores que muchas personas.
. No me gustan los tatuajes ni los piercings. Para mí, la gente que los usa
pierden mucho de su atractivo personal.
. Y me gusta el flamenco. Mi admiración y homenaje es por Manolo Caracol, que dio luz y voz a la copla y el cante. Disfruten de ello.

Y ahora, yo paso el premio y la pregunta a estos blogs:

http://miplumadecristal.blogspot.com/

http://ternuradeflordeshilvanada.blogspot.com/

http://alimontero.blogspot.com/

http://miaintimitats.blogspot.com/

http://yosoyblogspotcom.blogspot.com/

http://sommeralvarez.blogspot.com/

http://sofiasolo.blogspot.com/

Enhorabuena a los premiados. Aceptáis el reto? Si no, no pasa nada.

Gracias, Sara.

Fiestas populares de verano

2009-07-26T15:03:00.010+02:00

Cada año, cuando llega el verano, miles de pueblos de la geografía española celebran sus fiestas patronales.
Es la tradición y cuesta ya abandonarla.
En mi pueblo, las fiestas son en honor de Santiago y Santa Ana. De esa tradición emana que muchas mujeres del pueblo tengan a bien llamarse con el dulce nombre de Ana. Sin embargo, Santiago ha ido relegándose y ya no ponen ese nombre a los niños.
Como dice la canción de Radio Futura..."arde la calle bajo el sol de poniente...": Así han sido los primeros días de la Feria, -nosotros preferimos decir feria a fiesta- excesivamente calurosos; por eso la mayor parte de las actividades se realizan por la tarde, y más ya en la noche y en la madrugada.
Se iniciaron los festejos con el consabido pregón, siguieron los actos de coronación de la reina de las fiestas y, para dar realce a ésta inauguración, pasacalles con banda de música y fuegos artificiales.
Los días de fiesta se inician con el toque de diana a cargo de la banda de música y con lanzamientos de cohetes. A partir de ahí, ya no se para la fiesta:
Actividades infantiles, verbenas, torneos deportivos, fiesta para los mayores, conciertos, etc...
Algunos se preguntarán cómo se atreven a hacer verbenas en la calle a 40º de temperatura. Muy sencillo, refrescándose por dentro y por fuera, y sudando, sudando mucho. Un sistema de climatización con agua vaporizada y enormes toldos que cubren la calle hacen restar unos graditos al sofocante calor. Una barra, regentada por los miembros de una asociación, servía cervezas y refrescos a 1€, permitiendo el refresco interior, al tiempo que insuflaba el ánimo necesario para permanecer con ganas de marcha y no temerle a la "caló".
La fiesta que se organiza a los mayores tiene la peculiaridad de contar con los colectivos de mayores de los pueblos vecinos. Comida gratis, bailes y cantes populares les amenizan la tarde-noche en el incomparable marco del parque mirador, bajo la impertérrita figura de la iglesia, símbolo inconfundible del pueblo.
Ya de madrugada, las orquestas animan con música y canciones para hacer bailar y disfrutar al personal.
Y aquí es donde entra en acción el baile verbenero por excelencia, el pasodoble.
Uno de los más conocidos, y mi preferido, es éste:

Amanece, todavía los más jóvenes y, también los puretas más marchosos, siguen de fiesta y jarana. Esperan al toque de diana del nuevo día y, entonces, se van recogiendo a descansar para estar dispuestos otra vez a primeras horas de la tarde.
Sé de muchos que unen la noche con el día, el resto dosifica las fuerzas y va llevando la feria como mejor puede. Eso sí, procurando no perderse nada.

El día del patrón, Santiago, no falta la procesión. Todavía siguen viniendo hijos del pueblo a echarle unas docenas de cohetes al santo. Agradecen poder venir otro año más y que se les haya solucionado algún problemilla que otro.

La gran novedad de este año ha sido poder asistir al concierto del grupo Danza Invisible. En la Caseta de la Juventud, se dieron cita jóvenes de ayer y hoy para disfrutar de uno de los grupos con mejor directo del pop español. Aunque ya no están en la cresta de la ola, siguen manteniendo la calidad que atesoran.
Yo los disfruté, aunque mi espalda no tanto, pues me seguía moviendo a pesar de llevar algunas canciones con mi hija dormida en brazos. No sé cuando volveré a ver de nuevo a los "Danza..."

En Alozaina siempre se respetó la cuota femenina. La patrona, Santa Ana, celebra también su día. He de reconocer que, todas las que se llaman Ana, están año a año mostrando su capacidad de mejora y la procesión de la Santa es cada vez más lucida.

El domingo, último día de feria, tuvo un final de fiesta con la copla. La particular Operación Triunfo de la copla, organizada por Canal Sur -la televisión andaluza-, dio la oportunidad a jóvenes promesas de la canción española. Ha supuesto una revalorización de estos artistas, pues el éxito obtenido ha sorprendido a todos. Artistas como: Patricia García, Joaquín Sáez o Mari Carmen Abad lo demostraron al público entregado de este pueblo.
La más grande, la reina de la copla, de la canción española...Concha Piquer:

La última velada con la orquesta supuso la despedida por este año. La traca de pólvora supuso el adiós.
Y se acabó la feria. Por suerte no hubo ni el más mínimo incidente en todo el tiempo que duró la misma. Hoy escribo desde la resaca. Fue bonita, pero duró poco, como siempre.
El año que viene, espero estar por aquí...
Permitidme que grite desde aquí un ¡¡VIVA LA FERIA!! de mi pueblo.
Para el año próximo, estáis invitados.

Cortos relatos de verano

2009-07-09T18:20:00.010+02:00

DEBAJO DEL PUENTE...

De su amplio armario, en verano, sólo colgaba una pesada chaqueta negra, que se encogía de hombros sobre la percha de plástico. Cuando llegue el frío invierno, buscará otro hogar donde no haga tanta corriente de aire.

TELEFONO AL ROJO VIVO.

El pequeño teléfono móvil se quedó incrustado entre las ranuras del banco del parque. Se había salido del bolso de la joven que ahora corría para coger el autobús.

Los termómetros acariciaban 40º a la sombra y el aire acondicionado del transporte público le devolvió el respiro a esa chica de apenas 20 años. Cuando vino a darse cuenta de la pérdida, ya estaba a muchas paradas del parque.

La joven tiene esa energía que hace falta para regresar al lugar donde recuperar ese aparatito al que tiene tanto apego, a pesar del calorazo. Casi una hora más tarde, el aparato celular estaba achicharrándole la mano, pues no era por menos que el sol lo había recalentado en exceso.

Temió que se hubiera estropeado y no lo abrió hasta que no se hubo enfriado completamente.

Nuestra joven iba a pasar un fin de semana con unas amigas y habían quedado en la estación de ferrocarril.

Mientras volvía en el autobús, mandó tres mensajes: Uno a su novio, que acababa con estas palabras: "..te deseo ardientemente". Otro a su mejor amiga, donde le contaba con pelos y señales intimidades varias. Y por último, a su madre. Éste muy corto:

"Te quiero más que a nadie en el mundo".

Pero, no me creerán. Por arte de magia o por esas cosas extrañas que le ocurren a los aparatitos electrónico, los mensajes salieron cruzados. El mensaje ardiente y apasionado lo recibió su amiga. Su novio, el escueto pero intenso que mandó a su madre. Y su madre las picantes y atrevidas intimidades.

Se podía haber armado un jaleo de cuidado, sobre todo en casa; y no digamos la relación con su amiga cómo se vería afectada.

Pues, no. No pasó nada. Todo siguió cómo siempre. Sin embargo, la chica de nuestra historia notó cambios sorprendente en las personas afectadas por el síndrome de los mensajes de móvil.

Su novio empezó a tomarse en serio, cada día más, esa relación. Su madre dejó de considerarla como una niña pequeña. Y su amiga. Ah! ...Éso es otra historia.

METAMORFOSIS

Un sabio, que nadie reconocía como tal, mantenía una teoría estrafalaria y sin ningún rigor científico. Muchas veces decía al grupito que le escuchaba:

"No hay diversidad de especies animales. Tan sólo existe un animal, el humano; el resto de los seres vivos son nada más y nada menos que sus distintas metamorfosis".

Ahí se arrastra un gusano, más allá te acecha un vampiro; ¡¡cuidado!!, te comerán las ratas; no entres en ese lugar, ...está lleno de tiburones; las ballenas no están en extinción, las alimenta MacDonalds.

Si no eres uno de esos tipos metamorfoseados, siempre podrás incluirte en el numeroso grupo de los inocentes corderos, o en el no menos común de los lobos. Y si vas en manada, más cierto.

Os dejo con esta canción, que me viene al pelo, ...al pelo del lobo....aaaauuuuuuhhhhhhh!!!

Yo fui invisible

2009-07-01T16:13:00.007+02:00

Ya sé que no me vais a creer, pero yo fui invisible, aunque sólo por unas horas.
Sucedió hace ya un año. Era a finales de junio, en uno de esos larguísimos almuerzos con que los compañeros de trabajo se empeñan en celebrar el final del curso. A la opípara comida -un día es un día- siguieron copas, y una suerte de entradas y salidas de bares, pubs, y garitos varios...
Era casi media noche y Rosita hablaba de la noche mágica de San Juan. Tomábamos la penúltima en el bar de copas de moda, ya todos un poco piripis. No sé quién pidió mi cóctel, pero me resultó extraño. De color azul turquesa, más bien tenía pinta de pócima. Lo sorbí con desconfianza, pues el sabor no acababa de gustarme. También es verdad que mi pastosa lengua no estaba para degustaciones.

Sonaban cohetes cercanos, cerca de la playa. Toda la ciudad era un bullicio festivo. Hacía una noche estupenda y las calles parecían ríos de gente.

No sé cómo, pero mis amigos habían desaparecido cuando vine a darme cuenta.

Una sensación extraña me embargaba, como si mi ánimo flotara en una nube.

Al doblar una esquina, tropecé con unos jóvenes y caí al suelo, pero iban tan distraídos que no debieron verme -esa impresión me dio.

El diseño exterior de aquella discoteca me atrajo poderosamente . Me fui acercando a la entrada. Mientras enderezaba mi cuerpo, me acomodé el pantalón y la camisa. Di las buenas noches a los dos chicarrones que guardaban la puerta, pero ni me contestaron, ni me impidieron el paso.

Ésto me mosqueó algo más, pero supuse que mi atuendo volvía a estar de moda por allí y no les llamé la atención. Estos tipos suelen tener un ojo clínico de cuidado.

Ya en la barra me empezó a preocupar que nadie me pidiera o exigiera consumir. En vista de ello y de que mi cuerpo estaba completo hasta las cejas, desistir de beber más.

En un alarde de valentía, me lancé a la pista. De nuevo esa extraña sensación de pasar desapercibido, como si no me vieran. Una chica de amplias caderas y pechos exhuberantes bailaba a mi lado, se contoneaba y movía los brazos como poseída. Seguí su contoneo con mi cuerpo, tampoco se inmutó; pero yo sí.

Por la zona de los lavabos, una figura que me resultó familiar, avanzaba hacia mí colgada de otra algo más ambigua. ¡¡Dios mío, si es mi novia!! Tragué saliva y me dije: Esta es la prueba definitiva. Me quedé inmóvil. Cuando llegaron casi a topar conmigo, me aparté, más que nada por un acto reflejo. El chico, ¿o era una chica?, al que se había colgado no apartaba sus morros del canalillo y ella iba con la mirada perdida.

- Sí, soy invisible -me dije para mí. Pero mañana la llamo y se lo cuento,...aunque será mejor que ella empiece a contarme...

Al hilo de este relato, sólo se me viene a la mente un grupo musical: Los incombustibles chicos, malagueños por más señas, de "Danza Invisible".

Por cierto, este verano, por las fiestas, actuarán en mi pueblo, entre el 24 y el 26 de julio.

Estáis todos invitados.

Tradición de zurriagos

2009-06-23T21:18:00.005+02:00

Aquí lo ven, es mi padre. De esto hace ya más de un año. Todavía tenía visión en un ojo.
El se prestaba gustoso a rememorar una costumbre que poco a poco iba desapareciendo.
En el mes de junio, cercano al solsticio de verano, la tradición religiosa celebra el día del señor, o Corpus Christi.
Siempre he reconocido este día por su olor y por un sonido. El olor a mastranto, juncos y ramas recién cortadas, y al sonido de restallar un látigo, el zurriago.
Este efímero látigo, hecho de trenzado de juncos y fibra natural, es crujido con fuerza por las calles adornadas como si del mismo campo se tratara. Las paredes se cubren con ramas y el suelo de matas y juncos. Se conoce por aquí la juncia, un junco flexible que bien tratado permite un fácil trenzado.
El zurriago, como lo conocemos aquí, está hecho a medida del que vaya a hacerlo sonar. Se suele trenzar la juncia con tres gruesos ramales y acabar con una fina trenza de fibra de pita, ésta es la que hace que suene con agudos traquidos, dependiendo de la habilidad del que lo haga restallar.
La tarde antes de la festividad se recogen las juncias y se llevan a la plaza del pueblo o a cualquier rincón del mismo. Allí los más mayores y los aprendices elaboran zurriagos de diversos tamaños para usarlos al día siguiente en la procesión.
Es una tradición que si no se recurre a los más mayores, que vivieron la artesanía de sogas, cordeles y arreos para las bestias, puede perderse, porque ya todo se hace industrialmente con fibras sintéticas.
También ya usamos esa fibra industrial para dar el acabado a los zurriagos. La fibra de pita es difícil de sacar y ya casi nadie lo hace.
Mi padre hace años que se convirtió en el veterano de los zurriago y a pesar de sus 88 años también participaba de la procesión y de él aprendíamos todos.
Este año, desgraciadamente no pudo hacerlo. El glaucoma ha acabado con su precaria visión.
Pero me ha encargado que yo siga le tradición por él.
Desde luego él era un consumado experto en el arte del zurriago. No es por menos, la mayor parte de su vida fue pastor y la honda su más útil herramienta. El zurriago no es más que un derivado de la honda.
He podido rescatar un pequeño vídeo de la procesión. En él puede contemplarse algunos ejemplos.
Sirva este post como homenaje a mi padre, Frasquito Mateo, como lo conoce todo el mundo y que lo han echado tanto de menos este año.
Crují por él y en el recuerdo de mi madre, porque mi padre siempre lo hizo por ella. Sufría Alzheimer y mi padre ejecutaba esas crujidas en una especie de ofrenda a Dios, como si le ofreciera una oración.

Nido de golondrinas

2009-06-09T19:50:00.003+02:00

Volverán las oscuras golondrinas...
La golondrina ha vuelto con la primavera. Porta en su pico una masa de arcilla. Ha posado sus patas sobre el borde de la estructura de pajas y barro, y se dispone a colocar un ladrillo más. Mueve el palustre de su pico al compás de su cabeza y va fijando la mezcla de mortero.

Luego echa a volar de nuevo, batiendo sus alas y se dirige a la umbría junto al juncal. Se lanza en picado a recoger el material y regresa en segundos portándolo. De nuevo, vuelve a partir, una y otra vez, sin mostrar cansancio. Su piar continuo me lo hace notar.
El nido, abierto como un balcón, muestra la redondez de su panza con multitud de piezas. Irá creciendo lo suficiente para albergar los cinco huevecillos de los que nacerán sus crías.

De noche, descansa mostrándonos su estilizada figura: viste corpiño, enagua blanca y bata negra de cola, que deja caer en una cola de horquilla como dos agujas; apenas percibimos una cabecita, y en ella un corto pico, donde combina el rojo terroso de la frente y de la garganta con el negro azulado de su manto.

Cada mañana las veo volar en un frenesí desconcertante.
Es la hembra, que encontró pareja. Ella permanece en el nido en tanto que el macho sale en busca de alimento. Cuando los hijos han crecido lo suficiente, la madre les enseña a volar.
Inevitable en un romántico como yo, no recordar los versos más conocidos de Gustavo Adolfo Becquer en esta rima:

RIMA LII
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
¡así no te querrán!

Y la voz de Nana Mouskouri, dulce como el canto de una golondrina.

Alozaina en "La Vanguardia".

2009-05-30T17:50:00.000+02:00

He vuelto a tener noticias del caso aquel que sucedió en Alozaina, allá por 1902.

Ángel, que se interesó por el motín de Alozaina donde resultó asesinada Rosario la "Arbolá", me ha comentado después que él había recabado información en la hemeroteca del diario La Vanguardia.

Se trata de un archivo histórico muy interesante. Así que me dispuse a consultarlo.

Esto fue lo que encontré:

La Vanguardia
Pagina 6.-Domingo 5 de enero de 1902
Motín por los consumos
Málaga 4. —En la villa de Alozaina se han amotinado los vecinos protestando contra el impuesto de consumos, quemando las casillas.
El gobernador ha dado las órdenes oportunas, reconcentrándose la guardia civil de los puestos inmediatos, renaciendo la tranquilidad.
Ésos parecen los antecedentes de las diferencias políticas que se daban en el pueblo. Unos impuestos desmesurados que recaían en la mayoría de la población, que vivía al borde de la miseria.

Página 4. —Jueves 6 de Marzo de 1902
Manifestación imponente
Málaga 5. —Anoche, después de la visita hecha al gobernador, por la comisión de vecinos de Alozaina, los 900 llegados a Málaga se reunieron en el local de la Asociación Malagueña, presidiendo el acto el compañero Gómez Sestiro.
Tanto éste como Herrero dirigieron la palabra a los concurrentes, señalando el ejemplo de solidaridad que ha dado el pueblo de Alozaina, que contando con 1500 habitantes, 900 abandonaron su hogar, dejando sólo a los niños y viejos para venir a Málaga a verificar una correcta manifestación de protesta.
Después señalaron las quejas del vecindario, de las que dieron cuenta nuevamente al gobernador.
La mayoría de aquellos vecinos han vuelto a Alozaina.
Parece que el gobernador ha mandado llamar al alcalde, dando orden de que se instruya expediente.

No hay la menor duda, del carácter solidario de los vecinos.
Cabe pensar que las diferencias políticas entre los que representaban a la mayoría del pueblo y los poderes fácticos estaban a punto de estallar.

Debieron ocurrir entonces los hechos que narré en un post anterior y que titulé: Rosario la "Arbolá".

Años después todavía no se había hecho justicia.

Página 5. —Lunes, 29 de Mayo, 1911. Málaga, día. 28, 10:20 de la noche.
La segunda sesión de la causa de Alozaina terminó a hora bastante avanzada de la noche, continuando el examen de los testigos. Dos de ellos, llamados Juan Vera y Alonso Rueda, hicieron declaraciones graves contra los procesados, a los que acusa el fiscal de autores de un delito de asesinato.

Al día siguiente se sucedieron los interrogatorios.
Página 11, —Miércoles 31 de Mayo de 1911
Málaga, día 30, 10:20 de la noche
Conforme pasan los días, aumenta el interés por la causa de Alozaina, acudiendo a la Audiencia un gentío inmenso. Sigue el interrogatorio de los testigos, habiendo declarado don Juan Rueda Trujillo, que en aquella época era el alcalde, contra quien iban dirigidos los tiros que equivocadamente dieron muerte a la anciana Rosario.
Hizo afirmaciones perjudiciales para el cura de aquella parroquia y el cacique de aquel pueblo, que en la sala produjeron gran expectación.
Después declaró el cura don Antonio Trujillo, siendo careado con los procesados, que le dijeron que iba al café donde se convino el asesinato, ratificándose en sus declaraciones. Le acusaron como inductor.

Tuvo que ser un gran escándalo en el pueblo. Así lo demuestra el interés mostrado por los vecinos.

Página 6,-—Jueves 1 de Junio de 1911
—Han empezado los informes en la causa de
Alozaina, ante extraordinaria concurrencia.

Los hechos llegaron hasta el Parlamento de la Nación. Allí , un diputado del Partido Radical, Hermenegildo Giner de los Ríos, se interesó especialmente por este asunto.

Página. —12 Sábado 8 de Junio de 1911
El ministró de la Gobernación llamó esta tarde en el Congreso al señor Giner de los
Ríos para darle cuenta de esta suspensión y también de un telegrama recibido de Málaga,
en el que se le comunica haber sido absueltos hoy por aquella Audiencia» 17 individuos
presos desde hace más de diez años, con motivo del proceso de Alozaina de que varias
veces se había ocupado en el Parlamento el diputado radical.

Hermenegildo Giner de los Ríos

(Cádiz, 1847 - Granada, 1923) Político y pedagogo español. Hermano de Francisco Giner de los Ríos, participó en la cofundación de la Institución Libre de Enseñanza. La Institución defendió la educación laica y liberal y por sus aulas pasó gran parte de la intelectualidad española de finales del siglo XIX y la primera mitad del XX. Excelente orador y convencido republicano, Hermenegildo Giner militó en el Partido Radical y fue diputado en el Parlamento. Dejó una vastísima bibliografía y varios resúmenes de Psicología, Lógica y Ética, además de meritorias traducciones.

Militante del Partido Republicano Radical, fue concejal y posteriormente diputado a Cortes en las legislaturas de 1908, 1910 y 1911.

Página .8 Lunes 10 de Julio de 1911
El señor Giner ha visitado en la cárcel a los presos por la causa del célebre crimen de Alozaina, conversando con ellos largo rato. Por la noche visitó la Juventud Republicana, en la que dirigió la palabra á los socios presentes

Hasta aquí lo que he podido encontrar en el diario "La vanguardia". Mi más sincero agradecimiento a la hemeroteca del citado diario de Cataluña.
Y para ilustrareste post, una canción, "A galopar" de Rafael Alberti, en la voz de Paco Ibañez.

El beso

2009-05-18T20:18:00.007+02:00

La idea era escribir sobre el deseo de besar.
He buscado una imagen que ilustre mi deseo y han surgido éstas.
Robert Doisneau tomó esta fotografía, que se ha convertido en una de las más conocidas del mundo, siendo portada de importantes revistas, en los oscuros años posteriores a la Segunda Guerra Mundial. En ella, aparece una pareja besándose delante del Ayuntamiento de París.
Es un beso que, para muchos, es perfecto. Él estrecha poderosamente el cuerpo de ella, que se entrega sin resistencia. Es un beso de enamorados. Destaca la caída lángida del brazo femenino en contraposición al fuertemente asido del masculino. Y, sin duda, el beso apasionado que funde los cuerpos es el núcleo central de la instantánea. Se diría que nunca van a separarse, por eso la fuerza de ese eterno beso.

Alfred Eisenstaedt es el autor de esta reconocida instantánea. Esta fotografía muestra el apasionado beso que se dieron un marine de EEUU y una enfermera, al terminar la Segunda Guerra Mundial. Existen dos versiones acerca de la pareja que se besa. Una dice que los dos se conocieron durante la guerra y la foto corresponde al momento en el que se reencontraron, al finalizar la contienda. Pero después se ha sabido que, aunque la foto es original, los dos no se conocían de nada, por lo que se ha considerado como la muestra de efusión y pasión que suponía el saber que la Guerra había terminado.

Dos obras de arte: "El beso" de Gustav Klimt y el de Auguste Rodin.

En esta obra asistimos a la experiencia amorosa idealizada. El Eros y el Thanatos se unen. La mujer es la protagonista, del hombre apenas si vemos el rostro. La pareja está ensimismada, fuera del mundanal ruido. El fondo es neutro, en el que destaca la peana floreal. Fuerza las anatomías para que los cuerpos formen un rectángulo de contornos limpios. Usa formas diferentes para cada sexo, a la mujer le corresponden los círculos, los roleos y las curvas, mientras que al hombre lo ortogonal. Klimt llegó a incluir teselas, cristales, esmaltes y pan de oro. Es por eso que se considera a Klimt como precursor de collage del Cubismo, aunque los objetivos del artista son los puramente ornamentales. Escrito por:Beatriz Aragonés Escobar.Licenciada en Historia del Arte

En principio fue llamada Francesca da Rimini, nombre de uno de los personajes del Infierno de Dante, que se enamoró del hermano de su marido, Paolo, a su vez casado. Enamorados mientras leían juntos la historia de Lanzarote y Ginebra, fueron descubiertos y asesinados por el marido de Francesca. En El Beso puede verse el libro en la mano de Paolo. Cuando los críticos de arte vieron la escultura en 1887, sugirieron el título menos específico de El Beso (Le Baiser) en lugar del de Francesca da Rimini.

Hasta aquí la introducción a este tema.
Pero la idea de escribir sobre besar y los besos, surgió a partir de la recepción en mi correo electrónico del texto que más abajo reproduzco.
Lo extraño es que no recuerdo haber hablado de este tema con nadie. Además, el remitente me es totalmente desconocido.

BESOS

Su importancia es tal, pues predispone a una relación sexual placentera.
El beso es una comunión de dos personas, donde se comparte lo más íntimo de nuestro ser.
Si besamos fríamente, o apenas acercamos los labios, en vez de besar apasionadamente, es que estamos poniendo una barrera a nuestra pareja, no queremos ofrecer o no estamos dispuestos a un acercamiento más íntimo.
Un beso profundo, prolongado y apasionado puede ocasionar un terremoto de sensaciones en el cuerpo de uno y del otro, en la mujer puede incluso provocar un orgasmo y en el varón una rápida y prolongada erección.
Muy diferente es cuando el beso es una presión mutua de los labios, es como una invitación antiséptica y deslucida al encuentro sexual, acá no hay invitación a la comunión sexual, al compartir lo más íntimo de nuestro ser.
Los labios poseen una alta sensibilidad, es la región fronteriza entre la piel y las membranas mucosas, en muchos aspectos análoga al orificio vulvovaginal y que se refuerza por los movimientos activos de la aún mucho más sensitiva lengua.
Si los " ojos son la puerta del alma", dice la sabiduría popular, la boca (los besos) es la llave dorada que abre la puerta mágica al goce, la pasión y a una sexualidad plena. ANÓNIMO

Esta es la canción que me ha sugerido el tema. Disfrútenla.

FANTASÍA IMPOSIBLE

2009-05-12T16:00:00.002+02:00

Quiero hablar aquí de la creación literaria.
Esta idea me viene rondando hace tiempo…
Cuando se quiere escribir y no se te ocurre nada, se puede recurrir a métodos de creación de textos.
Como siempre tengo a mano la “Gramática de la Fantasía” de Gianni Rodari, me fui a por ella y la rescaté de estante donde duerme mientras espera que yo la necesite.
Gianni Rodari (Italia, 1920-1980), gran maestro, periodista y divulgador de la nueva pedagogía en Italia, empezó a escribir cuentos para niños en 1950, siendo por entonces cronista del periódico L’ Unitá. En los años 60, recorre las escuelas italianas y es, a través del contacto con los niños y niñas, como intentó desentrañar los procedimientos del arte para crear historias. De esos apuntes y experiencias surgió su “Gramática de la Fantasía”.
En ese hermoso y esclarecedor librito, podemos encontrar gran variedad de técnicas, o juegos creativos. Uno de esos juegos, Rodari lo tituló “El binomio fantástico".
Un tema fantástico puede surgir de una palabra sola. Sería como si arrojásemos una piedra a un estanque, provocando ondas concéntricas que, a su vez, van ensanchando su superficie.
Sin embargo, dice Rodari, “una palabra actúa únicamente cuando encuentra otra que la provoca, que la obliga a salir de su camino habitual y a descubrir su capacidad de crear nuevos significados. Donde no hay lucha, no hay vida. Una historia puede nacer tan sólo a partir de un binomio fantástico”.

Empecé por buscar un título. Este debería incluir necesariamente la palabra “fantasía”. Además, precisaría un adjetivo que provocara una reacción importante en ella. No sé cómo en mi mente apareció lo que buscaba. El adjetivo sería “imposible”. Así reduplicaría el efecto.

Siguiendo los consejos de maestro Rodari, en la búsqueda del binomio fantástico no nos queda más remedio que echar mano del azar. Me pongo a la tarea y me pertrecho de un texto ajeno y del diccionario.
El texto que voy a elegir es un fragmento de un relato que me impactó no hace mucho. Una amiga, Lila , que tiene un blog de lo más fresco y excitante, http://lilaylarm.blogspot.com/, escribió uno que tituló “Aicha”. Empezaba así:

Aicha, deslizaba la esponja como una caricia entre sus piernas, convertía en un ritual reflexivo aquel hábito higiénico, preparaba el momento con el mayor esmero posible, sus carnes esta vez más necesitadas y carentes que en días anteriores, es el momento más esperado de la semana. Se jura a sí misma como tantas veces que este será su último viernes.

Para mi ejercicio de creación tomaré algunos de los sustantivos que aparecen en el fragmento. Los escribo en una columna y abro el diccionario por una página cualquiera. Lanzo el dedo y señalo una palabra. Repito el procedimiento varias veces y voy anotando las palabras encontradas y las enfrento con las ya situadas en la primera columna. Así, anoto una tras otra: paz, india, santiamén, ganso, abogado, ensaladilla, cabra, colilla y tutú.

El procedimiento más simple es tratar de formar títulos a partir de cada pareja formada. De los casuales emparejamientos surgen títulos como éstos:

“La esponja de la paz”

Ni palomas, ni ramas de olivo, ni leches. Para alcanzar la paz en el mundo sólo hay un camino: contaminar las mentes de bondad. Científicos del mundo se han puesto de acuerdo en incorporar una sustancia novedosa que en contacto con la piel produce la eliminación radical en la agresividad de los humanos. Para ello se fabricarán esponjas que llevarán incorporada esa sustancia de tipo hormonal. Estas mantendrán su efecto de dos a tres meses. Los gobiernos de todos los países la distribuirán gratuitamente a toda la población. Igualmente , la policía podrá aplicar una friega con ellas a los que muestren signos evidentes de violencia....

"Una caricia india"

Se está poniendo de moda esta caricia entre lo ya no tan jóvenes. Y se agotan rápidamente las existencias de plumas de ave en las tiendas de complementos. Las hay exóticas, de vivos colores; también, prácticas, para diversos usos; hasta incorporan música relajante....

"El chico que recorría las piernas de sus amantes en un santiamén".

Recorrer las piernas en un santiamén, sería un relato demasiado corto y poco fantasioso.

"El ritual del ganso"

O el tratado de cómo pavonearse ante una chica. Explicarlo aquí sería dar muestras de haberlo ejercitado en alguna ocasión. Puedo asegurar que sólo se me ha ocurrido el título.

"El hábito del abogado"

¿A quién se le ocurriría ponerse bajo la toga un hábito de monja?, pongo por ejemplo. Sería más una perversión incómoda que nos daría pie a pensar lo retorcidos que son algunos abogados.

"El momento ensaladilla"

Ahora os podría dar una receta de cocina tradicional. Tampoco me resulta de fantasía la idea. A no ser que no me refiera a nada culinario. Si dos personas que conversan animadamente empiezan a mezclar temas sin orden ni medida y terminan dándose un morreo de babas, jugos y

lágrimas... Entonces tendremos, el momento ensaladilla.

"El esmero de la cabra"

Que trataría de la ternura animal, en contraposición a la cerrazón y tosquedad de su cabrero.

"Una aventura singular de la colilla en la carne del perro"

Lanzó, con el impulso de los dedos índice y pulgar, la colilla del que iba a ser su último cigarrilllo por la ventana de la cocina. El viaje zigzagueante de la insignificante colilla vino a finalizar sobre el lomo peludo del perro del vecino que dormitaba abajo, en el patio interior del edificio. No se acabó de apagar, tampoco pudo iniciar una quemadura,ni un leve chamuscado.

Cuando el perro subió a la casa de sus vecinos y volvió a tumbarse en la alfombra junto al sofá, la colilla rodó lo suficiente para quedar oculta. Imaginemos la discusión del marido con la mujer, dueños ambos del perro y no fumadores, enemigos acérrimos de recibir visitas, ante la más que segura infidelidad matrimonial.

"Días de tutú"

Llegado el verano y la intensísimas calores, nada como ponerse fresco con una faldita de danzarina o tutú y corretear por el pasillo dando saltos y giros.

Como habéis podido comprobar no siempre está el horno para fantasías. Los intentos que he realizado sólo pretenden demostrar que la inspiración se puede provocar. Lo difícil viene después. Es labor del escritor desarrollar una historia, pulirla y darle brillo; demostrar que se tiene genio e imaginación.

Lo he intentado, pero no pude encontrar la Fantasía Imposible que tanto había buscado.

Hoy se ha conocido la noticia: Antonio Vega ha muerto. Descanse en paz.

Valga este mi homenaje, aquí, cuando empezaba con Nacha Pop.

Vida y amor de LITERAsexo en un viaje de cine.

2009-04-29T22:54:00.010+02:00

Amelie, que tiene un precioso y refrescante blog en http://eljardinsecretodeamelie.blogspot.com/, me reta a escribir una entrada con las condiciones que a su vez le había propuesto Soñadora en su, también, interesante blog que acabo de descubrir http://unpensamientoparacadadia.blogspot.com/ .

Como me gustan los retos, no podía decir que no. El desafío consiste en escribir un texto, poesía, cuento o relato, que incluya las palabras VIDA, AMOR, LITERATURA, SEXO, VIAJE Y CINE, debiendo pasárselo a otros seis blogs.

He intentado hacer algo digno, este ha sido el resultado:

Muy corta es la vida para que yo deje pasar un solo día sin amor.

De amor se llena y nutre la Literatura. Ese universo en expansión, pleno de infinitas almas, y en constante búsqueda por discernir el sexo de su creador.

Buscando un dios, salieron de viaje las almas inquietas y metieron en cada maleta un sueño por realizar.

Unos dejarán derramada su sangre en los trazos de su lápiz o gastarán sus latidos de corazón en cada golpeteo de tecla. Por fin, otros, nos prestarán sus ojos en la copia de la vida que es el cine.

http://lilaylarm.blogspot.com/

http://saudadeparisina.blogspot.com/

http://goathemala.blogspot.com/

http://hombrebicentenario.blogspot.com/

http://perdidaentrelibros.blogspot.com/

http://mejorsoloquemal.blogspot.com/

Rosario la "Arbolá"

2009-04-26T16:33:00.004+02:00

Hace unos días apareció este comentario en un post que publiqué en el mes de enero con motivo de la celebración del Día de la Paz. Me lo remitía Ángel y decía así:

Hola: Estoy interesado en información referente a Motin de Alozaina ocurrido en 1902 asi como en el asesinato de Rosario Gonzalez Rojas, ocurrido como consecuencias del Motin,

Me sonaba mucho el asunto, pero no atinaba bien a recordar los hechos que mi padre alguna vez me contó.

Al día siguiente fui a visitar a mi padre, que vive con mi hermano. Aunque ahora está más delicado de salud, su memoria es extraordinaria.

Me dispuse con lápiz y papel a escuchar su relato. Nada más decirle el nombre y apellidos de la señora que Ángel me anotó, mi padre dijo:

-Sí, hombre, esa era Rosario la "Arbolá".

Entonces ya empecé a recordar algo de lo que él hacía tiempo me contó, mientras realizábamos alguna tarea en el campo.

Esta mujer, Rosario, vivía en la calle del Molino de Alozaina. Era una mujer mayor, pues tenía hijos casados ya. Pertenecía a un partido de izquierdas que se oponía a otro de orientación conservadora y claramente de derechas.

Un tal Juan Rueda era el líder de la formación de izquierdas y, según cuenta mi padre que a él le contaron, estaba muy enfrentado con el canónigo y otros personajes representativos de las familias pudientes del pueblo.

Un día que Juan Rueda bajaba a la capital de la provincia, la ciudad de Málaga, acompañado de un mozo, se supo en el pueblo que algunos pensaban hacerle una emboscada a su regreso.

Enterada Rosario, que era una mujer de carácter, de esas con más de un par de ovarios, decidió seguir a Juan y avisarle antes de que regresara. Así lo hizo y Juan no regresó aquella noche que esperaban lo hiciera. Pero, Rosario, sí lo hizo.

Cerca de la entrada del pueblo, en una zona de peñas y arboleda, conocida como "Los Hoyos de los Peñones", se habían apostado un puñado de pistoleros. Estos al percibirse de la llegada de una cabalgadura, creyeron que era Juan Rueda. Pero, no; se trataba de Rosario acompañada de su yerno. Los emboscados los asaltaron. Rosario sacó un revólver que llevaba en el seno guardado y disparó a diestro y siniestro. Se intercambiaron disparos y Rosario cayó abatida; en la trifulca, su yerno pudo escapar y esconderse en un zarzal.

El grupo de emboscados se dieron cuenta del error y huyeron dejando herida a Rosario en la cuneta. Sin embargo, ella los reconoció a todos.

No se sabe a ciencia cierta quién avisó a la Guardia Civil. Porque es la benemérita quien se encargó de recoger a la herida y llevarla al médico.

Ante el juez, Rosario dio los nombres de la mayoría de sus agresores. Algunos escaparon a la Justicia, otros fueron apresados y pasaron hasta 9 años en la cárcel de Málaga.

Rosario murió poco tiempo después a consecuencia de las heridas.

Cuenta mi padre que él había oído esta historia repetidas veces en los cortijos y que por eso lo recuerda, pero que él no había nacido aún. Por eso puede que Ángel tenga razón en el año que aporta, aunque mi padre no recuerda nada acerca del nombrado motín.

Continuó mi padre la historia. Un joven abogado llegó a entrevistarse con los presos. Estos dieron cuenta del "Canónigo" como inductor de los hechos. No obstante, la entidad del acusado y las notables influencias del mismo, no se le pudo sentar en el banquillo.

Los presos fueron liberados y con el paso del tiempo estos sucesos se han ido poco a poco perdiendo en el tiempo. Sólo algunas personas mayores los recuerdan.

Es curioso, todavía en el pueblo permanece, en los dichos y refranes, el nombre de Rosario. Para referir a alguien que tiene mala cabeza se oye decir: Esa está más loca que Rosario la "Arbolá" .

Esto puedo contar yo. Pero tengan en cuenta que estos hechos no están, que yo sepa, documentados y puede que lo que ocurrió fuera de otra manera.

De humanos árboles

2009-04-14T17:55:00.009+02:00

El árbol del amor

Del árbol del amor

penden hermosa flores;

mas ese esplendor efímero

le dejará muy pronto

en la piel de sus hojas

y luego en la desnudez de sus ramas.

Y se quedará otra vez solo.

Solo, con su soledad.

El árbol del olvido

Ahora,

que empiezo a olvidarte,

te sueño ...

todas las noches.

El árbol de la soledad

Hay soledades

que no están solas:

Se tiene a sí mismas.

Conozco un solitario,

que busca ser su propio amigo.

Y a otro,

que nunca amó

más que a su propio yo.

Aquel supo amar

y también fue amado.

Y ese, que jamás amó,

nunca tuvo amigos.

El árbol del dolor

Este amor que duele,

que me desgarra por dentro,

tuvo manos, boca, corazón.

Las mismas manos que bailaban

sobre mi cuerpo desnudo.

La misma boca que besaba

promesas de eterna pasión.

Y ese corazón que latía

al compás de mi temblor.

Ese amor que duele,

desgastando las horas,

que no tiene memoria,

ni le duele mi dolor.
Mat.

Hace unos días nos dejó Mari Trini. Esta es una de mis canciones preferidas. Este es mi humilde homenaje. Descanse en paz y viva en nuestro recuerdo.

Semana Santa de pasión

2009-04-09T17:57:00.003+02:00

La Semana Santa de Málaga, posee una tradición ancestral que se remonta a la época de los Reyes Católicos. Es, desde el punto de vista litúrgico y cultural, el más importante acontecimiento que se celebra en Málaga. Así, desde 1965 está declarada de Interés Turístico Internacional.

Durante más de 500 años de historia ininterrumpidamente, la Semana Santa de Málaga ha permanecido presente en el sentimiento religioso y popular de los malagueños.

La Semana Santa abarca desde el domingo de Ramos hasta el Domingo de Resurrección, procesionándose imágenes representando la Pasión de Cristo cada día, a excepción del Sábado Santo.

Si alguna vez os habéis preguntado por qué cada año esta semana cae en días diferente, esto tiene una explicación: El Viernes Santo es el viernes siguiente al primer plenilunio posterior al equinoccio de primavera.

Por circunstancias familiares, yo conocí la Semana Santa de Málaga allá por el año 1968. Eso, tendría cumplidos los 9 años. Durante todo el día mi madre ayudaba a una tía mía en diferentes tareas de la casa, pues mi tía estaba impedida. Pero, al atardecer, nos arreglábamos y salíamos a la calle a ver las procesiones. En Málaga, a los pasos de Cristo y de Virgen, se les conoce por "tronos".

Recuerdo muy bien aquellos días, pues han quedado grabados en mí para siempre.

Volví a reencontrarme con los Cristos y Vírgenes de la capital ya en mi época de estudiante. Era yo por entonces un joven inquieto por cualquier acontecimiento cultural, aunque muy escéptico en lo tocante a la religión. Sin embargo, aquella explosión de pasión, fervor y belleza que me encontré en las calles de la ciudad me impresionaron de tal manera que aún hoy sigo sintiendo ese mismo pellizco que sentí siendo niño.

Gracias al gusto que durante siglos han tenido las cofradías y hermandades por el arte barroco y la cantidad de enseres procesionales que han acumulado a lo largo de los años, hace que la puesta en la calle de la Semana Santa de Málaga sea un escenario de arte exuberante lleno de color y majestuosidad.

Cada año, la Semana de Pasión en Málaga pone en las calles un auténtico espectáculo perceptible por los cinco sentidos, sus tronos, portando a las imágenes que son mecidas durante todo el recorrido, miles de nazarenos y penitentes que van dando luz y color con sus cirios y vestimentas por el itinerario, marchas procesionales que llenan de la particular música de Semana Santa, aromas a incienso y a flores al paso de las procesiones y miles de personas que se agolpan por ver y aplaudir a sus cofradías favoritas.

La Semana Santa de Málaga será muy distinta para quien no la conoce y quedará sorprendido al comprobar que aquí no se vive una Semana de Pasión con recogimiento y silencio. En Málaga se vive la Semana Santa con alegría, con bullicio, con vítores, con saetas espontáneas y aplausos al paso de las imágenes.

Enormes tronos que no salen de las iglesias pues no caben por sus puertas, auténticas capillas andantes de hasta más de 5.000 kilos mecidos por decenas de portadores. Desfiles militares que tocan marchas procesionales o cantan sus himnos durante el recorrido. Todo esto, sin que ello signifique falta de religiosidad, sino más bien es la particular forma en que los malagueños viven la fe y el sentimiento por su Semana Santa.

Parte de esta información ha sido tomada de la Red.

El blog del inquisidor

2009-04-02T23:35:00.007+02:00

Se puede escribir en un blog sólo para redimir o redimirse.

Paseaba lentamente por los estrechos pasillos de la librería. Ojeaba las múltiples portadas sin reparar mucho en ellas. Siempre espero que el libro me encuentre a mí.

Sobre la mesa, un mosaico de obras en los más diversos colores. Sin embargo, un título, cogido a vuelapluma, me hizo detenerme en él. Seres solitarios tras las ventanas en una noche de insomnio que permanecían inertes. El título, "El blog del inquisidor", atrayente y misterioso, me hizo cogerlo; y , ahora sí, empecé a hojearlo con curiosidad.

Pero esa tarde ya tenía pensado comprarme otro libro. Así que lo volví a dejar donde estaba para la próxima vez.

Una semana más tarde, fiel a la promesa que me hice a mí mismo, volví a por el libro y me lo llevé conmigo.

Estaba impaciente por comenzarlo y esa misma noche lo inicié. Tras unos días lo acabé y ésta es mi impresión.

Esta novela trata de los cuadernos de bitácora en la Red.

Una jóven historiadora de treinta y tantos, Theresa, escocesa y especializada en el Santo Oficio y la Inquisición, descubre una extraña página de blog mientras buscaba algo por internet.

En "el Cuaderno del Inquisidor" se puede leer:

Yo he sido otro hombre. De vez en cuando me vienen jirones de sus andanzas y se entremezclan con la impresiones cotidianas, los pensamientos y las peocupacionesdel individuo que ahora soy. En términos generales, no tenemos demasiado que ver, aquel otro hombre que fui y yo.

Así se presentaba el Inquisidor. Y su blog venía a ser como una novela. Cuando lo encuentra Theresa, sólo llevaba escritos tres capítulos. El primero se inicia así:

Soy un pecador. Dilapidé en el camino los dones recibí y mi alma está sumida en la inmundicia y la zozobra. Y sin embargo, Señor, aún puedo ser emisario de Tu gracia y contribuir a que Tu luz triunfe sobre la oscuridad. por eso, aunque sepa que no hay redención posible para mis faltas, no desperdicio mis horas lloriqueando por ahí. Mis dedos temblorosos de culpa y de miedo, siguen siendo capaces de servir a la suprema tarea: escribir Tu palabra tersa e imperecedera sobre la sucia y movediza página del mundo.

El autor parece identificarse con su personaje, un inquisidor del Tribunal de la Santa Inquisición, que se encarga de interrogar a unas monjas de un convento español del s. XVII y al confesor, director espiritual del mismo.

El carisma del personaje incitan la curiosidad de Theresa luego de leer los tres capítulos, y mucho más cuando comprueba que pasan los días y el blog no registra una nueva entrada.

Ante la desaparición del autor, decide lanzarle un anzuelo para poder contactar con él. Así que redacta un comentario:

Theresa dice: Me ha dejado intrigado tu novela. ¿Por qué...? ...Me gustaría saber como termina tu historia. Y me encantaría que me lo contaras sólo a mí. Mi dirección es... Agrégame.

A los que escribimos en un blog nos gusta conocer a otros blogueros. Iniciamos un caminar por ese nuevo universo y así conocemos y nos damos a conocer. ¿Vanidad o deseo de comunicarse y de no estar solos?

La novela es en gran parte un ejercicio de conversación, donde se incluyen los diálogos de los personajes reales, en un simulacro de chat.

Existe, pues, una similitud evidente con el mundo cibernético.

Me ha resultado una novela interesante, aunque en algunas fases de la misma se hace pesada. Hay un capítulo entero transcrito en el castellano , todavía impreciso, del s. XVII. No obstante, se mantiene la intriga hasta el final. De lo más destacable, el juego de seducción que mantienen Theresa y el inquisidor.

Ya muy al final de la historia se hace referencia a la escena final de la película "La notti bianchi", indicándose que la podemos encontrar en Youtube. La he buscado para ilustrar esta entrada. Da una idea del estado en que se encuentra Theresa tras esa intensa experiencia vivida.